Валерий Горшков - Ликвидатор

— Валерий Николаевич Бобров?

Маленькие, чуть прищуренные глазки внимательно изучали мое лицо, словно сравнивая с лежащей во внутреннем карман пиджака фотографией пятилетней давности.

— Да, это я.

— А ваша фамилия? — заговорил второй «спец», адресовав свой вопрос доку и глядя на зажатый в его руке саквояж.

— Роман Марков. Старший лейтенант медицинской службы. Теперь, вероятно, уже бывший.

— Разберёмся, — снова заговорил первый, которого я про себя уже окрестил подполковником. Потом оказалось — ошибся. Это был знакомый Саши Саблина, генерал-майор ФСБ Шестаков, по совместительству приходящийся моему другу тестем. — Оружие имеется?

Мы молча отдали оба «стечкина».

— Поедете с нами, — буркнул, разворачиваясь, второй и жестом приказал омоновцам приступать к выполнению своих обязанностей.

Нас быстро обыскали, у дока забрали саквояж с лекарствами, у меня — спутниковый телефон «Но-киа» и приклеенную к груди компактную видеокассету. Деньги и кредитные карточки «Виза-голд» оставили. Это было хорошим знаком, и я несколько приободрился. Значит, не посадят в камеру «для выяснения формальностей», а, как и предупреждал Саблин, сразу отведут к Самому. Только вот кто он, этот Сам?

— Когда мы будем в Москве? — спросил я, ощутив прикоснувшуюся к запястьям холодную сталь и услышав за спиной щелчок закрывающегося замка наручников.

«Подполковник» обернулся, внимательно посмотрел мне в лицо, мысленно взвешивая, стоит ли отвечать на вопрос, а потом довольно небрежно сказал:

— Через пять часов. В одиннадцать тридцать вас ждёт заместитель директора СБ. Подумайте, о чём будете ему говорить.

Рядом с будкой пограничников стояли две черные «Волги», милицейский «уазик» и бежевый микроавтобус «Латвия». Нас с доком посадили на задние сиденья легковушек, подперли с боков — вероятно, чтобы мы не упали по дороге — двумя плечистыми парнями в черных беретах, и кортеж тронулся в путь. В одной машине со мной ехал генерал Шестаков. Сначала он молча смотрел на проносящиеся мимо деревья и выкошенные поля, а потом все-таки не выдержал и обернулся.

— Значит, это вы тогда сбежали из «Золотого ручья» на вертолете вместе с генералом Крамским? — Глаза у него блестели, словно он только что засадил сотку-другую.

— Не сбежал, а выполнял приказание старшего по званию, — мне не очень хотелось отвечать на столь бестактно поставленный вопрос, но в душе я уже приготовился к тому, что именно таким образом, а не иначе, со мной и будут обращаться в ближайшие дни. — Я знал, что спасаю секретную информацию, хранящуюся на дискете.

— Которая на поверку оказалась «липовой», так? Знаю, знаю… И про похороны с посмертным присвоением звания подполковника, и про дом в Юрмале, и ещё кое-что!..

Вероятно, я действительно выглядел удивленным, потому что Шестаков несколько раз кивнул головой, как бы в подтверждение без труда читающегося на моем лице немого вопроса.

— Думаете, в бирюльки играем? Не нужно так думать. Мы работаем! Правда, не всегда так, как хотелось бы. Информации — море, а вот реализовать количество в качество… С этим проблема. — Шестаков вздохнул и отвернулся.

Когда я через некоторое время пожаловался на затекшие руки, мне застегнули наручники спереди, но все же не сняли. И генерал, и бойцы ОМОНа прекрасно понимали — я не стану делать глупости, если сам попросил о встрече со спецслужбами. Но существовала инструкция. Поэтому всю дорогу до Москвы мне пришлось провести в «браслетах». Я сидел и думал о «вскользь» сказанных Шестаковым словах насчет дома в Юрмале. Выходит, меня рассекретили уже давно, а я даже не догадывался об этом. Но почему тогда не взяли?

А что, если в одном из просторных кабинетов на Лубянке я неожиданно встречусь лицом к лицу с господином Персиковым, который посмеется от души над таким идиотом, как я, а потом… Потом меня либо подведут под «вышку» на «честном» судебном процессе, либо я пополню число сотен тысяч «без вести пропавших» граждан. Как говорил кто-то из моих знакомых: «А счастье было так близко, так возможно…»

Я снова вспомнил о том, что в Пярну никто так и не подошел к телефону, и чуть не завыл от злости и отчаяния. Неужели все зря?! Нет, нет и ещё раз — нет! Такого просто не может быть!

Дорога до Москвы пролетела довольно быстро. За эти несколько часов я столько всего передумал, прокрутил в голове столько различных вариантов развития ситуации, что в конце концов почувствовал невыносимую головную боль, а глаза у меня, как бывает при длительной работе за компьютером, стали слезиться. Мой мозг уже отказывался просчитывать возможные ситуации, но я настойчиво и планомерно продолжал его насиловать. Я просто не мог не думать о том, что ждет меня в самое ближайшее время.