Андрей Дышев - Шахидка с голубыми глазами

Я вскочил со стула. Сердце замерло в моей груди. Широкое лицо профессора плыло и двоилось в моих глазах.

– Вы лжете! Вы всегда лжете!

– У тебя осталось мало времени, юноша! Ты рискуешь убедиться в том, что я говорю правду!

– Профессор, я же вас…

– Автомат!! – рявкнул профессор и протянул руку.

Но я схватился за трубку мобильника. Предупредить Яну! Немедленно предупредить! Она должна успеть выбежать…

– Пойми же ты, глупец! – закричал профессор, стуча кулаком по столу. – Она все равно не успеет выбраться из многотысячной толпы. Отдай мне автомат, и я сразу же дам команду отбой!

– Что ж, – произнес я, задыхаясь. – Вы меня почти убедили. Но для начала хотелось бы узнать, в самом деле вы такой всесильный?

Я позвонил Яне. Она тотчас ответила. Голос ее был сильный и веселый. Она с трудом перекрикивала музыку.

– Яна, дай, пожалуйста, трубочку своей подружке! – попросил я. – С ней хочет поговорить профессор Веллс.

Я включил режим громкой связи, поднял трубку высоко над головой, глядя в лицо профессора.

– Алло! Дедуля! – раздался из трубки незнакомый мне голос. – Алле!.. Ой, говори громче, тут ничего не слышно!

Профессор побелел, глядя на мобильник, как на гранату без чеки.

– Не может быть, – прошептал он. – Я же ей запретил… Илона!! Илона, девочка моя!!

Он как полоумный кинулся к моей руке, опрокидывая на пол стулья, сметая чашку; черные брызги хлестко прошлись по связкам книг. Профессор споткнулся о многотомную «Историю философии» и тяжело упал на пол.

– Илона… Девочка моя… Нет, нет, не может быть…

Я смотрел, как он пытается встать на ноги, как страшная гримаса боли обезобразила его благородное лицо. Стоя на коленях, он схватился руками за лоб, щеки, с силой сминая их, и, как в неистовой молитве, ударился лбом о пол.

– Что же вы тянете?! – крикнул я. – Звоните! Приказывайте отменить теракт!

Я его не узнавал. Передо мной корчился на полу, размазывая по лицу слезы, грузный пожилой человек.

– Это… это невозможно… – пролепетал он невнятно, как бы желая закрыть ладонью рот, чтобы самому не слышать этих слов. – Я не знаю заказчика… у меня нет с ним контакта…

– Что?! Что вы сказали?!

Я подскочил к профессору, схватил его за воротник и заглянул в его бледное, искаженное лицо… В дверь громко постучала бабушка Кюлли.

– Лембит, дорогой! Что у вас там происходит?

– Уйди, дура!! – истошно завопил профессор и дернулся всем телом. – Уйди!!

– Сколько осталось времени?! – орал я, тряся профессора так, что его губы шлепали и брызгали слюной. – Сколько?!

– Минут пять, не больше… Это все, все… Это мой крест…

Вид этого некогда сильного и большого человека невольно приводил меня в полное отчаяние и лишал остатков мужества. Я с ненавистью оттолкнул профессора от себя, пошел к окну, пиная ногами его книги… Надо что-то придумать. Надо что-то придумать…

– Где он должен стоять?

– Кто? – безучастно спросил профессор, не поднимая лица.

– Смертник!

– Сектор «А»… Кажется, у четвертой колонны. На ней держатся все несущие конструкции.

– Как найти эту четвертую колонну? Откуда считать?

– Четвертая слева… Если стоять лицом к трибунам…

Я кинулся к двери, но тотчас остановился, врезал кулаком по стене. Нет. Нет! Я не успею, даже если полечу на стадион на космической ракете!

Я снова позвонил. Из трубки доносился ликующий шум многотысячной толпы, тяжелый ритм музыки и страдальческие завывания Дэна.

– Яна!! – крикнул я. – В секторе «А» у четвертой колонны находится смертник. Взрыв будет через несколько минут. Беги как можно дальше от навеса!

– Алло! Тебя плохо слышно! – отвечала она мне весело и возбужденно.

Я повторил еще раз. Профессор, по-прежнему стоя на коленях, плакал навзрыд – каким-то тонким бабьим голоском.

Яна все услышала, все поняла.

– У какой колонны?.. У четвертой? Вижу. Мы совсем близко от нее. Но там столько народа!

Не могу понять, откуда у моей ненаглядной столько выдержки? Откуда в ее нежном теле столько силы?

– Ты мне можешь сказать, как он выглядит? – сквозь музыку и шум прорывался ее голос. – Это мужчина или женщина?

– Как выглядит смертник, профессор?! – рявкнул я.

– Это девушка, – шмыгая носом, промямлил профессор.

– Девушка! Дальше, дальше!! – орал я. – Цвет волос? Цвет глаз?

– Сейчас, сейчас, – забормотал профессор, не без труда поднялся, подошел к столу, выдвинул ящик, раскрыл папку. На пол высыпались фотографии. – Кажется, она проходила у меня под номером три…