Александр Мазин - Костер для инквизитора

– Давай, давай. Попей в темпе кофейку, и на выход. Машина ждет.

– А что случилось? – еще больше насторожился Андрей.

– Случилось, Андрюха. Расслабься, кореш. Все в норме. Короче, мы тебя ждем.

И короткие гудки.

Ласковин выбрался из-под одеяла, поставил чайник и побрел в ванную, под душ. Ох, не любил он вставать в такую рань. И звонков таких не любил. Ничего хорошего они не сулят. Особенно настораживало: «Мы ждем». Кто это «мы», хотелось бы знать?

После контрастного душа Андрей почувствовал себя бодрее. Наскоро подсушив волосы, он выхлебал чашку растворимого кофе, заел тостами и окончательно пришел в норму. Так, теперь экипироваться. ПМ в кобуре, пара запасных обойм… Поколебавшись, Ласковин прихватил с собой и вампирский трехлезвийный кинжальчик. Полезная вещь в рукопашной. Имей он на руке кинжальчик в ту нехорошую ночь, хрен бы его заарканили.

Гладкая тачка, пресловутый шестисотый «мерс», кормой подпирала подъезд.

– Залазь,– водила, не известный Ласковину бритозатылочный, распахнул дверь.

Андрей сел, удобно откинулся, кивнул, дескать, трогай.

– Ремешок пристегни,– сказал бритый затылок.– Быстро поедем.

И поехали. Нет, скорее, полетели. Бритый затылок вел так, словно его машина была единственной в городе, а под колесами мелькал не ухабистый, тронутый ледком питерский асфальт, а западноевропейский хайвэй. Но вел классно, вписывался с точностью до миллиметра, даже на поворотах не сбрасывал ниже восьмидесяти, тут же прыгая на сто двадцать. Заносы игнорировал, не пропускал никого. По счастью, встречные-поперечные всей душой почитали трехконечную звездочку. И ни один гаишник не проявился. Должно быть, у них еще не начался рабочий день. Ровно через тридцать семь минут «мерс» вкатился в распахнутые ворота. Ласковин успел поймать глазом зрачки телекамер наверху и будочку привратника. Пустую. «Мерс» прокатился еще метров двести и остановился.

– Прибыли,– констатировал бритый затылок.

– Хорошо водишь,– искренне одобрил Ласковин.– Раллист?

– Угу,– водила ухмыльнулся.

Ласковин выбрался из машины. Впереди возвышался трехэтажный особняк. Или скорее дворец, если оценивать по обилию архитектурно-скульптурных наворотов. Снежок с мраморной лестницы аккуратно сметен.

– Не бывал здесь? – спросил водила-раллист.

Ласковин покачал головой.

– Пошли провожу, а то заблудишься.

В просторном вестибюле их встретили двое в брониках с автоматами под мышками. В шикарную дворцовую обстановку они вписывались. С учетом нынешнего времени. А вот труп в луже подсохшей крови на мраморном полу даже с учетом новых времен, не вполне соответствовал интерьеру.

– Здорово, Спортсмен!

Одним из автоматчиков оказался Шест.

– Здорово. Что у вас тут?

– Это тебе пусть босс скажет,– Шест мотнул головой, указывая наверх.

Вслед за раллистом Ласковин поднялся по лестнице. Так, еще один труп. Интересные дела.

– Сюда,– сказал бритозатылочный и остановился.

Из-за дверей доносились знакомые голоса.

Ласковин вошел.

Ба, сколько знакомых лиц. Абрек, разумеется. Еще один мужик, имеющий с ним явное портретное сходство. Брат, надо полагать. «Шлемные» ребята: Дед с автоматом на пузе; друг Митяй, тоже с автоматом. Неизвестный золотозубый мужик в черном костюмчике и с перстеньками на пальцах. Опять неизвестный, внушительная фигура, мясистая, слегка испуганная рожа. Этот явно из другой команды. Из той, чьи игроки испачкали кровью мозаику и паркет. И, наконец, тот, кого Ласковин менее всего рассчитывал здесь увидеть. Вошь. Собственной персоной.

– А,– сказал Абрек.– Прибыл. Знакомься, мой брательник. Это Короед,– кивок на золотозубого мужика.– А этого ты, может, и сам знаешь, как?

– Догадался,– буркнул Ласковин.

На удобном стуле с неудобно прихваченными за спиной руками восседал не кто иной, как господин Гришавин, крестный папа тобольской группировки.

– Поздравляю,– проворчал Андрей.– Ты теперь – большой босс. А за каким хреном понадобилось меня будить?

– Отоспишься, успеешь,– успокоил Абрек.– А насчет босса – пролет. Это не я. И понадобился ты тоже не мне.

– А кому? – удивился Ласковин.

Опасности он не чувствовал. Кроме Короеда и Митяева брата, все свои. Гришавин не в счет. У него на лбу написано: «Покойник».

– Мне,– сказал Вошь.

Вот это ход!

Времени на переваривание событий Ласковину не предоставили.

– Короче, все в сборе,– подытожил Абрек.– Лишних нет. Можно и побазарить. Ну, Гриша, умел в три горла жрать…