Владимир Гриньков - Ментовские оборотни

– Ну, это чепуха, – сказал Илья. – Вот в это я не верю.

– Во что? – не сразу понял я.

– Папаша Лапто так проникся доверием, что землю отдал этому липовому графу? – скривил губы Демин. – Нашел дурака, как же! Да чиновника ты в жизни не обманешь! Там такие тертые жуки! Они так свой интерес понимают, что… Э-эх! – махнул рукой Илья.

Было видно, что накопилось у него. Много с чиновниками приходилось общаться.

– Так ведь он сидит, – напомнил я.

– Кто?

– Дед Лапто! – ответил я в рифму. – Папаша Вероники. Там вот какая комбинация могла быть. Конечно, он не собирался эту землю никому дарить. Тоже с легким сердцем записал бы ее на дочь, как делал прежде. Спокойно оформлял бумаги, и тут вдруг – бац!

– Что? – заинтересовался Демин.

– Неприятности!

– Какие?

– Большие! – я даже руками развел, показывая, какие огромные неприятности обрушились на папу Лапто. – Сплошная нервотрепка, проверки и последующее возбуждение уголовного дела. Петр Семенович, глава здешней администрации, рассказывал, что сюда из Москвы приезжали искать компромат на папашу Лапто. И ничего не нашли. Потому что он в последний момент сообразил эту землю, уже практически оформленную, записать на Ростопчина. На жениха своей дочери. Только ведь жених – это не муж. Документов, подтверждающих родственные отношения, нет. Ни свидетельства о браке, ни штампа в паспорте. И ни с какого боку не подкопаешься. Так эта землица за Ростопчиным и осталась. Папашу Лапто посадили, Вероника погибла – всей семье Ростопчин устроил неприятности.

– Так, может, он старшего Лапто и посадил?

– Подробностей не знаю, – уже в который раз напомнил я. – Но что-то там такое было. Страшный человек этот Ростопчин. Неспроста его так Андрей Михайлович боится. Примчался ко мне, просил отдать фотографии – те, где Ростопчин, и где он сам, и Вероника – и в такой истерике был, что я думал – дойдет до драки. Вон как его Ростопчин напугал. Надо нам отсюда выбираться, Илья, пока не поздно.

Тут зазвонил мой мобильник. Я видел, как вздохнул Демин. Ему совсем не хотелось уезжать. Здесь так хорошо. Здесь природа. Здесь красиво. И совсем не хочется думать о плохом.

Звонил Кузубов.

– Евгений Иванович! – сказал подполковник. – А вам в этом вашем Воронцове не доводилось слышать такую фамилию: Шумаков?

– Нет, – сказал я. – Первый раз про Шумакова слышу. А он кто?

– Меньше года назад гражданин Шумаков официально поменял фамилию и получил новый паспорт. Теперь он не Шумаков, а Ростопчин.

Ну конечно! Я сам бы мог додуматься! Не бывает в жизни таких совпадений! Уж если он присвоил биографию, так и фамилию должен был присвоить! Как они плотно обложили Веронику! Со всех сторон! Ни выскользнуть, ни вырваться!

Она была обречена.

Барышня. Одна. В лесу. А вокруг волки. Погубили ее. Просто съели.

– Я думаю, что этот Ростопчин сумел увлечь Веронику игрой в дворянскую жизнь. Веронике хотелось сказки – он ей в этом всячески подыгрывал, – говорил я Демину, когда мы с ним шли под деревьями. – Я даже начинаю понимать, что это была за странная история с платьем, в котором погибла Вероника. Оно было точно такое, как на графине Воронцовой. На портрете. В книге, которую написал старик Дворжецкий. А Ростопчин, который на самом деле Шумаков, вместе с Андреем Михайловичем наведывался к Дворжецкому. Значит, Ростопчин эту книгу видел и почти наверняка он такую книгу приобрел. И показывал ее Веронике. Потом заказал такое платье, как на портрете. Подарил его Веронике. Как-то так он ее обхаживал. Пудрил мозги по полной программе.

Демин, покусывая ус, посматривал на меня недоверчиво, но помалкивал. Очень уж на него подействовал звонок подполковника Кузубова. По крайней мере, теперь Илья не отметал мои версии с порога. Но и с ходу соглашаться не спешил.

– Этот липовый граф, может быть, для кого-то и опасен, – сказал Илья. – Но нам-то что с того? Мне, Валентине, да и тебе тоже – что с ним делить?

Я остановился как вкопанный.

– Женька, только ты не психуй! – попытался упредить меня Демин.

Я резко поднял руку, призывая его замолчать, и спросил шепотом:

– Чувствуешь?

– Что? – мгновенно напрягся еще секунду назад беспечный Демин и оглянулся обеспокоенно по сторонам.

– Запах! – прошептал я. – Запах старой графини!

– Женька! – разочарованно вздохнул Илья.

Я не стал его слушать, а пошел вперед. Здесь не было никакой тропы, просто участок леса, один из глухих уголков принадлежащей Светлане территории. Здесь пахло смолой и иголками, пахло плесенью, пахло грибами, и в эту мешанину естественных запахов вторгался запах чужеродный. Я его узнал. Я мог бы его определить, даже если меня разбудить среди ночи. Это «Сесиль», продукт «Дольче и Габбана». Я ищейкой бросился по следу. Запах был едва уловим, и я его запросто мог бы потерять, но я знал, в каком направлении мне бежать. Я примчался к забору, за которым был участок Тропининых, пробежал вдоль забора, отыскивая нужное место, и нашел. Здесь доски можно было сдвинуть. Когда я их сдвинул, то снова угадал этот знакомый мне запах.