Вячеслав Миронов - НЕ МОЯ ВОЙНА

Меня проводят по большому длинному коридору, я раньше подсчитал — пятьдесят шагов, затем поворот налево — ещё семь шагов, дверь — здесь раньше было что-то вроде тренажёрного зала, штанги, гири, самодельные тренажёры, манекены, доски с нарисованными человеческими контурами, истыканные ножами, — это наша пыточная.

Жив Витек! Жив курилка! Подвешенный за наручники к какому-то тренажёру, весь в крови, но живой! Я киваю, привет, Виктор, привет! Он слабо отвечает кивком головы, привет, Олег, привет… От всех этих киваний голова раскалывается новой вспышкой боли.

Меня подтаскивают к соседнему тренажёрному станку и приковывают так, что руки оказываются вывернуты за спиной.

Впереди нас стол, на котором среди бумаг и каких-то карт стоит пара початых бутылок коньяка. За столом сидит наш главный истязатель — предводитель местных обезьян Гусейнов собственной персоной. Слева от него наш бывший друг и предатель Серёжа Модаев — чмо, гондон и педераст! Ещё какие-то мутные личности из ближайшего окружения Гуся, в основном — первый взвод, пардон, первая рота. Чертовски мужики смахивают на турков, но точно не знаю.

Серёжа одет в добротный турецкий камуфляж, разгрузку с автоматными рожками, ну, ни дать, ни взять — Рэмбо! На деньги от продажи наркотиков могли бы поприличней одеть!

Я пытаюсь сказать что-нибудь Витьку, за что немедленно наказываюсь лёгким ударом в бок. Удар-то несильный, но из-за сломанных рёбер очень даже ощутимый. Он сразу отбивает у меня охоту к общению.

Гусейнов молчит, разглядывая нас, затем наконец-то начинает говорить:

— Я не пойму, что вы сопротивляетесь? Армии, страны, которой вы служили, давали присягу, уже нет. Вы свободны, с честью отдали долг. Части вашей нет. Сегодня ушёл из Азербайджана последний русский солдат. Вы одни здесь. Никто вам не поможет. Пройти весь Азербайджан всё равно не сумеете. Что дальше? Объясните мне, почему вы сопротивляетесь?

В ответ — молчание. У Гуся благодушное настроение. Он настроен поговорить с нами. Только что проку от этих бесед. Поначалу мы поодиночке и все вместе пытались втолковать этому дебилу, что к чему — бесполезно, хоть кол у него на голове тёши. Здравствуй, товарищ Дерево!

— Ладно, не хотите говорить, тогда послушайте. Вот ты — Маков. Ты вообще не русский, так чего ты задницу свою пополам рвёшь, прислуживая русским? Почему? Я вот тоже сам не русский, но я не служу России и не буду, чего ради ты стараешься?

Молчим как партизаны. Устали мы оба с Витьком, чертовски устали. Хочешь убить — убей. Но не мучай ни пытками, ни "беседами задушевными".

— Вот, смотри, старший лейтенант (это я), Сергей Модаев кто был у вас? Правильно думаешь, я всё по твоим глазам читаю. (Интересно, как он, сволочь, по глазам читает, если глаза у меня заплыли от побоев?) Он никем у вас был. Неудачником. Какая у него была перспектива? Закончить службу капитаном на Чукотке! А сейчас у него звание подполковник. И вы можете тоже. Сейчас я бригадный генерал, но командующий армией. Имею право присваивать звания до подполковника включительно. Ладно, не хотите звания, идите к нам по контракту. Вы не будете принимать присягу, на ваше вероисповедание мне наплевать, поклоняйтесь хоть кочерге — это ваши проблемы. Мне нужны высококлассные специалисты, офицеры, которые могут обучить мою армию искусству боя. Вам даже не придётся самим воевать. Только научите. И от уровня подготовки будет зависеть ваше жалованье. Скажем, для начала я готов платить по две, нет — по три тысячи долларов в месяц. Ну так как? (Господи! Как я устал!) Или идите курьерами!

Я поворачиваю голову в сторону Витьки. Он смотрит на меня. Его взгляд ничего не выражает. Видимо, мой тоже. Мы с ним тупо переводим взгляд на Гусейнова и его банду. Предводитель бандитов-освободителей сразу становится суровым.

— Вы сами сделали свой выбор. Подполковник Модаев, расстрелять их!

Серёжа, потупив голову, выходит мимо нас из зала. Ничего не сказала Золотая рыбка, махнула хвостиком и скрылась за дверью.

Нас с Виктором отцепляют от спортивных снарядов, ведут наружу. На улице вечер. Солнце висит над горизонтом, почти зашло за горы.

Читал в книгах, что перед смертью проносится вся жизнь. У меня ничего не проносится. Просто я замедляю шаг. Распрямляю плечи, насколько позволяет боль в боку. А на улице-то как хорошо пахнет! Свежий воздух пьянит, неяркое солнце слепит после подвальной темноты и неярких электрических лампочек. Я думаю о ребёнке, который ещё не родился. По всем признакам должен быть сын. Горло перехватило, я дышу глубже, стараюсь запрокинуть голову назад, воздуха не хватает. Я рву скованными руками куртку на груди.