Сергей Зверев - Первая пуля – моя

– Так и будешь держать меня за порогом?

– Проходи. – Он отступил назад, пропуская ее в прихожую. Его обдало запахом незнакомых духов, и Олег непроизвольно поморщился.

Теперь, когда Людмила стояла от него так близко – всего лишь на расстоянии вытянутой руки, – он смог рассмотреть ее повнимательнее. И с легкой досадой констатировал, что за долгие восемь лет она ничуть не постарела. Лишь возле губ появились тоненькие морщинки, но это, как ни странно, ее совсем не портило. Даже придавало легкий шарм.

Людмила подошла к зеркалу, щелкнула замком сумочки и, достав расческу, провела ею по своим роскошным волосам.

– Ты не рад? – бросила через плечо.

– Не рад?.. Скорее удивлен… Но как ты меня нашла?

– Это оказалось несложно… Почему вы переехали? И где сейчас твои родители? Как всегда, в командировке?

– Родители погибли… – Олег не хотел вдаваться в подробности, но потом подумал, что Людмила заслуживает большего, чем простая констатация факта. Как-никак, она была знакома и с матерью, и с отцом, и те ее очень любили. – Это случилось пять лет назад, – с усилием произнес он. – Родители реставрировали храм. Доски, из которых были сделаны леса, оказались гнилыми. Рухнули в тот самый момент, когда они стояли на них… Мать погибла сразу, отец умер спустя сутки, не приходя в сознание…

– Какой кошмар. – Людмила повернулась к нему, и в ее огромных зеленых глазах он заметил искреннее сочувствие. Затем ее взгляд скользнул по его лицу, затем переместился ниже, и сочувствие в ее глазах сменилось насмешливостью.

Только сейчас Олег понял, куда она смотрит – на старый передник, который он позабыл снять.

– Готовишь ужин? – спросила она не без лукавства.

– Уже приготовил… и съел…

– А обо мне, бедненькой, и не подумал. – Она подошла к нему вплотную и подняла голову. Теперь их лица оказались на одном уровне.

– Но я же не знал, что ты придешь… – хриплым от волнения голосом ответил Олег, заметив, что у Людмилы дрожат губы.

И он не выдержал – наклонился и поцеловал ее, но так осторожно, как целуют маленьких детей. Людмила прильнула к нему всем телом, и он почувствовал ее тепло. Ее пальцы заскользили по его плечам, пробираясь выше, к затылку. Их губы потянулись друг к другу и приоткрылись. Олег крепко зажмурился и поплыл в сказочную страну, туда, где от огненно-рыжего солнца, такого же, как Людмилины волосы, исходят волны обжигающего тепла… Но внезапно прекрасный сон оборвался, а вместо него перед глазами появилась знакомая до боли картинка: раскрасневшаяся Людмила выпархивает из новехонькой иномарки, а сам он стоит в стороне и с трудом сдерживается, чтобы не запустить булыжником в тонированное стекло…

Олег напрягся и открыл глаза. Глаза Людмилы были все еще закрыты, и он осторожно высвободился из ее объятий.

– Чай, кофе? – подчеркнуто вежливо предложил он.

Людмила вздрогнула, словно от удара, но ей быстро удалось взять себя в руки. Натянуто улыбнувшись, ответила:

– Кофе. Без сахара.

– Проходи в гостиную. Я приготовлю.

Олег резко развернулся и, не оглядываясь, прошел в кухню. Машинально зажег газовую плиту, достал банку с кофе, турку. От прикосновения к этим предметам его пальцы нервно задрожали, а по спине пробежал неприятный холодок. Он чувствовал себя так постыдно, словно готовился совершить что-то неприличное. А ведь он всего-навсего собирался сварить кофе…

Пока ароматный дымящийся напиток доходил на плите, Олег устало опустился на табурет и задумался. Он никак не мог поверить в то, что все происходящее – реальность, и невольно спрашивал себя: какие неисповедимые пути привели Людмилу к нему? Что послужило причиной? Плохие отношения с мужем?.. А может, тоска по безвозвратно ушедшей юности?

И тут он с ужасом вспомнил, что на самом видном месте в гостиной лежит фотография Людмилы. Едва не перевернув табуретку, вскочил и бросился туда.

Его худшие опасения оправдались: когда он, бледный и злой, влетел в гостиную, Людмила стояла посреди комнаты и держала в руках ту самую злополучную фотографию. Он подскочил к ней, с силой вырвал у нее снимок и, отступая назад, спросил:

– Зачем ты пришла? Неужели ты не понимаешь, что прошлого не вернуть?

Ее лучистый взгляд потемнел.

– Олег, я не узнаю тебя… – пробормотала она растерянно. – Какая муха тебя укусила?

– Да, ты права: я полный болван, потому что столько лет хранил твое фото.

– Почему болван? Что ты несешь?

– Несу?.. А как меня можно назвать по-другому? Сумасшедший?.. Тронутый?.. Ненормальный? Видишь, сколько емких эпитетов можно подобрать, чтобы охарактеризовать мое душевное состояние!