Валерий Горшков - Дискета мертвого генерала

– Созвонись с ним, пусть будет готов выехать уже через пятнадцать минут. И жди моего звонка.

Все будет хорошо, товарищ командир, если ты не подкачаешь. Давай, Саша, действуй! После поговорим…

Я отключил связь и с трудом перевел дыхание.

В машине стояла гробовая тишина, если не считать гула работающего на высоких оборотах двигателя стареньких, но достаточно резвых «Жигулей». Вероятно, водила уже не станет говорить, что мне что-то там не снилось.

– Ну что, шеф, не передумал еще ехать в Москву? – Я вытер выступивший на лбу пот тыльной стороной ладони.

– За пятьсот баксов?! Никогда в жизни! Даже если мне придется нести «тачку» на своей собственной спине, – вполне доходчиво изложил свою позицию бывалый таксист. А потом добавил: – Я же говорил, что меня здесь нет.

– Нам действительно не мешало бы проехать мимо таможни. У нас, знаешь ли, нет с собой документов, но зато есть деньги. К тому же вряд ли тебе придется ехать до самой столицы. Надеюсь, где-нибудь за Смоленском нас уже будут ждать.

– Все равно пятьсот баксов, – твердо отозвался мужик, до предела выжимая педаль «газа». – Как договаривались. За меньшее не поеду!

Мы с доком переглянулись. На лицах обоих была широкая улыбка. Мы даже не рассчитывали, что нам так повезет. Первый же попавшийся таксист готов был ехать по окольным «медвежьим тропам» хоть до Владивостока, лишь бы ему хорошо заплатили. А уж за три тысячи долларов, что док нашел в кармане одного из братьев Сташкевичей, этот труженик баранки, не моргнув глазом ни на секунду, исколесит всю Россию, сверху вниз и справа налево…

Мы мчались со скоростью около ста тридцати километров в час, когда я спросил у таксиста, что за двигатель етоит под капотом его изрядно потрепанного средства передвижения.

– Хороший двигатель, – водила зажмурился, как кавказец на московском рынке, расхваливая перед толстой зазевавшейся теткой переспелую дыню. – Очень хороший…

Вообще-то я ждал более конкретного ответа.

Тем временем секунды неумолимо ползли вперед, и стрелки золотого «Роллекса» бесстрастно свидетельствовали, что с момента окончания моего первого разговора с Саблиным прошло пятнадцать минут. Пятнадцать долгих, томительных минут ожидания. Удалось ли Саше убедить своего знакомого сотрудника спецслужбы внять просьбам скончавшегося несколько лет назад человека и немедленно, в третьем часу ночи, выехать для встречи с ним на белорусскую границу?

Я снова набрал знакомый номер телефона.

Начальник охраны «Золотого ручья» снял трубку после первого же гудка.

– Это я.

– Все в порядке! Договорился! – почти прокричал Саблин. – Когда они там узнали, что ты, оказывается, жив-здоров, то чуть с ума не сошли…

– Я думаю…

– Значит, слушай меня внимательно, – в голосе друга я с удивлением заметил начальственные нотки, которых не было раньше. Впрочем, раньше Саша был всего лишь старлеем, а сейчас уже майор. – Где ты находишься?

– Ты не забыл про «кнопку»? – Я прекрасно знал, что СБ держала на постоянном прослушивании все номера телефонов в «Золотом ручье».

– Ну и что?! А разве не с ними ты сейчас собрался встречаться? – Саша коротко хмыкнул, а я был вынужден согласиться. Стоило ли теперь думать о конспирации, когда пятнадцать минут назад своим неожиданным воскрешением майор Бобров поднял на ноги не менее целого отдела ФСБ?

– Ты прав. Я сейчас в западной части Белоруссии, двадцать минут назад выехал из Бреста и полным ходом направляюсь к границе с Россией.

У меня хороший водитель, – я встретился глазами в зеркале заднего вида с таксистом и заметил промелькнувшую на его обветренном лице улыбку. – Он говорит, что может объехать пограничный и таможенный пункты. Но, я думаю, будет гораздо лучше, если твои друзья сами предпримут некоторые шаги в этом направлении и через несколько минут сообщат, в каком именно месте я смогу беспрепятственно пересечь оба КПП. Договоришься?

– Никаких проблем. Сколько вас всего и какая марка машины? Желательно, еще и номер.

– Трое. Водила не в счет, он человек посторонний. Его надо будет отпустить сразу же, без лишних вопросов. Со мной еще один парень, который тоже может много чего рассказать.

Я заметил изумление, промелькнувшее на лице дока. Вероятно, он не считал себя носителем какой бы то ни было важной информации. Затем я взглянул на таксиста и спросил номер его машины.

– Запоминай – «к 33-67 МН», бежевого цвета. «Жигули» первой модели.

– Хорошо, сейчас свяжусь с… с ними и буду ждать твоего звонка, – Саблин повесил трубку.