Леонид Могилев - Черный нал

…В октябре на Северо-Восточное побережье приходят марлины. Старик не хотел ехать в Пунта-Лукресию. Нет ничего лучше белого марлина в Пута-Гобернадоре. Там, где Кроу с дель-Падре. В конце апреля там уже есть рыба. А сейчас тем более. Несколько прохладно, но ничего. Пожалуй, вода показалась бы Старику горячим молоком. Хотя нет. Старость. Все меняется. Но он бы еще показал, кто есть кто. Вот и астма побеждена. Он здоровый, крепкий Старик. Да и не старик вовсе. На улице Прадо, и в парке, и в баре отеля «Севилья» на него бы оборачивались красивые девушки. К черту официоз. Сначала рыба. Отличное ружье подарили ему на день рождения лет пятнадцать назад. Песок белый и чистый. Солнце жаркое, хотя до полудня еще далеко. Старик спускается к морю. Рыбы приходят оттуда, из Гольфстрима, белые, отличные марлины. Он всем нос утрет. Он входит по грудь и ныряет. Сумка на боку. Ласты, маска. Нужно подплыть поближе. Совсем она не боится, глупая рыба. Старик ложится животом на дно, но его выталкивает море туда, где воздух. Темно-синяя спина, серебристые бока и белый живот. Только вот эту золотую макрель не поймать с помощью такого ружья. Так она стремительна и осторожна. Сейчас я выберу рыбу себе по силам и попаду, непременно попаду. Только вот глотну воздуха. Но ноги такие тяжелые, а руки болят, им трудно держать ружье. Как же подняться наверх? Вот незадача. Старик ложится на спину и медленно поднимается наверх, ноги ниже, голова выше, вверх, вверх, и сейчас расколется грань, рассыплется на брызги и осколки, но кто-то большой и лохматый повис над поверхностью воды. Такие злые, красные у нее глаза, у этой птицы. Вот мы и встретились, птица-колдунья, птица-оборотень. Пусти меня, дай глотнуть воздуха. Но птица падает вниз, ныряет и становится рыбой агухой, толстой и неопрятной. Только глаза те же. Нужно, наверное, попросить прощенья, думает Старик, а для этого нужно сорвать маску, выплюнуть этот гадкий застоявшийся воздух и глотнуть воды, прохладной и чистой. И так близко от берега. Он поднимает руки и не видит их, рук нет, есть только боль всепоглощающая и красные угольки глаз оборотня, рассыпавшиеся на миллиард злых и жгучих точек.

Грибанов с Горбачевым лежали лицом вверх, друг на друге, крест-накрест, аккуратные входные отверстия и натеки алые на скомканном снегу и сжавшемся под кровью мху. Старик лежал на спине, пять или шесть дыр от выходных отверстий, так что спина куртки разорвана по диагонали, и в дыре этой еще что-то подрагивает, мается…

Кистей рук же не было…

— Ты когда убивал кого? — спрашивает Левашов.

— Нет. Пугал только да примеривался.

— Теперь придется убить. Иначе нам отсюда не уйти.

— Они за руками этими прилетят. Целевой заказ. Видно, большие бабки обещаны, если, не дожидаясь вертушки, отсекли. Получается, что с еще дышавшего рубили. Кто их послал, я знаю. И кто прилетит сейчас, догадываюсь.

— Быстро надевай камуфляж, который целей. Пошли в хату…

С камуфляжем проблемы. Левашов не очень аккуратно стрелял. Не берег трофейную одежду. Наконец, блюя и перемазавшись в крови, сооружаем из костюмов один.

Левашов садится на приступочку у входа, надвигает кепочку на глаза, а я остаюсь в доме… Трупы втаскиваю под нары, прибираюсь, кое-как. Струев на связь не выходит. А зачем его теперь держать в Шпанске? Дело сделано. Наверное, допрашивают уже. Или тащат тело в котельную. Ничего. Струев, совершеннейшее из существ. Авось еще пройдется по своему бродвею: Только бы нам вырваться отсюда и подавить в себе желание «позвонить» в Шпанск самим.

Там наверняка ждут. Вдруг кто-то еще потерялся? Связи ищет. Они же знают, что еще один где-то бродит, но не двое. И не с автоматами. А вот и винтокрылый механизм. Уже различается. А руки Че Гевары — вот они. В газетку «Спорт-экспресс» завернуты. Лежат на столе. Отрублены аккуратно, с одного удара каждая кисть. Вот тем топором, что у входа на чурочке. А вот и ружье коменданте. Уж очень он им дорожил. Стрелка вставлена, предохранитель снят. Большой убойной силы вещь. На хорошую цель.

Вертолет, не военный вовсе, смешной маленький МИ, садится медленно, важно, осмотрительно, поднимая веточки, хлам всякий прошлогодний, подвешивая этот мусор, играя им, рассыпая, и наконец аккуратно приземляется, все медленней и медленней крутятся лопасти и наконец останавливается, но никто не спешит выходить, дверка не распахивается. Левашов на порожке своем, пряча лицо под пятнистым козырьком десантного кепарика, машет рукой, как вождь какой-то на мавзолее, автомат на коленях, готов новый рожок выпустить по кабине. И вниз, к бетонке, авось «КРАЗ» на месте, утопить педаль и проскочить поворот на лесную дорогу, где «ГАЗ-53» продырявленный, а там кривая авось вывезет… Левашову терять нечего. Часть покинул, мужиков в камуфляже побил, совершенно секретные документы — вот они, в вещмешке. Я сквозь щель дверную вижу поляну и вертолет и чувствую, сквозь затылок Левашова, все, что у него в отчаявшейся голове варится.