Вячеслав Денисов - Оружие фантома

– Лежу я, значит, на крыльце…

– Где?!

– На крыльце восьмого домика, – пояснил «моряк». – Как тепло стало, я всегда на воздухе ночую. А перед этим как раз допил сто граммов водки да полбутылки пива – мне из шестнадцатого отдали. В них уже, видать, не лезло. И тут подходит ко мне мужик и спрашивает: «Не хочешь пятьсот рублей заработать?» Кто же не хочет?! Я интересуюсь, что делать, а он мне в ответ: ничего особенного. Садись на катер и мчись до Матвеевки. Там на причале тебя еще один мужик ждать будет. Возьмешь у него посылочку и сразу – обратно. Я, понятное дело, потомственный моряк, поэтому преодолеть любое расстояние по воде для меня не проблема. Тем более что раньше я работал на пристани и могу управлять любой посудиной. Ну и все… Остальное вам уже рассказали. Отошел от берега – почти сразу и началось… Подвело меня незнание уголовных законов.

– Все правильно, – согласился Макаров. – Незнание закона не освобождает от дерьма в штанах. Тебя как зовут-кличут?

– Сева.

– Вот что, Сева… Ты можешь мне поклясться, что никогда в своей жизни я тебя больше не увижу?

– Морем клянусь!

– Верю. У тебя десять секунд, чтобы успеть исчезнуть меж деревьев.

Радостный, не до конца еще веруя в свое освобождение, житель базы без прописки, как-то странно расставляя ноги, словно циркуль по листу бумаги, побежал в сторону домиков.

Вертолет долго и нудно ревел, совершая какие-то непонятные и на первый взгляд бессмысленные перестроения на аэродроме города Заболоцка. У всех находящихся на его борту ужасно болели уши, и, казалось, эти пробки не вылетят из них никогда, как и не вернется прежний слух.

Наконец геликоптер замер на месте. Все решили, что пора выбираться, и даже, привстав, двинулись к проходу. Саморуков держал за руку скованного наручниками Пацифеева, Булгаков и Стариков уже замерли в согбенных позах у двери, и лишь Макаров, не раз летавший на «вертушках», с улыбкой наблюдал за ними. Все объяснил пилот, показавшийся из кабины.

– Куда собрались? – заорал он, приблизившись к «группе десантирования». – На «сброс», что ли? Это же не автобус, ребята, дайте движку заглохнуть!

Пройдя мимо них, пилот подошел к Макарову.

– Вас ждут на аэродроме! – снова закричал он теперь уже ему в ухо.

– Чего? – не понял Саша.

Пилот сжал губы, покрутил головой и собрался было уже ткнуть пальцем в окно, но тут двигатель вертолета сбросил обороты, как-то жалостливо продолжая подвывать, и в салоне показалось, что наступила мертвая тишина.

– Вас ждут на летном поле, говорю! – повторил летчик.

– Кто? – удивился опер.

– А я откуда знаю? Вас встречают, а я знать должен?

«Вертушка» еще продолжала крутить над кабиной лопасти, когда второй пилот уже прилаживал к днищу у открытой двери карликовый трап.

Группа, словно проверочная комиссия, нескончаемым потоком стала выбираться из крылатой машины. Метрах в двухстах от стоянки замер небольшой Ан-12. Едва на асфальт ступила нога Макарова, шедшего первым, от самолета отделилась черная «Волга» и стремительно, насколько позволило небольшое расстояние, понеслась к прибывшей группе.

Стариков присвистнул.

– Не понял… – пробормотал Макаров.

Это они увидели пассажира на переднем сиденье. Тот уже выбирался из машины.

Сотрудник российского отделения Интерпола Зотов, широко улыбаясь, быстрым шагом подошел к Саше и приобнял его за плечи. От него пахло одеколоном, и выглядел он так, словно собрался на раут к мэру Заболоцка. Макарову стало неудобно за свой грязный, неухоженный вид. Он досадливо поморщился, вспомнив о запахе, доносящемся из чрева вертолета. Но зато Саша был с Пацифеевым, за которым и приехал опоздавший в этом соревновании Зотов.

Лето в Слянске, отступая, стремилось взять последнее. Асфальт на дорогах дымился. Воробьи, словно пытаясь сменить подвид, превратились в водоплавающих, часами не вылезая из луж. Дождь – и снова пекло. Необычное лето выдалось в Слянске.

«Правоохранительными органами так и не задержан маньяк, наводящий ужас на жителей города. Когда наконец этот недочеловек предстанет перед судом? Или милицейские чины вновь объявят случившееся криминальными разборками, где все главные герои погибли под пулями друг друга»?

Не было дня, чтобы газеты или местное телевидение не делало акцента на беспомощности милиции в поисках убийцы. На фоне десятков раскрываемых преступлений главная тема лета была незыблема – когда будет задержан «потрошитель» и кто станет его следующей жертвой?