Павел Яковенко - Месть как искусство

Денис снова улегся в постель, но на этот раз свет выключать не стал. Вместо этого он включил телевизор. С одной стороны, это как-то успокаивало, с другой — Максимов надеялся заснуть под его монотонное бормотание. Так и произошло, на очередном мордобое третьесортного голливудского боевика Денис впал в забытье…

Вторая ночь прошла значительно легче, чем первая. На третью Максимов выключил на ночь свет. На четвертый день он так привык к соседству, что перестал обращать на него внимание. Однако в субботу вечером он вспомнил, что от мертвецов нужно избавляться.

Сначала Денис решил, что нужно написать записку и оставить ее на пакете с мусором. А уж курьер передаст ее куда надо. Подвела самая малость. Обыскав все помещение, Максимов с удивлением признал, что ни ручки, ни карандаша здесь нет. Смешно, но записку написать было нечем.

Зато в одной из щелей между книгами он обнаружил белый мелок. Денис с удивлением осмотрел его, потом открыл люк, поднялся наверх, и написал большими буквами во всю стену: «ПОЗОВИТЕ ВОЛОДЮ!!!».

Как он предположил, сорванный замок, разгромленный домик, и эта надпись должны были заставить прибыть сюда хоть кого-нибудь из членов таинственной организации. Пусть даже и не самого Володю.

Расчет сработал. В воскресенье вечером люк открылся, и искомый Володя спросил, (не показываясь в проеме):

— Кто тут?

— Это я, Денис! Спускайся, у нас проблемы.

Володя спустился вниз и зажмурил нос.

— Что за запах? — спросил он.

Максимов немного удивился — он не ощущал ничего неприятного.

— Вообще-то, жмурики у меня, — сказал он деловито.

— Кто??! — открыл рот Володя.

Денис пнул ногой пакеты:

— Вот — двое. Воры или воришки. Грабили дачный домик, и случайно открыли люк.

— Случайно??

— Да, точно. Они думали, что здесь или провода из цветного металла, или моторы для полива прячут… Сам слышал… Они полезли вниз… Ну и я действовал согласно твоей инструкции.

Володя с шумом выдохнул:

— Это невероятно! Это же… Случайно открыть этот люк!… Это… Математически… Во блин! Ничего не понимаю… В жизни все расчеты идут прахом… Никогда не угадаешь.

Он почесал переносицу, и решил:

— Так, закрывайся. Сиди тихо. Скоро приедут Вася и Ваня, будем убирать трупы…

— Пол надо почистить, — напомнил Денис.

— Да, да. Хорошо! И пол тоже, конечно… Короче, жди…. И вообще, пора тебе выбираться на свет Божий. Хватит под землей сидеть. Пора учиться!

Уже в полной темноте прибыли Ваня и Вася. Без Володи. Втроем они вынесли жмуриков на воздух, сложили около порожек и присели отдохнуть.

— Ну, как дела? — спросил Ваня у Дениса.

— Ну, как сказать… Надоело под землей сидеть, — искренне ответил Максимов, и подумал как Штирлиц: «А не сказал ли я чего-нибудь лишнего»?

Нет, ничего лишнего он не сказал. Ваня просто, как само собой разумеющееся, кивнул головой, и приказал подниматься.

Луны не было, фонарей не было, ничего не было. Но зато лежал снег, и его белизны оказалось вполне достаточно. Прямо на участке пришлось выкопать глубокую яму. Копали по очереди, долбили замерзшую землю ломами, потом выгребали лопатами. Изо рта валил пар. Взмокли так, что побросали всю верхнюю одежду.

Денису работалось легко. Все-таки он упорно занимался физкультурой — каждый день, по два раза, так что форму почти и не потерял.

Работали очень быстро, без перерывов, и вскоре яма глубиной в половину человеческого роста, и шириной метра два, была выкопана. Пыхтя, побросали жмуриков прямо в пакетах в яму, и принялись немедленно закапывать, так же не дав себе ни минуты на перерыв. Потом закидали все снегом.

То, что здесь явно что-то делали, видно было, конечно, очень хорошо. Денис скептически скривился, и Ваня это заметил.

— Ничего, — сказал он, словно прочитав чужие мысли, — не переживай. По сводкам обещали сегодня ночью или завтра днем снегопад… Ну, а если и не будет, пригоним днем деда, он тут, типа, уборкой помещения после грабежа займется, все истопчет вокруг. Да еще постарается, чтобы кто-нибудь его за этим занятием увидел.

— А чей вообще этот участок? — осмелился спросить Денис.

Ваня воспринял этот вопрос как само собой разумеющийся, и ответил:

— На одного деда — ветерана записан. Заслуженный — перезаслуженный. Всевозможный льготник. На такого никто ничего не подумает. Да и лет ему уже ого-го. Почти под восемьдесят.

— Понятно, — ответил Максимов.

— Все, бывай! Пора нам, — протянул руку на прощание Ваня. Вася кивнул головой.