Леонид Могилев - Черный нал

Но дверка распахивается, трапик падает, и выходит еще один камуфляжный товарищ: роста небольшого, склонный к полноте, автомат короткий на ремне справа, — идет к избушке, а следом тот, кого прислал сюда Политик. Господин Амбарцумов. Приодели его в пятнистое и не по размеру, но ствола никакого нет, ни кобуры, ни штык-ножа. Прилетел принять груз, удостовериться и улететь. «Там они», — показывает Левашов направо, туда, где тела штабельком и над ними то ли пар, то ли облачко миражное. Пока все удачно. Идут оба, смотрят, наклоняются. Качают головами, потом поворачиваются к Левашову. Тот рукой машет, приглашает как бы. Шли бы они по одному. С интервалом. И точно. Амбарцумов медленно, будто по коридору своего агентства, идет к избушке, вот он уже рядом, Левашов пропускает его. А я бросаюсь к столу, сажусь на лавочку спиной, в рубахе синей, слева на столе руки отрубленные, сразу в глаза бросаются, только войди. Я и газетку развернул. Все. Вошел, увидел предмет, цель свою пакостную, и шагнул к ней. Я медленно оборачиваюсь и вижу, как мгновенно и неотвратимо приходит к Амбарцумову отчаяние, как зависает лицо его, теряет эмоции, ничего на нем нет, только ужас, и хочет он дернуться назад, к двери, а глаза цепляются за отрубленные кисти рук коменданте, и я стреляю ему в живот из этой игрушки, ружья подводного. Шмякает острие, пробивая жир, входя в живот, цепляясь за кишки, и я дергаю трос на себя, падает Амбарцумов на колени, а потом лицом на грязный пол, и я наступаю сапогом ему на затылок, а острие гарпуна показывается сквозь куртку. Теперь нужно очень спешить. Я беру газету за края, заворачиваю обрубки великого человека, выхожу, открывая дверь ногой, едва не сталкиваясь с тем, маленьким, что идет следом.

— Вот они!

Тот, оторопев, шарахается, отстраняется, Левашов опять готов стрелять. Я иду к вертолету уверенно, автомат у меня давно на груди.

— Ты кто вообще? — слышу я в спину, но уже поднимаюсь наверх, а там всего один боец, высокий и в бронежилете, а в кабине пилот. Тоже один. И похоже, из гражданских, арендованный, как и тот водитель, пожелавший срубить лимон и лежащий, сейчас где-то у дороги.

— Лед есть? В лед положить велели.

— Есть. Вот пакет.

Запасливый человек. Вот и лед приготовил. Наверное, из ресторанного холодильника или из ларька с мороженым.

— Держи пакет, — приказываю я и начинаю аккуратно укладывать туда особо ценный груз. Пакет с Тверской улицей, цветной, радостный. Иди куда хочешь. Пепси пей, гамбургеры ешь. Заслужил. Заработал.

— Сиди покуда. Мы сейчас, — говорю я.

В доме тишина, успокоение. Значит, Левашов уложил нашего гостя. Или наоборот. Обхожу избушку и от угла осторожно заглядываю в оконце., Левашов смотрит на меня. Ждет. Дает отмашку. Потом мы идем к вертолету, опять спокойно, размеренно, как и все, что делаем в этот день.

И только уже под винтами, когда наваждение и морок, должно быть, покинули хранителя борта в бронежилете, совершенно какого-то шкафообразного, и он должен вернуться из виртуальной реальности и положить нас лицом вниз на землю у черных, каких-то игрушечных колес вертолета, а воздух пахнет весной и железом, я вижу мешок в левой руке Левашова.

— Полковник!

— А!

— Несешь свою военную тайну?

— Несу.

— А я забыл.

— Что ты забыл? — оборачивается ко мне Левашов.

— Дневники. Дневники Старика.

— Ты не дергайся. Поднимемся на борт.

— Левашов, — уже тихо говорю я. — Мы с ним справимся. Стреляй сразу.

У Левашова уже тот автомат, из которого, наверное, убивали наших. Совершеннейший из автоматов. Маленький, легкий, с глушителем, со спаренными рожками на изоленте. Полковник уже столько народу побил сегодня, а одного и вовсе топором. Раскроил череп так, будто этим всю жизнь занимался, а не сидел в коммунистическом раю, под боком у безумной лаборатории.

— Иди первый, — говорит он тихо, подталкивает. Левашов прав. Ситуация подсознательная, и я в нее вписался. Я поднимаюсь на борт, а длинный этот ловец удачи зверем смотрит и свой ствол на бедре положил удобней, левую руку согнул в локте, ладонь сжата, ребро ее крутое и твердое…

Левашов стреляет из-под меня, короткой очередью, целясь в лицо, но промахивается, а последний защитник демократии уже откидывается вправо, перехватывает автомат и стреляет как бы не глядя, но пуст проем, за которым пихты и срез неба.

И тогда я, как вратарь на одиннадцатиметровом, отталкиваюсь левой ногой и лечу через весь салон, достаю левой рукой горячий край ствола, подбрасываю вверх, а он колотится, пульсирует, и пули прошивают тонкий металл фюзеляжа. Я получаю удар ботинком по лицу, страшный и точный, разжимаю руку… Только Левашов уже в салоне. Вторая его попытка удачная. Он бьет по рукам, по ногам, по голове, а тело расстрелянное, шкафообразное, все бьется, все хочет прикрыться простреленными длинными руками и наконец замирает.