Александр Тамоников - Остров террористов

— Поначалу вообще никого не было, — сказал Веприн, — а потом началось паломничество. Видать, проголодались все разом. Девчонка прибежала с острым носом. Потом какая-то странная пара — эффектная рослая дама, а с ней плешивый мишка, которого проще перепрыгнуть, чем обойти. Потом лощеный такой господин в очках — сам собой налюбоваться не может — к дому подходил, девчонкам улыбался, которые мимо шли, а как к крыльцу приблизился, сразу траурную маску надел. Теперь вот этот — седой и благоволящий к вдове… Вся компания, между прочим, была на кладбище. Не знаю, придет ли кто-то еще…

— И Эмма призналась, что, когда старуха с косой прибыла за Фридманом, в доме находились те же люди…

— О, назревает английский детектив в духе Агаты Кристи? — смекнул Смолич. — Как увлекательно. А нам позволено поучаствовать?

— Хрен вам, а не участие, — отрезал Андрей. — Сидите тут и несите службу. Откликаться по первому зову. А ты зачем мне зубы заговариваешь? — он пронзительно уставился на смутившегося Гену. — Проследил за фигурантами? Похвастаться нечем — признавайся?

— А то, — фыркнул Полянский, — имел бы, чем похвастаться, давно бы похвастался.

— А я виноват? — возмутился Гена. — Хочешь, казни, командир. Но я нормально висел у «Ровера» за задницей. Не засекли они меня, зуб даю. Ехали как-то сложно — через весь этот долбаный Лондон. Он ведь только в центре красивый и цивилизованный, а чуть вбок — так мама дорогая… Ладно, я не эстет. Объезжали через северные кварталы для иммигрантов — я, хоть убей, не знаю их названий. Вышли на Кейбл-стрит, уже к востоку от Уайт-Чепел, с нее попали на Коммершиал-роуд, катили на восток, через Лаймхаус, Поплар. Потом оказались на Индиа Док Роуд. Там улица с названием Базели-стрит, я запомнил. Проезжая часть узкая, машины припаркованы. И фургон с этой Базели выезжает — неповоротливый такой, чуть не расталкивает всех. «Ровер» проскочил, а я уперся в фуру — и встал. Ну, и толку с ним ругаться? Все равно этот «Ровер» умчался. Я подождал, пока фура уйдет, порыскал по округе, но увы…

— На восток, говоришь, ушли… — задумчиво пробормотал Андрей. — Ладно, будем иметь в виду. Фото показывай.

— Ах да, — Смолич засуетился, вытащил телефон, — вот, смотри, командир…

Разрешение у фотокамеры было неплохое. Генка запечатлел физиономии обоих пассажиров. Пресловутая арабская внешность — куда же денешься от нее в продвинутом европейском городе? За рулем сидел и смотрел в окно молодой парень лет 20–22. Он чем-то напомнил Мансура Хамиля, которого группа «Манул» полтора месяца назад вытащила из дерьма и отправила в Москву служить «компьютерным стражем». Но явно не Мансур, хотя физиономия такая же тонкая, почти интеллигентная. Второй был раза в два постарше, видимо, плотный, упитанный. Он сидел на заднем сиденье и тоже смотрел в окно. По небритым губам плясала брезгливая ухмылка. Оба персонажа были незнакомыми. Андрей пожал плечами, вернул телефон владельцу.

— Номер срисовал, — добавил Смолич. — Но не знаю, как ты собираешься его пробивать. У нас тут никакой информационной поддержки.

— Диктуй, — проворчал Андрей, — есть у нас поддержка, — он выслушал номер, запомнил. — Счастливо оставаться, товарищи офицеры. И не балуйте мне тут…

Он мог все выяснить через полковника Синявина, но тоже считал потерей времени. Сто процентов, что знаки фальшивые или записаны на добропорядочного лондонца. Будет сделано, но не сейчас… Майор спецназа шел по узкой лондонской улочке и чувствовал какое-то неуместное волнение. Что такое? Не в бой же собрался. Скучное задание, в котором пригодятся не навыки спецназа, а умение себя вести в приличном английском обществе…

Еще не стемнело, но легкая хмарь уже оплетала город. С востока подбирались тучи, намекая, что возможен дождь. Прохожих было немного. Проезжали машины, вкрадчиво шелестя шинами. Он свернул с тротуара в узкий проход между каменными столбами, двинулся по дорожке к крыльцу. Мелкий гравий хрустел под ногами. Звякнул колокольчик. Открыла скуластая горничная в белом чепчике и таком же фартуке. Она мазнула смышлеными глазками посетителя, оценила обстановку за его спиной.

— Мистер Гринфорд? — спросила она на всякий случай.

— Франческа Микош? — на тот же случай спросил он. — Вы не из Страконице?

— Нет, я из Остравы, — ответствовала горничная. — Добро пожаловать, мистер Гринфорд, — повысила она голос. — Проходите, пожалуйста. Если вам нужно помыть руки, то это за прихожей направо.