Наталья Троицкая - Сиверсия

По кряхтению Митрича Хабаров понял, что дед слезает с печи.

– Погоди, я помогу.

Хабаров заторопился к нему.

Старик сел на лавку возле печи, бережно прижимая к груди котелок.

– Спасибо, спасибо… – тяжело переводя дыхание, поблагодарил он. – Чем дальше, тем печка-то все выше и выше делается, волк меня съешь! – сквозь смех выговорил он. – На-ка, отвару выпей.

Он протянул стоявшему рядом Хабарову котелок.

– Я с вечера поближе к трубе пристроил. За ночь травки всю силу в отвар отдали. Пей. На здоровье… – тяжело выговорил он.

После смены погоды ему нездоровилось.

Отвар был горьким до такой степени, что сводило скулы.

«Твой отвар дождем и полынью пахнет», – впервые попробовав снадобье, сказал Хабаров.

«Нет, горькими слезами он пахнет…» – возразил тогда Митрич.

Старик был прав.

– Спасибо, отец, – Хабаров ладонью отер губы.

От зажженной свечи в избушке стало уютнее.

– Ну, угощать гостинцами-то будешь? Сегодня четверг. День разрешенный. Али обидку затаил на старика?

– Что ты… – Хабаров обнял Митрича за плечи.

Из самодельного кедрового ящика, стоявшего под кроватью, он стал выкладывать на стол привезенные Митричу гостинцы: хлеб, мясные консервы, копченую колбасу, сливочное масло, маринованные помидоры, запечатанную в вакуумную упаковку копченую свиную грудинку, кукурузу, зеленый горошек, маринованные персики, кефир, шоколадные конфеты, апельсины, лимоны и бутылку водки. Старик водку пить не стал, сразу убрал бутылку под стол, однако из еды попробовал все, беря по крохотному кусочку, вкушая с любовью и особым почтением.

Хабаров исподтишка наблюдал за ним. Самому деликатесов цивилизации не хотелось.

– А ты, паря, чего пост держишь? – довольно улыбаясь, спросил его Митрич.

– Мне бы каши твоей, как третьего дня.

Старик крякнул.

– Неужто моя каша вкусней твоих изысков будет?

– Вкусней.

Помолчали. Каждый думал о своем.

– Каши-то сварим, – наконец произнес дед. – Вон ее, проросшей пшеницы-то, под лавкой в горшке, хоть торговать иди. Кладешь в чугунок, водой заливаешь да в печь. Вот и каша тебе готова. Потом маслицем кедровым сдобришь. Только в чугунок пшеницы с пол-литра сыпь. Она разбухнет. А то, по незнанию, целый чугунок-то наворотишь…

Хабаров настороженно посмотрел на деда.

– Ты зачем меня учишь варить кашу?

– Вертолет завтра утром прилетит. Так что обедать и ужинать тебе здесь.

– Вертолет? Ты ждешь кого-то?

– За тобой вертолет. Назад полетишь.

Старик внимательно посмотрел на него, взгляд был добрым, лучистым.

– Помру я сегодня, Саня. Пора мне. Закончил я здесь свои дела. Пора к Истоку.

– Как… – Хабаров поперхнулся хлебом, закашлялся.

Старик потянулся к нему через стол, кулачком постучал по спине.

– Не пугай… Не пугай так меня! – отдышавшись, выговорил Хабаров.

Старик вздохнул, улыбнулся.

– Я же тебе телеграфировал: «Приезжай меня хоронить». Чего ты побелел? Смерти бояться не надо. Чтобы долгая жизнь на этом свете не испортила тебя – бойся.

– Что за ерунда?! Я сейчас же вызову вертолет, полетим в больницу во Владивосток, а лучше в Москву. Полежишь, полечишься… Почему сразу умирать-то?!

– «Изнашиваются даже золоченые царские колесницы», – сказано в Дхаммападе. Все, что долго жило, должно умереть.

– Ты полон сил. Ты в здравом уме. Ты…

– Не причитай! Я не прямо сейчас помру. Это на закате случится.

Но Хабаров сидел, застыв, будто каменный. Как это может быть: сидеть, разговаривать, и не просто, а мудрые вещи втолковывать, быть полным сил, а на закате умереть? Хабаров понять этого не мог. Почему на закате? Почему именно сегодня? Конца своего земного срока не знает никто. Как можно относиться к смерти, как к чему-то обычному, словно проделанному десятки раз? И… как же он останется один, без него ?

Горло перехватило. Спазм пошел ниже, к сердцу. Хабаров пристально взглянул на Митрича.

«А ведь старик не лжет…»

Он зажмурился. Он почему-то был уверен, что лицо с закрытыми глазами не выражает ни горя, ни сожаления.

– А она? – старик, прищурясь, смотрел на Хабарова. – Я запамятовал, как звали ту девушку?

– Алина.

– Она звала тебя соломенной собакой.

– Да… – выдохнул Хабаров и закрыл лицо руками.

– Помогает? – участливо осведомился Митрич.

– Что? – не понял Хабаров.

– Ты закрываешь лицо руками. Помогает?

– От чего?

– От глупости! Я расскажу тебе притчу о соломенной собаке. Могучий воин долго скрывал свои чувства к прекрасной девушке. Он всячески избегал ее. Наконец, однажды они встретились на узком горном мосту. Воину было некуда деваться, и он закрыл лицо руками. И – о чудо! – ее прекрасный лик явственно появился между всеми его пальцами. Могучий воин струсил, он испугался любви и в тот же миг превратился в солому. Долго та куча соломы валялась на мосту. Потом люди стали из этой соломы делать кукол собак и во время обрядов топтать ногами. Кто не может впустить в себя любовь, подобен соломенной собаке, годной только для топтания ногами.