Никита Крымов - Книга №1. Сборник непонятных рассказов и странных стихов

Про бомжей и говно в бутылках

Сидел я короче на скамейке. Голубей кормил. А тут херакс, в меня осколки и грязь полетели. Я аж прихуел немножко. Встал я значит со скамейки, голубей пнул своими гадами марки Dr.Martens. Много от них было перьев. Один даже обосрался от страха. Иду смотреть что случилось. Подхожу к помойке, вижу бомжы в бутылки заливают грязь из лужи и хуячят ими об стену. Я такой -мол, хули вы твари делаете? Я то тут причем? Бомжы звереют. Глаза их начинают заливаться алой кровью. Сжимаются кулаки. Я стою, молчу и наблюдаю дальнейшие их действия. Сказать про себя я могу вот что – я здоровенный парень ростом под два метра. В школе играл в баскетбол и боулинг. Учился в ПТУ номер 6 на слесаря. Короче жизнь у меня заебись. Даже писать незачем. Тут главный бомж начинает говорить – ты мол хули то сам сюда лезешь? Не видишь пацаны развлекаются. Пизды хочешь? И так жизнь говно, на развлечения денег нет, бухла нет. Вот и пораскинь мозгами, хули нам БОМЖАМ еще делать. Подумал я. И в правду хули? Да и мне делать то нехер. И решил я с ними бутылками покидаться в стенку. Занятное это дело скажу я вам!

У меня болел зуб. Шла вечность. Молчи и долго. Да и непонятно зачем. Кто их, зубы разберет. импровизация казалось как всегда кстати. Я сказал что у меня отпуск и ринулся на поиски счастья. прямиком в бездну. В бездну радости, горя и печали. Как это все сочеталось я не знал и знать не хотел. А надо бы было. Вот так и получилось. Когда оно есть – оно есть. Когда нет все плачут. что ещё остается? И я плачу хотя и мужик. Мужик блять. Во чего вразумил. Был бы мужиком, не жаловался вовсе. А тут на тебе. Жалуюсь. Мелкий я. Не в плане роста, а в плане духовности. Духовность – забавное слова. Я так до сих пор толком не понял его истинного значения. Есть ли оно? Вроде было. У меня нет нечего. Ни жены, не денег, не машины. А оно мне и не надо. Хотя… Жена бы не помешала, да и деньги тоже. Ну а машина, что машина, не нужна она мне и даром. не люблю я эти руки вечно грязные. Рыться под ней нужно. Фильтры там всякие менять. Мерзость. А кому то нравиться. Я не уверен что мне что то нравиться. Такой вот я странный. Да и мечты вроде некогда и не было. Вот если задуматься что такое мечта? Мечта это – дом? Дом – это не мечта. Заработай. Купи. А если же иначе. Ну мечта допустим. Купил ты дом. Счастлив? Не уверен.. А мечта пропала. Получается и не мечта вообще. Не помню кто сказал это – «Мечты не забываются. Иначе они бы и небыли мечтами.» Вот и у меня так же. И мечты то нет. Не одной. Все только какие то планы. Как бы где побольше отхватить, украсть, ограбить. Тьфу! В печь это все. зачем вообще жизнь? Не задумывались? А я задумался и расскажу вам. А нужна она для того чтобы потом, если конечно доживешь до старости ловить кайф от неё. Вот только в старости уже и не хочется нечего. Живи быстро, умри молодым – хорошие слова. Но опять же не для всех. Как кино. НЕ ДЛЯ ВСЕХ. Кто такие все, я тоже не в курсе. И как быть тем самым для кого это не для всех я не знаю. Интересно получается. Вроде живешь, радуешься жизни, а она подлянки устраивает. Все жалуются на власть, на законы и тому прочее. А сами что? А? кто вы? ВЫ бы так и сидели у телевизора поедая чипсы с соусом. А как иначе? Должен же кто то все решать. Сами мы не можем. А может и не хотим. Точно. НЕ ХОТИМ. А потому что, правильно, НЕ НАДО. Кому надо тот пусть и решает говорят многие. Так и что тогда жаловаться? Не надо. Пусть все идет своим чередом. Пусть все будет иначе. Зато не надо думать, напрягаться. Оно может быть и к лучшему. К лучшим временам, модам и тенденциям. Начал за здравие, закончил за упокой.

Смотри, там за горизонтом белеет небо вечной усталости и бытия. Вопиющая мгла робко опрокидывает руки брезгливых детей. В озере лжи плещется полуночный комар. Нечего не видно. Только слышны звуки ревущего мотора от бензоколонки накачивающие жизнь тусклым светом фонарей. Я хотел уйти, но не знал куда. Все дороги были предо мной. Я стоял и думал что там дальше? Поможет ли это мне? Смогу ли я это все преодолеть. Наступил январь. Скользкими шажками черного леса шли маленькие гномы предыдущий цивилизации. Они были накачанные стероидами и рыбьим жиром. У них была правда. Точнее они хранили её в себе. Только убив этого гнома можно было познать вечность существовавшего, и увидеть лучи смерти приходящей. Все это было за кадрами глубокого вестерна с дикого запада амазонки. В её недрах хранились ключи к тайнам вселенским и горю человеческому. Не кто не в силах был понять как сделать чтобы все было иначе. Не так как сейчас. А как было раньше. Как? Некто уже и не помнил. Все забыли.