Андрей Воронин - Му-му. Заброшенная могила

Отец и сын долго молчали, глядя в пламя камина. Матвей Иванович встал, подбросил в огонь березовое полено и сказал:

— У меня был разговор с Купцовым…

И снова замолчал.

— И… что? — наконец спросил Даниил.

— Откровенный был разговор. Расставили точки над «i». Он предложил дать денег на выкуп Кати, если я уйду с должности.

Больше всего на свете Матвею Ивановичу не хотелось хитрить с сыном; он намеревался прямо выложить все как есть — и то, что он знает про махинации Даниила, и то, что уверен: Катю похитил именно Купцов… Но состоявшийся несколько часов назад разговор с Мариной заставил его отказаться от этого намерения. Она, профессиональный психолог, настаивала на том, чтобы профессиональный разведчик — правда, несколько иного профиля, чем ученики спецшкол КГБ, — прощупал сына, а не лез в лобовую атаку, после чего Даниил, естественно, запрется во всем. Матвей Иванович согласился и теперь ходил вокруг да около, презирая самого себя за эту, как он считал, нечестную игру с собственным сыном. В разведке он привык пробираться по крутым горным тропинкам, рискуя каждую минуту собственной жизнью, и, если нужно было допросить захваченного врага, не церемонился. Здесь же…

В мирной жизни почти все происходит постепенно. Даже смерть, в отличие от мгновенной гибели в бою от пули, попавшей в сердце, приходит не сразу, а медленно и печально, сняв в прихожей башмаки, оставив у вешалки сверкающую косу и принося соболезнования родственникам будущего покойника. Но иногда даже самая мирная жизнь самого невоенного человека в самый неподходящий момент взрывается, подобно брошенной малолетним хулиганом под ноги случайному прохожему петарде. Именно так произошло и с Даниилом, который сидел рядом с отцом и размышлял о сволочной судьбе, заставившей кого-то выбрать на такую должность его родного отца. Если бы он знал, кто это сделал, он проклял бы его от всей души…

— Что ты собираешься делать, отец? — спросил Даниил, закуривая сигарету.

Матвей Иванович заметил, что у сына слегка трясутся руки.

— А что мне остается? — устало произнес Хвостов. — Ты напортачил где-то, а отвечать пришлось всем нам.

— Не стоило тебе сбивать меня с пути, — сделал опасный выпад Даниил.

Выпад достиг цели. Противник пошатнулся, но шпагу не выпустил.

— А я тебя заставлял? Не заставлял ведь, согласись.

— Я послушный сын… — сделал Даниил шаг назад и тут же ударил снова: — Но ты ведь знал, к чему у меня душа лежала.

— Если бы она у тебя действительно к филологии лежала, ты бы никогда с пути не свернул, — парировал отец. — Но я тебя оправдываю. Тогда время было такое, что выбирать не приходилось. И ты посчитал, что быть нищим филологом — хуже, чем богатым бизнесменом.

— Все так, — опустил шпагу Даниил. — Мне тебя винить не приходится. Но получилось так, как получилось. История не знает сослагательного наклонения. А Купцов и со мной говорил. Признайся честно, ты думаешь, что это он… с Катей…

— Да.

Снова повисло молчание.

— Ее ищут, сынок, очень упорно ищут. Но, видать, так спрятали, что… Короче говоря, что бы ни было, в понедельник я пишу заявление об уходе. Можешь сообщить этим… что деньги будут. Ты уже знаешь, куда и кому их передать?

— Пока нет… Они сказали, что, когда будут деньги, тогда и разговор будет. Звонят мне каждый день…

— Понятно… Выиграл, значит, Купцов эту партию. Но ведь матч еще не окончен!

Матвей Иванович налил обоим текилы и сказал:

— Я сейчас длинный тост произнесу. Это даже не тост, а история целая. Ты уж выслушай, не обессудь…

— Выслушаю, отец. Только давай выпьем сначала, а потом ты историю расскажешь.

Они выпили, и Матвей Иванович вновь перенесся в горы Афганистана, на окраину крохотного аула, где, по данным агентуры, скрывался известный полевой командир Масуд.

— В восемьдесят седьмом году нашу дивизию перебросили под Кандагар, в самое пекло. Тогда же знаешь, как было: днем афганцы в царандое ходят (это у них милиция так называлась, которая типа нам помогала), а ночью — чалму на голову и «Аллах акбар!». Где тут отличишь своего от чужого? Строго говоря, «своих» там мало было. В основном жители городов, те, кого новая власть пригрела. А горцы… Они нас ненавидели. Причем совсем по-восточному ненавидели — днем он тебе кланяется, а ночью пулю в спину пускает… Наша разведрота стояла в небольшом городке, я даже не помню уж, как он назывался на пушту, а в переводе это звучало как «Большой арык». И вот повадились в этом городке по ночам наших солдат красть. Несколько патрульных и часовых вот так забрали, кое-кого убили. Ну, само собой, у нас среди афганцев агентура была — в основном среди узбеков и таджиков, пуштуны слишком гордый народ, чтобы на своих стучать. Сообщили, что всем заправляет некий Масуд, человек в прошлом известный, но на год-два куда-то исчезнувший. Говорили даже, что убили его. Но — нет, ранен был, в Пакистане отлежался и назад вернулся. Банды у него большой не было, человек тридцать всего, зато население его полностью поддерживало. Очень авторитетный командир был.