Сергей Донской - Личное задание

Выжженная земля. Она постоянно оставалась за Громовым, преследуя его по пятам. Он продвигался вперед, не представляя себе, куда и зачем стремится, а за его спиной не оставалось ничего такого, к чему можно было бы вернуться. И остановиться нельзя – это означало умереть. Громов окончательно понял это на острове, глядя на пожарище и радуясь тому, что его слезящимся глазам есть оправдание – стелящийся повсюду дым...

Проклятый дым! Им пропиталось все на свете!

Со стуком поставив пустую чашку на стол, Громов стянул с себя пропахший гарью свитер и зашвырнул его подальше. Проследив за его порывистыми движениями, Саня неожиданно сказал:

– Там, на острове, мы сожгли гнездо зимородка. Птенцы пытались взлетать, но падали. Они загорались прямо в воздухе. Вы слышали, как они кричали?

Невольно бросив взгляд в сторону острова, Громов увидел, что дым уже рассеялся, растаял в блекло-голубом небе. Не отводя глаз от окна, он пожал плечами:

– Ночь закончилась. Огонь погас. Какая теперь разница?

– Вам – никакой, – неприязненно откликнулся Саня. – Плевать вам на все и на всех. На Ксюху, на меня...

– Да? – холодно осведомился Громов. – И зачем же я тогда с тобой нянчусь? От нечего делать?

– Нет, конечно. Цель у вас есть. Вам нужен был повод повоевать, и вы его нашли... – Санин язык уже слегка заплетался, а глаза были такими красными, словно дым пожара въелся в них навсегда. Но речь все еще звучала осмысленно и относительно связно. – Нашли повод, – повторил он упрямо. – Личный крестовый поход, да?

Громову вдруг захотелось понурить голову и опустить плечи. Не от усталости. От неумолимой тяжести правды, обрушившейся на него. Как всегда в подобных случаях, он поступил наперекор этому желанию – распрямился. И лицо его сделалось скучным, как у любого взрослого мужчины, вынужденного слушать пьяную болтовню мальчишки.

– У всех крестовых походов имелись поводы, благородные цели... – Саня прихлебывал водку, как остывший чай, и ворочал одеревеневшим языком со все более заметным усилием. – И у войн тоже... И у рв... революций. А потом получается ад в отдельно взятой стране. Или в отдельно стщ... стоящем поселке. Была бы подходящая личность...

– Интересно излагаешь, – одобрил Громов. – Роль личности в истории и все такое. Только при чем здесь ад?

– А он в названии поселка. – Саня понизил голос. – Зап-АД-ный! Я раньше не обрщ... обращал внимания. А как узнал вас поближе... – тут он пьяно погрозил собеседнику пальцем, – как узнал вас поближе, так и понял... Здесь ад, и вам это, похоже, нравится.

– М-м?

Саня натолкнулся на устремленный на него взгляд и поежился, хотя было очень жарко и безветренно. Ему вдруг вспомнились каменные скульптуры с их незрячими и одновременно всевидящими белыми глазами, в которых никогда ничего не отражалось и они никогда не меняли своего выражения. Что они видели – одному творцу известно.

– Это я глупость сморозил, – буркнул Саня, опустив голову. – Извините.

– За что? Очень может быть, что ты прав.

– Не в этом дело. – Саня скривился и пошевелил губами, подыскивая нужные слова. – Просто... Просто я говорил так, словно я чем-то лучше. А это непрс... несправедливо.

Он запил эту горькую истину водкой и умолк. Тогда Громов неожиданно для себя открыл еще одну бутылку, тоже опорожнил наполненную чашку и, не дожидаясь, пока жидкий огонь в глотке угаснет, хрипло сказал:

– Брось философствовать, парень. Это удел мудрецов и пророков. А мы с тобой – обычные люди.

– Лю-у-ди-и? – саркастически переспросил Саня. Его помутневший взор блуждал в пространстве, выискивая там один из двух силуэтов собеседника, которые плавали напротив. – Мы разве люди? Вы? Я? После всего, что было?

– Ну да, – ответил Громов. – Все мы люди. Других не бывает. Не создали пока других.

Саня этих слов уже не слышал. Его голова упала на стол, опрокинув чашку. Проливая остатки водки, она криво покатилась в сторону и негромко чокнулась с полным стаканом, из которого Ксюха не выпила ни капли. Звяк! За упокой души всех присутствующих!

Громов не сумел забыть об этой досадной мелочи, даже когда уложил Саню, разул, раздел и накрыл истертой до прозрачности простыней. Почему-то она ассоциировалась у него с саваном.

Ванька Богословский, рыбак от бога, а пьяница от черта, в среду утром тоже надумал побаловаться водочкой. Початая чекушка была припрятана в кустах за уборной. Вторая, еще закупоренная и oпечатанная фальшивой акцизной маркой, дожидалась своей очереди в невинном на вид свертке с «тормозком». Нагревалась, конечно, на солнышке, но Ванька ценил водку не за вкусовые качества и искал в ней совсем не те градусы, которыми измеряют температуру.