Сергей Зверев - Бастион - война уже началась

В округе наблюдалась странная суета. Все вообще стало странно. Не по-людски. В ушах гудело. В лобной части пульсировал ток. Он сосредоточился… Бойцы копошились на месте взрыва. Одни пытались пролезть через обломки, другие оттаскивали искореженные тела. А на дальнем краю плаца наблюдалась активность иного рода. Серых изолировали. Из казармы выводили подопытных. Бурую массу… Шли понуро, не выказывая ни радости, ни горя. Эти люди привыкли, что их постоянно куда-то выводят. А куда, зачем – многие забыли. А кто помнил – давно смирились. Нездоровые мозги не отвечали за вестибулярный аппарат, а если по инерции работали, то весьма халатно: людей шатало, они шаркали ногами и по необъяснимой прихоти старались держаться друг другу в затылок. Выстроить таких «гусениц» в шеренги было делом неблагодарным.

Туманов перевернулся на здоровый бок. Подтянул колено.

– Оклемался, мужик? – Кто-то помог встать на ноги. Молодой боец в черной шапочке. Из-под шапочки – чубчик кучерявый. Сидел подле Туманова, охранял. Скучал, наверное, страшно. За спиной держал два автомата: свой и его, тумановский, «ZK». «ЗэКа» – по-нашему. «Зэка Васильев и Петров зэка…»

– Оклемался, – не стал он спорить.

– Ну давай тогда, спрячься куда-нибудь. – Боец улыбался. – Некогда мне с тобой чикаться.

– Подожди, – Туманов поморщился. Растер ладонью кровь на лбу. В голове царил перекос. – Подожди… Что там рвануло?

– Архивы, говорят, документация. – Парень равнодушно пожал плечами. – Хрен бы их знал. Может, еще какая муть, мне без разницы. Может, люди. В этом доме, сказывают, одна сволота жила, чего их жалеть?

– Идейный персонал, – кивнул Туманов. – Были такие. Ты прав, парень, сволота злокачественная.

– Ладно, пойду я. – Боец нетерпеливо глянул ему за спину. – Скажешь Гибадуллину, что отпустил меня, добро? Ну, счастливо. И здоровья тебе.

И ушел торопливо, напевая под нос: «А наш притончик гонит самогончик…» Автомат не вернул, хитрюга. Да и бес с ним.

Ватно переставляя ноги, точно во хмелю, Туманов поплелся вдоль казармы. Он жил в ней дважды. В армии и… в аду. У останков некогда помпезного стенда про отличников боевой и политической подготовки военные трясли двух гавриков, едва одетых. Физиономии у бедолаг были кошмарные, но в целом вменяемые. Верховодил «наездом» старшой группы, с которой Туманов шел на прорыв.

– Мы не знаем… – отбивался парень – белобрысый, болезненно худой. – Мужики, ну мы, ей-богу, не знаем… они вольные, а мы – нет. Мы полгода тут живем, с Витюхой. Нас под охраной водят, в лабораторию и обратно, поймите… На ночь не выпускают… Его из Обнинска, меня из Смоленска доставили, я в центре биотехнологий работал, в корпорации «Протон», пока не пришли однажды ночью, не забрали… Сказали, случилось ЧП и надо ехать в центр, что там силовой генератор накрылся, все бушует, выключить не могут, и без меня ну никак… Посадили в машину и… и все. Раскосец. Очнулся здесь. Да нас таких не меньше сотни!.. Мужики, мы, честное слово, не знаем, где у них ходы…

– Эй, командир, – вяло бросил Туманов старшему. – Извини, п-прерву… Это… Разреши вопрос парню?

Бойцы хмуро обозрели его с ног до головы. Он, надо думать, являл собой зрелище не из праздничных. Возмущаться не стали. Старшой раздраженно перекосил губы:

– Давай мигом.

– С-сальников, – спотыкаясь произнес Туманов. Лицо парня поплыло перед глазами, – Алексей… Где он? Говорите, вы знаете, ребята. Из Самары… Он такой длинный, нескладный. Жил вместе с вами…

Пленник вылупился на него, как испуганный котенок.

– Да ты что, мужик… Леху три дня как перевели.

– К-куда?

Его пошатнуло. Он понял (он понятливый). Вот оно, страшное. И виноват во всем этом не кто иной, как лично ты, Павел Игоревич Туманов…

Парень кивнул подбородком на барак, из которого вооруженные лица продолжали выдавливать бурую массу.

– Сюда. Больше некуда.

– Да вон он, – воскликнул второй, тыча пальцем.

Все повернули головы, даже старшой со своими несмеянами. И правда – над безликой массой плыли знакомые костлявые плечи…

– Спасибо, – буркнул Туманов. И побрел. Незнамо куда.

– Кто он тебе? – спросил в спину старшой.

Туманов прошептал, не оборачиваясь:

– Кровь родная…

Не залежалось в голове ничего, кроме тупой, изматывающей боли. Ему пришлось как через бурелом продираться, толкаясь локтями, через дрожащие, что-то шепчущие, молящиеся, матерящиеся, умоляющие, неподвижные… и другие невменяемые лица, которые смотрели поверх его головы и совсем не интересовались, почему он, собственно, их толкает. Он сам не знал почему. Мозги у него встали набекрень, вот в чем дело. Можно было попросить бойца, боец не отказал бы в подмоге…