Сергей Зверев - Бастион - Ответный удар

– У вас молоко на губах, – улыбнулась она.

– В каком это смысле? – он нахмурился, отодвигая ото рта большую кружку.

– Вытрите, эка невидаль, – она протянула ему пахнущее мылом полотенце.

У нее были лазоревые глаза – измученные и все понимающие. Позапрошлой весной она потеряла мужа. По наводке какого-то наушника из деревни прибыли люди в кожаных куртках и забрали. «Болтает много, – пояснил старшой. – Дурак он у тебя». На полгода она впала в летаргию, все ждала и не верила. Хозяйство хирело – пришлось браться самой, одной лошадиной силой – за работу мужицкую, никем не почитаемую. Надежды гасли, как гаснет день на закате. Но в лапотных деревнях не принято кончать с собой, здесь это не считается нормой. Работы по уши – сорняки, недород…

– Спасибочки за стол, – поблагодарил Туманов, утирая рот.

– Еще хотите? – она улыбнулась с лукавинкой.

Он призадумался для виду.

– По правде сказать, не откажусь…

Две вихрастые девочки-пампушки – годков по пять – наблюдали за ним из соседней комнаты, свесившись с кровати. Наблюдали с достоинством, но и со страхом, подойти не решались. А он был слишком вымотан дорогой, чтобы с ними поиграть или просто сказать что-нибудь доброе.

Потом курил на крыльце, вдыхая непривычную свежесть с запахом полыни, а она тем временем стелила ему на чердаке – на продавленном топчане. Спустилась, пожелала доброй ночи и ушла в общую со своими «толстолобиками» спальню, плотно прикрыв дверь…

Когда он проснулся, сквозь чердачное окно лился тусклый свет. Небо вновь затянуло тучами. Падал дождь. Барабанил по стеклу, навевая тоску, бессилие. Никто не впрыснул в него за ночь морфий… Женщина уткнулась в плечо и негромко посапывала, обняв его за шею. Одеяло, пахнущее дегтем, опало на пол, грубая сорочка задралась, и Туманов увидел крепкие, классической формы ноги, еще не потерявшие стройности и шарма. Он пошевелился, освобождая затекшую руку. Она вздрогнула, открыла глаза. Прижалась щекой к его небритой челюсти. От нее пахло молоком и свежим лугом.

«Какая теплая, – подумалось ему. – Зачем?..»

– Прости меня, – прошептала она, поднимая небесные глаза, окруженные морщинками. – Я не могу терпеть это одиночество. Честное слово, пойми меня… Мы с тобой похожи, ведь правда? Мы одним миром мазаны…

Делать нечего, он прижал ее к себе. Одной рукой погладил по спине, другой пополз по бедру, вниз, а затем вверх, поглаживая онемевшую разом кожу. Край ночной сорочки потянулся за его рукой. Он почувствовал, как напряглось ее тело. Горячие губы впились в шею, она застонала…

Потом она стояла под проливным дождем, запахнутая в старенький плащ, и молча смотрела, как он выкатывет машину из сарая. Капли воды текли по ее волосам, по лицу, насквозь пропитывали плащ, но она не видела дождя. Туманов вывел машину из ограды, остановил перед выездом на колдобины и выбрался наружу. Подошел к ней.

– Ну не плачь, рева-корова… – провел рукой по ее лицу, смахивая слезы, поцеловал в губы. Она не шевелилась.

– Не уезжай…

– Прости. У меня дела.

Развернулся и пошел прочь… А она долго стояла и смотрела, как исчезает «Чероки» в серой слякоти рассвета. Капли дождя текли по лицу, мешались со слезами… Потом она вернулась в дом и поднялась на чердак, чтобы заправить разобранное ложе. И на табурете рядом с топчаном обнаружила несколько серо-зеленых купюр. Она никогда не видела настоящей валюты. У нее и рубли-то появлялись по праздникам, а когда появлялись, то уходили на детей, на чахнущее хозяйство. Она рассеянно перебрала купюры, пересчитала. Полтысячи. Куда она с ними? (Глупо, но он не мог оставить рубли, уж больно растратился.) Положила, где взяла, и уткнулась в подушку, еще хранящую тепло мужчины, о котором не знала ничего, даже имени. Заревела навзрыд. И девчата, копошащиеся внизу, приутихли, гадая, что за дурь нашла на маманьку…

А Туманов выехал на дорогу, проехал метров триста и остановился. «Чудак-человек, зачем тебе ехать в это болото? – подумал он. – А может, вернуться? Ну не выпендривайся. Вот он – новый шанс. Нешто и дальше будешь биться с призраками?..»

Он закрыл глаза и откинул голову. Машинально включил радио. Ржавая партия бас-гитары перекрыла скрипку-доходягу. Старая песня. Очень старая. Почему ее не запретили? «Нет, я не верю… что нет просвета в этой мгле, нет, я не верю, что нет счастья на земле…» – хрипел давно сгинувший из страны трубадур.

А он верил. Решившись, приглушил приемник, включил стеклоочистители и гордо поехал на запад, прямиком в дождь…