Михаил Нестеров - Возмездие - никогда не поздно

Иная атмосфера царила в зале с игровыми столами: рулетка, покер, блэк-джек — пожалуй, самая популярная и скоростная карточная игра по всему миру, и другие.

Перекатывая в пальцах фишку с номиналом в сто долларов, Шевкет Абдулов бросал взгляд на соседний стол, за которым собрались четверо игроков в покер: три интеллектуала и один профессионал. Шевкет на девяносто процентов был уверен, что куш сорвет профессионал — с неподвижными и непроницаемыми глазами. Он имел навыки шулера, но использовал их редко и исключительно вне стен этого казино.

Шевкет поджидал своего приятеля и двух новых клиентов, считай, двух новых членов клуба. Они должны были появиться с минуты на минуту и принести, как минимум, многообещающее начало вечера.

Он поднял глаза на человека лет около сорока, походившего на актера Олега Даля: сухопарый, с выразительным ироничным взглядом.

— Один коньяк, — сделал Кравец заказ подоспевшему официанту, одетому в белую рубашку и бордового цвета жилет. И только потом поздоровался: — Ну, здравствуй, Шевкет.

Абдулов рассмеялся. Только голос помог ему в «идентификации Кравца». Ему показалось это забавным, как розыгрыш… начавшийся на берегу Яузы спустя час после убийства генерала Болдырева.

— Кравец!.. Глазам не верю!

— У меня имя есть. Спасибо, — поблагодарил Игорь официанта, снимая с подноса пузатый бокал с коньяком.

— Черт! — щелкнул пальцами Шевкет. — Забыл… Олег?

— Дурака валяешь?

— Нет, серьезно, забыл. Напомни.

— Игорь, — чувствуя себя болваном, назвался Кравец.

— Точно — Игорь! Извини, брат, столько воды утекло.

— Ты даже не представляешь — сколько. — В голове Кравца зашумело, и он помассировал виски кончиками пальцев — обычно этот прием помогал, и боль уходила. Помогло и в этот раз: боль ушла, но шум — шум воды, которая несла его вдоль берега, заполонил уши. Вот сейчас его развернет ногами по течению, снова развернет, и так будет кружить до тех пор, пока он не уткнется головой в песок. И если бы напор воды перевернул его безвольное тело со спины на живот, он бы захлебнулся… Он лежит с открытыми глазами, в висках пульсирует боль. Странное, дикое чувство: голова горит огнем, а тело сковано льдом. На миг сознание уходит… Потом он подтягивает под себя одну ногу, другую, выпрямляет их, выползая на песчаный берег, столько усилий, и все ради одного дюйма пути. Он повторяет движения, и смерть отступает от него еще на один дюйм. Пройдет много времени, и он поднимется на ноги. Но вспомнит об этом только после того, как его ослепит вспышка, после озарения в самом широком смысле этого слова — спустя пятнадцать лет. Вспомнить бы еще одного человека, чей смутный образ не отпускал Кравца ни днем, ни ночью, тогда он смог бы назвать это событие контактом, а в себе обнаружить дополнительные силы — сверхспособности.

— Что ты делаешь здесь? — демонстративно оглянулся Кравец. — Работаешь, отдыхаешь?

— Получаю и бабки, и удовольствие.

— Ты прямо как девка. Вижу, в азарт впал. Лечиться не пробовал?

— Ты ошибся, брат. В азартные игры играют в первом зале. Вот им нужна помощь. Другой вопрос, захотят ли они ее принять? Я игрок… в покер, — с небольшой задержкой продолжил Шевкет. — И результата достигаю не ловкостью рук. Покер для меня — творческая деятельность. Это искусство… находить партнеров для партии.

— Ну, а дальше — дело техники: сноровка, ловкость, умение.

— Высокая степень умения, — сделал существенную поправку Шевкет, не замечая иронии в голосе собеседника. — И это тоже искусство.

— «Нынче счету нет артистам».

— Что?

— «Нынче счету нет артистам», — повторил Кравец.

— Чьи это слова? Сто процентов — не твои.

— Некрасова.

— Ты читаешь Некрасова?! — удивился Шевкет. — Наверное, когда других книг нет, я прав?

— Я не один месяц провалялся в больнице, перенес несколько операций. Больные уходили и приходили, а я, казалось, прописался в клинике навечно. Одни приносили с собой книги и уносили их, другие их оставляли. Когда настала пора и мне выписаться, я собрал неплохую библиотеку. Зачастую пациенты в больницах отчего-то детективам предпочитают классику: Гоголь, Некрасов…

— И прочие, — перебил его Шевкет.

— Наконец я понял — почему. Потому что классику не жалко дать почитать соседу или даже оставить в клинике, а вот чтиво — жалко. Люди скупают и ставят на полки современную глупость, а мудрость классиков забывают в метро, клиниках, в парке на скамейках.