Валентина Спирина - Поэт года – 2020. Ноябрь. Часть 2. Первая литературная онлайн-премия по версии группы Территория Творчества

Двумерный мир мне тесен стал.
По треугольнику устал
Бродить я каждый вечер,
И в этом был замечен.

Жена сказала: «Что за вид?
Как будто зуб давно болит.
Смотреть противно, право.
Сверни-ка ты направо.»

Но я направо не пошёл,
Получше выход я нашёл,
Собрал свою харизму
И сделал быстро призму.

По призме долго я сквозил,
Углы собою бороздил,
Да так развеселился,
Что в призме растворился.

Трёхмерный мир мне тесен стал.
Да, я в желаниях нахал,
Меня несёт всё дальше,
Но нет в желаниях фальши.

Снег сверкает, снег струится,
Собирая снежный сноп.
Солнце светлое садится.
Скрыться силится сугроб.

Снегопад снежинок сонных
Сотворил сусальный сад.
Серебро снегов сезонных
Скрасит самобытность сам.

Сколько снежных сарафанов,
Сколько синих свитеров,
Столько светится сафьянов!
Своеволие следов…

Снег нам свыше летит неспроста —
Чисто-белый, почти безгреховный.
В нём и цвета и сил простота, —
Он неровный, пуховый, холодный.

Покрывалом стелиться привык,
На рассвете чаруя снежинками…
У зимы свой особый язык —
Ворожить и плести паутинками,

Колдовать, зазывая в леса,
Где деревья все в шубы одетые,
А сквозь них небеса, небеса…
И снега, в песнях наших воспетые!

В городах снег на крышах лежит,
На скамейках, машинах, повсюду.
Он безмолвную тайну хранит,
Поражая красою этюдов…

Заметает пурга все пути, —
Лишь бы в душу мороз не протиснулся.
Снежный вальс бесконечно звучит
И ноябрь уже с места сдвинулся…

Черно-белое кино
к нам с тобой в судьбу стучится, —
смело ломится, кичится
и пробьётся всё равно,

потому что жизнь сама —
черно-белая подруга!
Мы находим в ней друг друга
то ли с неба, толь со дна…

И когда уж мы нашлись,
потеряться невозможно
(даже если мысль тревожна,
что надежды не сбылись).

В этой жизни, словно в ленте,
мы распяты и любимы!..
Эпизод неповторимый
к нам срывается на флейте!

И под пулей, без укрытья,
мы терзаемся и блещем,
стонем, мигу рукоплещем…
Стоп! Произошло событие!
Татьяна Филиппович-Гассан

Умчи меня дорога в даль,
Умчи туда где детство было.
Мне прошлое конечно жаль,
В нем время навсегда застыло.
Умчи в Сибирь, где тополя,
Стоят красивыми рядами.
Где так знакома мне земля
И небо синее над нами.
А пух срываясь с тополей,
В июле щекотал мне ноздри.
Мне нет на свете всех милей,
Черёмухи душистой грозди.

Заброшенный старый дом
Стоит на лесной опушке,
А кто проживал раньше в нём,
Не ведают даже кукушки.
В нём заколочены окна
И все перекошены стены,
Рухнула крыша – промокла.
Кажется дом очень древним.

Двери забиты накрест,
Жутко скрипят половицы.
Жизнь из него вышла напрочь,
Ужасу дав поселиться.
Дом, как корабль утонувший,
Выброшен морем на берег.
В его паутине морок уснувший,
Остановилось там время.

Прости. За то, что было и за то, чего не будет,
за горечь слов, за обещания, за боль…
Мы потерялись где-то там, на перекрёстке судеб,
из чьей-то пьесы не свою играя роль.

Слепая злость. Несоразмерность истины и правды.
Контрольный выстрел – череда обидных слов.
В осколках зеркала – души зияющие раны,
в стекле оконном отражение часов.

Возврата нет. От прошлого осталась только память,
обрывки старых детских снов и ряд могил
с надеждами, которые нам не давали падать.
Да неоплаченные совестью долги.

Светлеет ночь. Зима очередная на исходе,
февральский снег с дождём стучит в окно с утра.
Просить прощения и сожалеть давно не в моде,
Но ты прости меня. За всё прости, сестра.