Михаил Серегин - К строевой - годен!

Шли молча, в колонне. Солдат за офицером. Где-то по поселку ходят два патруля из батальона, мечтая отловить своих же, кто мог пуститься в самоход за водкой или наркотиками. Магазины работают круглые сутки. Наркодилеры тоже.

Витек не знал, куда они топают, но отметил, что по центральной улице поселка, прозванной в народе «Ильич-стрит», они не пошли. Там и фонари горят аж через один, а не через пять, как на второстепенных улочках, там и две с половиной полосы для автомобилей, двухэтажные полудома-полубараки хрущевских времен. Трехэтажный универсам, выросший во времена Брежнева, и зияющие дыры канализационных колодцев – люки, отлитые при Сталине, уперли года два назад и сдали в чермет местные «синяки», очень уважающие последний рубль, когда его не хватает на настойку боярышника. Все это проявление роскоши и достатка они обходили стороной. Да и через КПП часть не покидали, а пошли кругом. Вначале Витек подумал, что в парк идут, ан нет. Крюк дали и вошли в поселок по козьей тропке.

На окраинах скотину в каждом доме держат. Вот товарищ лейтенант быстро идет. Надо ему куда-то, он и не замечает, что левая нога у него в коровьем навозе первой стадии свежести. Ветер в лицо, запах уносится назад, и Витя может наслаждаться ароматами свободы за спиной красного командира.

Сказать? А надо ли? Пусть потопчет. Нечего среди ночи дергать.

Собачки, почуяв солдатский дух, пару раз принимались гавкать, но волна не пошла. Часто бывает, одной псине не спится, так она воет на луну и тявкает на все, что движется, сидя на цепи. Будит соседнего кобеля, тот начинает брехать не из-за того, что ему чего-то чудится за высоким забором, а так, для порядку. И вот они уже в две глотки стараются, растравливая душу тем лохматым, кто сторожит дома напротив и по соседству. Чужие уж ушли давно, а псы не успокаиваются, тогда выходит кто-нибудь из хозяев, чтобы цыкнуть на свою, остальные слышат человеческий голос и заливаются еще сильнее, до хрипоты. И так минут десять, а то и больше. Не ночь, а дурдом. Правда, говорят, люди спят спокойно и в тех домах, что рядом с аэропортами стоят. Ничего, привыкают.

Старый пес лежал на молодой траве и в полудреме втягивал ноздрями аромат обновившейся после долгих студеных дней земли. Ему не спалось. Болело сердце. Он доживал свой недолгий собачий век за высоким зеленым забором, сваренным из стальных листов. Он много видел, на пару человечьих жизней хватит точно. Афганистан... В годовалом возрасте он уже вынюхивал мины на пыльных дорогах. Потом Север, когда он своим теплом пару раз спасал хозяину жизнь. Почему-то глохли урчащие машины во время пурги, и они вдвоем оставались похороненными внутри железного чрева на долгие дни с несколькими вкусными бутербродиками с кусочками колбасы и сыра, залитыми взбитыми с молоком яйцами и зажаренными на сливочном маргарине, что делала хозяйка. Их находили полуживыми, откапывали. Отправляли в отпуск, на юг. Солнце жаркое там. Воздух мягкий. И невообразимое количество соленой воды, которую пить не будешь. Море, в общем.

Потом сытая Германия. Славное время. И предки его оттуда, порода его так и называется – немецкая овчарка. А какие там женщины! Вы бы знали – век бы не уснули.

Потом они приехали сюда. На Родину. Он даже смог осчастливить здесь одну леди той же породы, что и сам, проживающую через дом. Говорят, у нее трое. Все пацаны. Все в него. Им уж год. Наверняка обрели новых хозяев.

Пес навострил уши. Странно, похоже, напротив дома, метрах в двадцати от него, остановилось двое солдат, уж запах ваксы он не забыл, а вместе с ними немытая корова. Тогда почему он не слышал копыт? Старость? Ветер? Встав, черный «немец» медленно потянулся и лениво пошел к калитке. Цепь не гремела. Его просто никогда не сажали на нее. Да и куда он денется в свои семнадцать лет.

Если бы он мог улыбаться. Вакса и коровье дерьмо вперемешку. Только люди могут вляпаться в чужое. Животные на такое не способны. Носа, что ли, нет?

– Вот дом Евздрихина, – зашептал лейтенант, указывая на высокую и развесистую телевизионную антенну на крыше. Они стояли вдвоем за толстым дубом. Ствол, неимоверно разросшийся вширь, без труда скрывал обоих от дороги, через которую стоял высокий особнячок из белого кирпича с мансардой. Очень неплохое зданьице по местным меркам.

– Прапорщика? – Витек хотел закурить, но лейтенант не позволил.

– Ты в машинах разбираешься, я знаю. «Уазик» видишь?

– Нет.

– Правильно. Он за забором. Стоит под дикой яблоней прямо перед окнами.