Андрей Дышев - Моя любимая дура

– Какой пунктуальный старик!

Наконец он нажал клавишу и прижал трубку к уху. Мы все дышать перестали.

– Да, Юрий Николаевич! Он уже здесь. Сидит напротив меня… Секундочку!

Кажется, я начал догадываться, кто это позвонил. У Мураша мелко дрожали руки. Он хотел убрать их со стола, показывая этим, что не будет брать трубку, и скинул пустую миску с ложкой. От этого звука Дацык едва не взлетел в воздух.

– Черт! – крикнул он. – Хватит душу травить!

Альбинос положил трубку на середину стола и включил режим громкоговорящей связи. Теперь все могли слышать, как из трубки доносится частое хриплое дыхание.

– Сынок! Сынок, алле! Это я, твой папа! Почему ты молчишь, сынок?

– Ах ты, гнида, – прошептал Дацык, повернувшись к Мурашу, который сидел сам не свой. – Надуть меня хотел? Облапошить хотел?.. Да скажи что-нибудь своему бате, вошь ты постельная!

Мураш судорожно сглатывал и отрицательно крутил головой.

– Сынок! Сынок! – скрипела трубка, словно старик настолько высох, настолько уменьшился в размерах, что стал похож на телефонную трубку, а Мураш никак не хотел признавать в ней своего отца.

– Говори, блудный отрок! – сдавленным голосом произнес Дацык и хлопнул Мураша по спине.

– Вы ошиблись… – едва смог вымолвить Мураш.

– Как же я ошибся, Антошка! Я ж твой голос узнаю… Ты что там, совсем спятил? Мне передали, что ты меня умершим считаешь, могилу мою где-то ищешь… Что с тобой, сынок? Ты никак головой повредился? Мы ж перед твоим отпуском встречались. Я тебе еще в дорогу баночку с медом дал…

– Вы ошиблись, – тверже повторил Мураш и закашлялся.

– Вот же ж ты хлопец какой неразумный! – жалким голосом произнес старик. – Ты только не пугай меня. Разве ж можно батьку родного не признать? У меня сердечко снова прихватило, и я из больницы тебе звоню… Приехал бы, сынок, покуда я еще живой. А то, гляди, и в самом деле помру. Тут мне плохо, одиноко. Все вокруг люди чужие. Лежу на койке, как старая вешалка на мусорке…

– Я вас не знаю, дедушка, – ледяным тоном, от которого у меня потемнело в глазах, произнес Мураш. – Мой отец погиб, его завалило ледником, когда он ехал в машине…

– Что ты, сынок? – испуганно произнес старик. – Какая машина? Что ты городишь? У меня отродясь машины не было. Ты ж знаешь, только мотоцикл. Сам же на нем катался, когда малой был… В своем ли ты уме, Антошка? Или я ошибаюсь и не с тобой говорю? Мой сын, Антон Юрьевич Мураш, родился второго мая тысяча девятьсот семьдесят девятого года. Мамку твою покойную звали Екатерина. Ты сначала учился в школе Нальчика, потом поступил в институт. А сейчас работаешь в банке – название, правда, запамятовал. С девушкой дружишь, ее Настя зовут. Приходила сегодня утром ко мне, апельсинов принесла, про тебя спрашивала… Ну так как? Все сходится, сынок?

Мураш молчал, глядя перед собой, и медленно крутил головой. Альбинос придвинул трубку к себе.

– Все сходится, Юрий Николаевич, – сказал он. – Вы за Антошку не беспокойтесь. Просто он на работе немного переутомился. Сейчас мы отправим его к вам, и вы скоро встретитесь. Поправляйтесь!

Альбинос отключил телефон. За столом воцарилась гнетущая тишина. Даже Тучкина, которая принесла поднос с кастрюлей, не посмела нарушить тишину и застыла в нескольких шагах от стола. У меня не хватило сил сдержаться. Да и зачем надо было сдерживаться?

– А ты приличная сволочь, Мураш, – сказал я.

– Это еще мягко сказано, – поддержал меня Альбинос.

– Та-ака-ая наглость! – протянула Лера.

– Этого алкаша я не знаю, – забормотал Мураш и вытер нос рукавом. – Вы же слышали, он был пьян! А мой отец – поэт и романтик, он погиб под ледником. Он еще писал: «Что будет завтра – никогда не знаешь, и как в туман в него въезжаешь…»

– Нет! Нет! Нет! – завизжал Дацык, будто его начали кастрировать, и трижды ударил по столу обеими кулаками. – Не верю я тебе, подошва ты рифленая! Не верю, ерш унитазный! Батяню своего не признал, до больницы довел, угробить старика хочешь! Убью, падла! Из последнего глаза яичницу сделаю! Ты думаешь, что сможешь заполучить наш чемодан?! Ты думаешь, я возьму и вот так отдам его тебе?!

– А может, правда? – тихо засомневалась Лера. – Стихи все-таки неплохие. За душу берут…

Мураш вскинул голову, глянув на Леру, как на милиционера, который очень вовремя появился за спинами хулиганов.

– Я правду вам говорю… – хлюпая носом, проговорил он. – Мой отец ехал на десятой модели с номерным знаком «два ноля…»…

Дацык вдруг вскочил, вцепился обеими руками в Мураша и повалил его спиной на стол. С рычаньем, которого испугался бы самый кровожадный хищник, он принялся расстегивать «молнию» на его груди; бегунок тотчас заело, и Дацык рванул края куртки, вырывая «молнию» «с мясом». Его волосатые руки с длинными костистыми пальцами бегали по груди Мураша словно два испуганных паука. Затрещали пуговицы на рубашке. Едва не оторвав нагрудный карман, один из «пауков» впился своими членистыми мохнатыми ножками в изрядно помятый, обернутый в мутную пленку паспорт. Дацык раскрыл паспорт на первой странице, пощечиной перевернул вторую, третью…