Андрей Дышев - Война закончена. Но не для меня

– Стыдно было, Смола, – признался я. – Стыдно было сообщить вам о том, что нас слили. Что с убийством Кондратьева все наши заслуги, наша преданность, верность и честь оказались не просто ненужными, но даже вредными и опасными для нового руководства. Мы оказались нужны только для того, чтобы сыграть роль обугленных трупов.

– Прости, командир, – не к месту повинился Остап. – Я не знал… Я не мог предположить, что все так… Значит, сука Фролов все знает?

– Думаю, что он не только все знает. Он – исполнитель финальной сцены, где мы должны будем превратиться в головешки.

– *лять!! Я убью этого урода!! – снова начал заводиться Смола. – Я из него самого активированный уголь сделаю!! Дай мне телефон!!

– Да подожди!! – крикнул Остап. – Ты сейчас не о том говоришь! Надо спасать жену командира!

– Вот ты и снимешь ролик, как я Фролову голову отрезаю, а потом ему же этот ролик и отправим! Дай телефон, я хочу узнать, где эта гнида прячется!

– Успокойся, Смола! – вмешался я. – Я думаю, что с моей женой все в порядке.

– Фотоколлаж? – предположил Смола. – Или это другая женщина, похожая на твою жену?

– Не фотоколлаж и не другая женщина. Это реальный снимок моей жены. Но я увидел известный только нам двоим сигнал, который означает: «Со мной все в порядке, я выкручусь сама».

– Хоть убей, командир, – сказал Остап, глядя на экран смартфона. – Я не вижу тут никакого сигнала.

– Правый глаз нормальный? – подсказал я.

– Ну… как бы… как бы…

– Смелее, не обидишь!

– Вроде как косенькая немного твоя жена. На один глаз…

– Правильно. Косенькая. Но не всегда, а только сейчас. Маленькая клоунада. Она умеет так делать одним глазом. И это тот самый сигнал.

– Командир, ты так спокойно об этом говоришь, – покачал головой Смола. – Жену связали какие-то уроды…

– Не просто жену, – ответил я. – А жену офицера российского спецназа. Кроме того, в доме полно оружия, о котором никто не знает. Я уверен, что она выкрутится. Я просто должен быть уверен в этом. Иначе, как жить и работать?

Ночь душила. Теплый, сухой воздух неподвижно лежал на земле. Глубокая, подвальная тишина угнетала. Ослепительно яркая луна светила на нас сбоку, словно настольная лампа в комнате для допросов. Я тыкал пальцем в дисплей смартфона, набирая номер, который пришел с эсэмэской. Смартфон плохо воспринимал мой сухой и грубый палец, похожий на ветку окаменевшего саксаула, и набрать очередную цифру удавалось лишь с третьего раза. Я тыкал, ошибался, нервничал и начинал заново. Наконец сигнал пошел. Я услышал гудки.

Первый раз за все время операции я звонил Фролову.

– Я все сделал, как ты просил, – произнес я.

Я слышал в ответ частое дыхание, покашливание.

– Высылай ролик, – ответил Фролов.

– Не удается. Приходит сообщение, что абонент заблокирован.

– Ты врешь, майор!

– Тогда подскажи мне другие способы доказать тебе, что у лейтенанта Дэвида уже нет головы. Кстати, можешь приехать к нам – посмотришь собственными глазами. Ты вообще где?

Фролов молчал, думал.

– Запиши другой номер, – произнес он, и было понятно, что говорит он это от безысходности, так как ничего другого предложить не может. – Только поторопись – номер будет доступен три минуты.

Я немедленно обрубил связь. Это была редкая удача! Он снял блокировку со смартфона на исходящие звонки! Теперь нужно действовать очень быстро!

Я набрал код выхода на международные номера, но тотчас услышал в трубке женский голос автоответчика.

– Смола, что она говорит?! – я протянул бойцу трубку.

Смола слушал недолго, скривил рот и покачал головой.

– Выход на международные линии заблокирован.

– Вот собака!

– Спокойно! Можно попытаться связаться с оператором местной сотовой связи! Какой номер тебе продиктовал Фролов?

Я назвал.

– Девяносто три, семьсот пять… – наморщив лоб, повторил он. – Это, если мне не изменяет память, код мобильного оператора Эй-дабл-ю-си-си, Афганская корпорация беспроводных Коммуникаций.

Он начал торопливо набирать номер.

– Куда ты звонишь?

– Куда попало… – Прижал трубку к уху. – Хэллоу!.. Дую спик инглиш? Что?..

Смола поморщился, отключил связь.

– Этот не говорит… Сейчас еще раз попытаюсь…

Он наобум набрал еще один местный номер. Разговор был еще более коротким.

– Уровень грамотности в Афгане – двадцать восемь процентов, – мрачно изрек Остап. – А английским владеют всего две десятые процента. Так ты будешь искать англоговорящего собеседника целый год. Попытайся что-нибудь сказать по-арабски.