Сергей Зверев - Бастион - война уже началась

Но он приходит, как всегда, негаданно. И пробужденье весьма изумляет. Я очнулась, когда загремела дверь. Сколько проспала – пять минут? Неделю? На сей раз не стала подниматься. Идут они… Лежала и с подушки смотрела новое кино. Только глаза открылись во всю ширь. Так теперь и пребуду навеки – с ярко выраженным хроническим пучеглазием…

А дела и впрямь обстояли как-то причудливо. В открывшуюся дверь, держа под мышкой раскладной столик, протиснулся тюремщик с каменным лицом. Разложил столик неподалеку от входа, вернулся к двери, нагнулся, вытянул руку в коридор и произвел на свет раскладной стулик. Поставил рядом со столиком и исчез окончательно. На меня даже не глянул. На этом, естественно, кино не закончилось. В дверь вошел новый человек – полная противоположность первому. Но тоже не болтун. Деловито положил на стол папочку, сверху – ручечку, сел на стулик, придвинул к себе столик и выжидающе так на меня уставился.

– Вы из президиума? – пошутила я из последних сил.

– Подойдите, пожалуйста, – вежливо попросил человек.

– Я не одета, – нашлась я.

– Ничего страшного. Вас не подвергнут насилию.

В конце концов, какое мне дело? Я вылезла из кровати и пошлепала к нему. Перекрещенные руки инстинктивно поползли к плечам.

– Встаньте сюда, – он ткнул кончиком ручки в какую-то абстрактную точку метрах в трех от своего стола.

– Вы не предложите даме стул? – удивилась я. Он внимательно посмотрел в мои зрачки.

– Здесь нет лишнего стула.

– Ваш, – дерзнула я.

В безразличных глазах мелькнул намек на смешинку. Но губы не дрогнули.

– Извините, это не положено. Вас не задержат.

Он был странный тип. Умеренно молодой, примерно моих лет, с голубыми невыразительными глазами. Одет в модную рубашку с короткими рукавами, в идеально отглаженные брюки. Но больше всего меня поразило не это. А его белые парусиновые туфли. И галстук-огрызок, смотрящийся в обстановке голимого кошмара каким-то сумасшедшим рудиментом.

Иными словами, он имел внешность сгинувшего в безвременье комсомольского функционера, который не пытается спрятать свою чинушечью суть, а напротив, сознательно ее выпячивает.

– Тогда, может быть, мне наконец объяснят, в чем причина этих противоправных действий, – завела я на повышенных тонах. – К вашему сведению, есть статья 144-я – «воспрепятствование деятельности журналиста»… и я не оставлю…

– Минутку, – молодой человек поднял ручку. – Я понимаю ваши чувства, но давайте не будем ходить у них на поводу, хорошо? Ведите себя спокойно, ваши истерики ни к чему не приведут. Они только осложнят протекание наших взаимоотношений и вынудят нас на принятие непопулярных мер. Нам бы этого не хотелось. Вам предлагается сотрудничество, и вы должны отнестись к этому предложению самым подобающим образом. Без волнения. Извините, но вам просто некуда деваться. Мне очень жаль, но это так. – Молодой человек открыл папочку. Продемонстрировал чистый лист бумаги. – Итак, вам предлагается ответить на ряд вопросов. Ваши фамилия, имя, отчество?

– Красилина Дина Александровна, – пробормотала я. – Послушайте, как вас там… Эти данные есть в моем паспорте… Я есть хочу. Я голодна, понимаете? Мне нужны еда, одежда, зеркало и мои вещи. Иначе о каком сотрудничестве вы говорите?

Молодой человек что-то записал в своем листочке. Потом поднял на меня голубые глазки и сухо сообщил:

– Ваши вещи останутся в неприкосновенности. Нам они не нужны. Еду и одежду вы получите. Зеркало… Зачем вам зеркало?

Я собрала в кулак остатки воли и посмотрела на него с жалостью. Он не реагировал. Либо хорошо играл, либо по жизни был деревом.

– Я женщина, – сказала я. – Причем не очень старая. Если вы этого еще не заметили, то самое время. И оставить женщину без зеркала, скажу я вам – это так же глупо, как мыть руки перед работой.

– Хорошо, – человек помялся. – Вас будут водить в кабинку номер два. Там есть зеркало. Назовите год своего рождения.

– Шестьдесят пятый.

– Образование?

– Высшее. Филфак.

– Род занятий?

– Почемучка…

Тишина. Господи, что из меня лезет?

– Литераторша, – поправилась я.

– Журналистка?

– Писательница…

Молодой человек поднял голову. Постучал ручкой по столу.

– Поясните, пожалуйста.

– Книжки пишу, – призналась я.

Молодой человек уставился на меня с некоторым интересом. Причем созерцать мои туманные глаза ему, очевидно, наскучило: он пошел ниже. Внимательно обозрел торчащий из-под локтей бюстгальтер, проинспектировал впалый живот, трусики, устремился дальше, задержался на бедрах и окончательно затормозил лишь где-то в районе коленок. Чем-то они его заинтриговали. Прошло минуты две.