Фаргат Закиров - Сижу пишу. Стихи, которые откликаются в сердце, будоражат сознание и вдохновляют жить

Для тебя всегда найдётся
Место в сердце у меня:
Номер «люкс», или «пентхаус»,
Что угодно для тебя!

Покорила моё сердце,
Штурмом, натиском взяла!
Да и сам я был не против:
Проходите, Госпожа!

Уверен, не подозреваешь даже,
Какие перемены ты во мне произвела!
Моим сознанием, вниманием всецело,
Завладев, свела меня с ума.

Сие безумство безудержно, безутешно.
Апатия и смертная тоска…
Проходят будни праздно и небрежно,
Твой образ – будто дуло у виска!

Хотелось бы мне знать хотя бы часть,
Тех мыслей, что твой разум наполняют,
Которых не отнять и не украсть,
Тех, что не блекнут и не выцветают.

И словно в символе китайском «Инь и Янь»,
Переплестись с тобой духовными мирами.
Испепелив между тобой и мною грань,
Ту самую, что ныне между нами.

Ну а пока, ты словно антивирус:
Блокируешь все подступы к себе.
Я для тебя сплошной огромный минус,
И ты не вспоминаешь обо мне…

Ты стройна и прекрасна,
Молода и желанна,
Надо мною ты властна,
И свята как Нирвана.

Ты мечта и реальность,
Ты покой и тревога,
Иногда – ураган,
Иногда – недотрога.

За тобой на край света,
Даже в космос далёкий!
Лишь с тобою я счастлив,
Без тебя – одинокий…

Словно ивовые прутья в корзину,
Вплелись на годы долгие в сознание,
Самые приятные и дивные,
О тебе одной воспоминания.

Дни проходят, что-то забывается,
А корзина эта все растёт,
Новые события вплетаются,
Жизнь как прежде, чередом своим идёт.

И случается, порой, в минуты грустные,
Озираясь на прожитые года,
Наполняется корзина эта чувствами,
Что испытывал к тебе ещё тогда.

Вновь из пепла восстают и полыхают,
В самом сердце, больно раненой души,
А бывает, даже согревают,
Наполняя новым смыслом эту жизнь.

О, прекраснейшая муза из прекрасных!
Вечно живы о тебе воспоминания,
Мы плетём с тобою разные корзины,
Я по-прежнему пишу свои признания…

Уста твои пьянят и манят,
Вишнёвой спелостью влекут,
Но их слова – так больно ранят!
Так часто откровенно лгут…

И я в твоём счастливом взгляде,
Порой читаю между строк,
Немую повесть о браваде,
В которой властвует порок.

В слепом стремлении разрушить,
Всё то, что создано с трудом,
Ты предстаёшь душой заблудшей,
Давно оставившей свой дом.

Руками шею обвиваешь,
Меня целуя всякий раз,
Любовь и верность заверяешь,
Сказанием дежурных фраз.

В чужие руки отдаваясь,
Твердишь, что главное – душа,
А после, пьяная, мотаясь,
Домой плетёшься не спеша.

Склонившись над тобою спящей,
Я глажу волосы твои,
В своей любви ненастоящей,
Ты без меня теперь живи.

Я, уходя, пакую вещи,
Тебе прощальный бросив взгляд,
Вновь обниму тебя за плечи,
И больше не вернусь назад.