Сергей Алтынов - Прощай, предатель (Сборник)

– Машину оставим здесь. – Не доезжая метров пятьдесят до платформы, Викентьев нажал на тормоза.

Автомобиль встал очень удобно, в такой позиции можно было одинаково быстро дать как задний, так и передний ход.

– Пойдем вместе? – спросила Татьяна, поправляя элегантный серый плащ.

– Думаю, тебе лучше идти одной… – оглядывая местность, проговорил Викентьев. – Я буду близко.

– В машине?

– Нет. Отсюда плохой обзор. Лучше устроюсь вон там, рядом с газетным киоском. Да и машина нам вряд ли понадобится.

Татьяна достала маленькое зеркальце, поправила темную прядь, спадавшую на левый глаз. Несмотря на майорские погоны, она оставалась прежде всего женщиной, причем весьма привлекательной.

– Я пойду первая, – сказала она, убирая зеркальце в барсетку. – Через пару минут подтягивайся и ты.

Прошло три минуты… Пять… Восемь…

Татьяна одиноко прохаживалась около платформы, Викентьев лениво курил рядом с газетным киоском. Наконец к Татьяне приблизился небрежно одетый, нечесаный мужичонка лет сорока, Викентьев приметил его ранее, но не думал, что связником окажется этот тип.

– Девушка! – начал он, дыша в лицо Ткачевой винным перегаром. – Вы не меня случаем ждете?

– Нет, – резко ответила Татьяна. Она-то знала, кого и чего ждет.

– А по-моему, меня. – Алкаш не торопился уходить и двигался все ближе к женщине. – Давайте познакомимся…

Наблюдавший эту сцену, но не слышавший разговора Викентьев не торопился вмешиваться. Может, связник закосил под бомжа? Не совсем удачный вариант, со стороны общение элегантной, хорошо «упакованной» дамы с затерханным, да еще, похоже, поддатым типом выглядит неестественно.

Так подумал не только Викентьев.

– Уйди, кретин, – произнесла Татьяна как можно жестче.

Это у нее получилось неплохо, мужичонка отодвинулся, замолчал и все же уходить не торопился. Тут Татьяна увидела черный джип, стремительно вынырнувший из переулка и мчащийся в их сторону. Интуиция, выработанная годами оперативной работы, сделала свое дело. Она крепко ухватила пьянчугу за отвороты пиджака, рванула на себя, падая вместе с ним рядом с платформой. Из джипа ударила автоматная очередь. Ткачева откатывалась вместе с пьяницей в кусты, под платформу, однако автомат работал быстрее – несколько пуль достали ее, вспоров светло-серый кожаный плащ. Краем глаза Татьяна успела увидеть, как Викентьев с колена бьет по удаляющейся машине…

– Танька! – Майор мчался к платформе, под которой неподвижно лежали Ткачева и незадачливый «связник». – Жива?!

Приподнявшись, Татьяна неловко выбралась из-под платформы. Еще недавно элегантный плащ был прострелен в нескольких местах. На лице Татьяны виднелась кровь.

– Все нормально, Константин. – Она попыталась улыбнуться. – Похоже, кроме синяков на животе, плечах и заднице, ничего нет… «Броник» под плащом, вообще-то, фигуру не украшает, но иногда бывает не до того…

– Но у тебя кровь!..

– Да вот об этого измазалась, – она кивнула в сторону платформы, откуда раздавались вялые поскуливания. – Его зацепили-таки, вроде не очень, в руку…

– Тебе повезло, – облегченно выдохнул Викентьев. – Если бы они оказались ближе, и бронежилет не спас бы, и в голову могли угодить…

– Я вовремя их заметила… Ты стрелял?

– Да! И кажется, одного зацепил. Поэтому они и рванули отсюда.

– Давай в машину! Сообщим постам, может, их перехватят или мы догоним… – Татьяна, не оборачиваясь, бросилась к «Москвичу» Викентьева.

– Всем стоять! Руки за голову! – неожиданно раздалось у них за спиной.

Родная милиция подоспела вовремя. На Викентьева и Татьяну смотрели четыре дула милицейских автоматов. Молодые ребята с сержантскими лычками были настроены решительно.

– Тьфу, тудыть твою растудыть! – устало выругался Константин. – Пацаны, мы свои. Старший, возьми удостоверение.

– Только что уехали? – переспросил командир, коренастый густобровый крепыш в звании старшего сержанта, возвращая удостоверения Татьяне и Викентьеву. – Попробуем догнать, а по дороге сообщим на посты…

– Давай, старшой… – быстро согласился Константин, и они с Татьяной двинулись к автомобилю.

– Стойте! А как же я?

Милиционеры обернулись: перед ними стоял растрепанный, грязный алкаш, прижимавший к животу окровавленную руку.

– Это случайная жертва! – пояснил милиционерам Викентьев. – Дуй в медпункт! Не помрешь! – крикнул майор мужичонке. – Будешь знать, как чужих баб клеить…