Сергей Зверев - Почтальон смерти

– Я сейчас. – Ромашов хлопнул дверцей.

Он прошел пару десятков метров, а затем скрылся в кустах. Через минуту вновь появился на поляне.

– Ты поставь зеркало на полку, – посоветовал сыщик напарнице, возвращаясь в ее общество. – Так, чтобы видеть отражение сзади. И следи, что слева от меня происходит. Мне неплохо видно все, что происходит впереди, справа и позади машины. Я буду иногда нырять в кусты. Не выпускай оружие из рук. Поняла? Ты вообще хорошо стреляешь?

– Неплохо. В институте учили. Мы на стрельбище ездили. С пятидесяти метров попадала в мишень. А вы думаете, это пригодится? – Гульнара повернулась к сыщику.

Ромашов посмотрел на ее лицо. Волосы девушки были распущены и мягкой волной струились по плечам.

– Не знаю, – честно ответил он, хотя ему очень хотелось сказать ей что-нибудь другое. Более обнадеживающее. – Я должен предупредить тебя… Если что, стрелять только на поражение. И главное, береги себя. Я и так взял на себя слишком большую ответственность, втянув тебя в это дело.

– Ну что ж, если для дела надо, – Сибагатурина пожала плечами.

– Может, торт разрежем, а? Как ты на это посмотришь? – Следователь обернулся назад. Бросив мимолетный взгляд в сторону леса, он взял с заднего сиденья пластиковую коробку с тортом. – Крема сколько! Вкусный, наверное! Ты любишь сладкое?

– Давайте. Я разверну. – Гульнара взяла из рук Ромашова коробку. На верхнем корже красовались огромные белые и розовые розы из воздушного крема. – Конечно, вкусный торт. По виду ясно. Где покупали?

– Секрет, – Ромашов улыбнулся. – Не скажу. Заказал специально. Достань в «бардачке» ножик, пожалуйста.

Гульнара откинула крышку ящика.

– А как же мы без чая? – спросила она. – Надо было хотя бы минералки купить. Если бы я знала…

– Не волнуйся, – успокоил девушку сыщик. – У меня все продумано. Все должно быть доподлинно. Мы же все-таки влюбленная пара, как-никак… Подожди, достану в багажнике.

Ромашов взял с полочки около коробки передач свой пистолет и сунул его в карман. Затем снова вышел из машины. Гульнара наблюдала за его действиями в зеркальце, установленное ею перед ветровым стеклом. Ромашов, оглядываясь по сторонам, обошел машину и открыл багажник.

– Так-так-так… Где тут наша бутылочка?

Он достал шампанское.

– Вот, все как надо! – Ромашов продемонстрировал Сибагатуриной бутылку «Советского». – Ну как? – спросил он, садясь обратно в автомобиль.

– Вот так да!

– Вот только стаканы забыл, – посетовал он. – Что же делать?

– Подумаешь! Сделаем вид, что пьем из горлышка, – Гульнара принялась резать торт.

– Да, кстати, пить придется только тебе. Я за рулем, – предупредил сыщик.

– А я не пью почти, – сказала Сибагатурина, выкладывая на крышку от упаковки торта большой кусок с розой на верхушке.

– Совсем не пьешь? – Ромашов принял у нее коробку.

– Ну, так, немного. По праздникам…

Он кивнул.

– Значит, у нас сегодня будет праздник. Должна же ты как-то компенсировать нервные затраты.

– А я совсем и не нервничаю. Даже странно. А вы? – спросила Гульнара, отрезая второй кусок торта.

– Мне нельзя нервничать. Когда я думаю о деле, у меня не остается места для нервов.

Следователь воткнул в торт ложку. Кусок накренился и едва не соскочил с импровизированной тарелки.

– Темнеет уже. Как же мы увидим в темноте, что к нам приближаются? – Гульнара стала снимать с верхнего коржа крем.

– И все же нам будет лучше видно их, чем им нас, – сыщик взял бутылку шампанского. – Ты позволишь, я угощу тебя?

– Спасибо.

Раздался громкий хлопок, и Гульнара инстинктивно потянулась рукой к оружию.

– Что это было? – спросила она.

Ромашов рассмеялся.

– А говоришь, не нервничаешь. Это я шампанское открыл. Да-а! Застрессировали тебя на этой работе. Все-таки не женское это дело – криминалистика, – философски произнес он. – Я уже жалею немного, что втянул тебя в это дело…

– Да что вы такое говорите, Иван Викторович! – Сибагатурина даже обиделась. – Нельзя так, чтобы везде одни мужчины были…

Однако сыщик видел, что, когда она подносила торт ко рту, рука ее едва заметно дрожала.

– Давай я отвезу тебя обратно в город, – предложил он.

– Иван Викторович! – девушка надула губы. – Я никуда не поеду.

– Ух ты какая! А говорят, восточные женщины мягче воды… Молодец! – Ромашов передал Гульнаре свою коробку с тортом. – Поставь ее назад. Заодно посмотри как следует, что там в посадках. Мне теперь правая рука нужна для другого.