М. Канамет - Судьба – блондинка, брюнетка или медведь

– А я кто такой? – спросил киллер и окончательно сразил писателя.

– Я нне знаю, – писатель поправил очки. – Ты что не помнишь кто ты такой?

– Нет.

– А то что вчера было с тобой ты помнишь? Кто тебя по голове-то стукнул?

– Что… ааай, – заорал киллер, когда схватился за голову.

Писатель отошел к шкафчику, открыл дверцу, достал оттуда зеркало и протянул киллеру. Киллер посмотрел зеркало и увидел на своей макушке, словно мягкая и спелая груша торчит большая шишка.

– Вот бы и мне так забыть все, – сказал писатель грустно. – И начать жизнь с чистого листа. Никаких тебе воспоминаний, никаких…

– А где я? – спросил киллер, щурясь от боли в голове.

– Мы в больнице. Тебя вчера привезли без сознания.

Киллер встал с постели. Голова закружилась, он пошатнулся, но устоял на ногах. В палате были четыре неубранные постели.

– А где остальные?

– Они только что вышли, – писатель показал шахматы подмышкой. – Я тоже собрался уходить, а тут зашевелились вы.

Киллер искательно огляделся по сторонам. Писатель тоже последовал его примеру и дернул плечами.

Киллер осторожно присел на корточки около своего шкафчика, открыл дверцу и через секунду захлопнул.

– Понятно.

– Вы что-то ищете?

– Одежду. Мне нельзя тут разлеживаться, – киллер начал деловито, но дальше запнулся. – Мне нужно…

Тишина затянулась на пять секунд.

– Что нужно? – полюбопытствовал писатель.

Киллер нахмурился, вспоминая прошлое.

Спустя три минуты тяжелых раздумий он рухнул на постель. В голове пусто, никаких воспоминаний. Словно между тем, что было вчера и сегодня, построили глухую стену.

– Ничего не могу вспомнить, хоть убей…, – киллер опять запнулся. В его голове зашевелилось что-то шершавое и неприятное.

Писатель внимательно и с интересом наблюдал за киллером.

В голове киллера пошла серьезная борьба, лицо его все это очень живо отражало. Танцующие брови, живые бегающие глаза, сжимающиеся и разжимающиеся губы.

– Убей, – повторил опять киллер.

– Вы что-то вспомнили?

– Убей, – сказал опять киллер и почесал руки. – Не знаю. Убей. Ничего не вспоминается, – посмотрел на свои руки. – Но когда говорю «Убей» руки чешутся. – Убей. Убей.

– Хотите кого-то убить?

– Убить? Кого? И зачем?

– Не знаю. Может, отомстить кому-то хотите?

– Кому?

– Мало ли.

Киллер обхватил голову, сел на свою постель и откинулся назад.

Перед лицом опять проплыла лысая голова.

– Ну, я пойду тогда, – писатель и показал на шахматы подмышкой. – Друзья ждут в парке. Хотите со мной? На свежем воздухе, кто знает память…

Дверь в палату медленно приоткрылась, и в образовавшуюся щель, беззвучно, протиснулись две высокие, плечистые, плотные фигуры. Обе в серых костюмах и с бейсбольными битами в руках. Один из них мерзко осклабился.

Писатель с грохотом уронил свои шахматы, пискнул, словно провинившийся котенок и забился в угол.

Киллер вскочил на ноги.

Один из амбалов с хищным оскалом, пошел вперед и замахнулся битой. Киллер проскользнул под его удар и сходу врезал в челюсть второму амбалу, который сильно удивился проворности киллера. Но он еще больше удивился, когда бита друга опять просвистела мимо киллера и раздробила его челюсть в щепки. Словно дырявый шар он сдулся и рухнул на пол без сознания.

Третьего замаха битой не случилось. Киллер поймал руку амбала в самом начале удара, врезал головой ему в лицо и ногой ударил в пах. Руки амбала выпустили биту и схватились за самое важное в жизни каждого мужчины – за больное место.

Но это было большой ошибкой.

Потерявший память киллер в минуту опасности доверился памяти своего тела. Его тело быстро, без лишних движений и проволочек схватило за голову амбала и откручивая её словно крышку от какого-нибудь сосуда, начало тянуть вверх. Амбал потянулся за пистолет в нагрудном кармане пиджака, вытащил, но не успел им воспользоваться.

Хрустнуло.

Крышка, по-видимому, поддалась. Газообразное содержимое сосуда стремительно вылетело оттуда и направилось прямиком в небо. Мертвый бандюга выскользнул из рук киллера и рухнул на пол, пистолет отскочил под кровать.

Киллер огромными глазами посмотрел на свои руки. Они перестали чесаться.

– Что у вас тут… – в палату ворвался еще один амбал в сером костюме без биты, но с пистолетом в руках.

Писатель едва заметил оружие нырнул под кровать.

Увидев дружков в горизонтальном положении, амбал тут же начал стрелять.