Игорь Агейчев - Молитвами моих надежд… (сборник)

Его поступки – крови прыть,
А чувства – как с куста малина:
Срывай! Не надо даже мыть…
Но чист ты лишь наполовину.

Ты – отражение себя,
Наивности своих стремлений,
Ты как гроза, но без дождя,
Лишь отблеск будущих умений.

Не молодей. И я не буду,
Пусть годы мудрость не несут,
Они творят иное чудо,
От пустоты они спасут.

Дадут бесстрастные вопросы
И снимут шляпу у души,
Что, распахнувшись, вновь попросит:
Живи, твори и не спеши!

И будут годы, словно птицы,
Свободой воли хороши,
Их цель – не старости добиться,
А счастье мерять за гроши.

Не удивляюсь, раз сам начал
С собой же этот разговор.
Пытаюсь – не могу иначе
Прервать в себе я этот спор.

Решиться – жить на всю катушку
Или, былое сохранив,
Пытаться мучить, как кукушку,
Себя вопросом: «Как ты, жив?!»

Нет уж, ребята, убегаю
От этой юной суеты,
Поверьте, я и так играю,
Ведь с жизнью я давно на «ты»…

Разрезая снежные вершины,
В объятьях зелени долин,
Достав рукой морей глубины,
Стоял он, словно исполин.

Родных просторов чуя капли
Ещё не выросшей росы,
Все струны на душе помякли,
А чувства – словно сталь косы.

Его чарующей улыбкой
Тому, чему иной всплакнёт,
Он всех нас сделал по ошибке,
Он не гадал, как сильно жнёт.

Его печаль – начало лиха,
Когда вокруг ещё темно,
Когда в твоей душе так тихо,
В его – бушует огонёк.

Своей любовью жёг он душу
И жёг не свой – чужой талант,
Ни на секунду не разрушив
Баланс творенья, как атлант.

Мы все его немного дети,
Все верим, что чуть-чуть ещё,
И миру так же мы ответим,
А не промямлим из-за щёк.

И в том его вина и слава,
Бесценность русской красоты.
Для всех оставил нас забаву,
Случайно взяв себе мечты…

Кто я? Какой судьбы насмешник?
Борюсь со сном иль верю я в себя?
Кто я? Строки бездарной пересмешник?
Или, быть может, в чём-то и судья?

Какая моя доля в мире песен?
Каким себе себя я представлял?
Я скучен или, право, очень весел?
Кто мне враги, а кто – мои друзья?

Как мне услышать благодарность неба,
Чтобы понять ответы пустяков?
Я ни молитвой, ни проклятьем не был
Ниспослан для ответов или слов.

Как поискать себя в своём же мире?
Каких ещё придумают оков,
Порвав которые, себе скажу – пошире
Шагай. Ведь в этом мире нет бросков.

Ты можешь только чуткою походкой
За собственными чувствами идти,
Ни женщина и ни Господь находкой
Тебе не станут на несдержанном пути!

Ты к славе можешь хоть прыжком, хоть рысью
Стремиться под влияньем простоты,
Сей пьедестал жесток, и, кроме «Брысь-ка!»,
Боюсь, что ничего там не услышишь ты.

Зачем все эти глупые вопросы?
Зачем я потерялся в странной пустоте?
Друг мой, ну не лукавь, ну брось ты!
Нельзя же жить в полнейшей простоте!

Мне ликований на мой век хватало,
И жизни мёд, и женщин пелена.
Пишу. Хотя, конечно, этого и мало,
Живу и чувствую, и жизнь эта – одна…

Чего я понял. Глупые восторги,
Что вызывают радость у толпы,
Не служат смыслом, их давно отторгли
Все струны, те, с которыми на «ты».

Стыд восторженья фактами рассветов
Или закатов, кто кому виной,
Не дал мне не ответов, не советов,
Их не даёт и ночь передо мной…

Сказать – зануда безнадежный, —
Не ваша это, к счастью, судия,
Меня не зная будущим и прежним,
Не справитесь с диагнозом, друзья.

Что всё же перестало в этом мире
Взывать во мне и горе, и тоску, —
Так это точно «поступью пошире»!
Пойдём под коньячок съедим треску.

Мне перестали быть понятны ночи,
Что шумом тянут деда и отца,
Я понимаю, что малец захочет
Узнать манящий пьяный лик лица.

Но ведь мы рады, вот и изумленье!
Пусть распинался выше в чём-то я,
Души мы рады чувству очищенья
Под кильку от вопросов бытия…

Наверно, мне обидно или стыдно,
Или понять меня откажутся друзья,
Мне грустно, жалко и обидно,
Что Бога мир под кильку понял я.