неизвестен Автор - Салон 1-67 - Сборник любительских околоюморных текстов от Anekdot,ru

Тихо, тихо за окном Распугал все мысли гром... Что-то глупое читаю: Стих, поэма, проза. Таю... Между делом свет луны Мне опять щекочет нервы. Сны... За окном шум листопада. Дождь прибавил, так и надо. Я рада. Затерялось в прошлом лето. Я грущу опять об этом. Где ты !!!? Лед упал на дно бокала. Я все пью, а мне все мало... Давит все, что есть во мне Ты прости меня, мой милый! Нет... Развернуть бы время вспять. И начать все снова. Но опять...

Hunter_PO<3418434>

Из дневника Алисы: "19.12.98 Новый год скоро... Наташка что-то затевает со сбором одноклассников. Сумасшедшая. Доверять священное действо "Выпивание первого бокала шаманского, замешанного на пепле сожженной бумажки с Самым главным желанием на следующий год" толпе уже давно потусторонних людей! Ведь притащат своих родственников, напьются до краев сознания, начнут перебирать фотографии... Особо трепетные пустят слезу, "мальчики" полезут обниматься, признаются почти всем "девочкам" в любви с 5-го класса, начнут странным образом пропадать пары... Эдакий бардак под елочкой... У Колпакова уже елка наряжена. Такая маленькая, пластмассовая... на подоконнике... между кактусом и стопкой старых газет. Хотя, быть может, с прошлого года стоит... Странный Колпаков... или я? Все очень мило начиналось. Я изображала из себя хозяйку - резала сыр и мыла пыльные фужеры... Он вился вокруг, создавая шум пятничной кухни - болтал, смеялся, звенел посудой... За столом с почти белой скатертью (наверняка из приданого владелицы зеленых тапочек, которые он мне всучил) стало немного спокойнее... Легкий треп продолжился... Колени моментально потеплели от коньяка... Стало очень уютно... И тут... мне захотелось комплиментов и признаний... Все ж, как мне казалось, настоящей темой собрания была все-таки я! Представила себя в трагической позе: "Ах, не надо, Колпаков!" Потом подумала, что неприлично, так скоро начинать казаться пьяной... Взяла себя в руки. Терпеливо слушала его уже нудный треп... Ни слова не слышала... Закурила... Потом, как у меня обычно случается при потере интереса к ситуации, начала болтать ногой под столом... и, кажется, ... задела Колпакова ... И внезапно обнаружила очень близко к своему носу небритые щеки, губы с маленькой крошкой шоколадного торта и глаза ... глаза НЕМОГО... когда испуг: "поймет ли?"... Ненавижу себя за это чувство! Ж-а-л-о-с-т-ь... Нерациональная материнская жалость, всепонимающая... всепрощающая. С какой стати? ... Собиралась я лихорадочно: запуталась в рукавах своего пальто, сломала ноготь, застегивая сапог, даже не накрасила съеденные губы... Черт, все же у НЕГО, осталась моя гранатовая брошка... Слабый замок, а чинить лениво. Не могла же она по дороге отстегнуться... Ну конечно, у него! ... Сидит, наверняка, допивает коньяк, мусолит мою брошку... и мучается: "Что я не так сделал?" Ах, Колпаков..."

Колпаков

"о преодолении геронтологических идиом выйдя однажды на берег лазурного моря вдруг я почувствовал что во мне снова сокрыта тайна несчастья и страха и рыжего горя вдруг - я воскликнул "так вот где старуха зарыта!" viveur о кинологической идиоматичности геронтологии точно не помню когда -- точно помню что было нас собралось где-то трое в смятении духа взяли с собою примерно по литру на рыло а на закуску -- я знал где зарыта старуха дружба в вопросах закуски увы не порука из-за закуски и вышла-то собственно драка и на старуху как видно бывает проруха там оказалась зарыта всего лишь собака

Story Teller

"Старость - не радость, а средство передвижения!" viveur ... Выйдя на старый балкон после ночи, пропитанной запахом оподельдока, Мрачно взираю на мир, над которым на две возвышаюсь сажени я; Вижу забор, на котором под розовым кукишем криво приписано сбоку: "Дуля - не пуля, а знак уважения!" Альпака

Прости, Дымок, не обижайся!

... Весело с Машенькой Строили шашенки, Чуть лишь родители Выйдут за дверь... Что же ты, Машенька, Смотришь так страшненько, Что, я папашенькой Стану теперь?! Альпака

Любовь. - Почем поганки? Я поднял глаза на голос, вернее грудь, которая издала эти глубинные, потревожившие что-то в моем расстроенном организме, звуки. Грудь, нет, этот оргАн принадлежал внушительных размеров даме возраста "еще", со стрижкой "Каплан перед покушением на Вождя мирового пролетариата" и таким же выражением лица. - Н-н-недорого. А для Вас п-п-просто д-д-даром. П-п-пятнадцать к-к-кучка... - П-п-пятнадцать... За эти деньги я тебе ботинки почищу! Она вскинула левую руку с бумажным пакетом "Max Marа", поставила его на мой трофейный ящик и приказала: - Засыпай все и полтинник твой. Я затянул песню о суровой доле грибника, о том как сложно продираться в лесной чащобе в поисках таких редких для июня экземпляров, о том, как меня не любят Красная книга и комары, сколько и, по чем пара, сапог истоптано... - Закругляйся, трубадур. Больше все равно у меня нету... Тебе их, все одно, сегодня уже не продать, а завтра они не товар... Крупными пальцами с бордовыми облупленными ногтями она копалась в кошельке. Голова была наклонена, образуя второй, более выразительный, чем первый, подбородок. - Ну складывай, складывай. Я тебе еще пятерку накину... Ты, вроде как, не местный? Ваши со мной обычно не спорят. - Ага. Я в-в-временно т-т-тут гастролирую. - А-а-а.. Ну, молодец... Она оценивающе скользнула взглядом по моей небритой физиономии и вложила мне в руку деньги. - Меня Люба зовут. Это тебе на будущее... Ладно, бывай! Взяв пакет, она удивительно легко для ее габаритов развернулась на толстых каблуках и исчезла в толпе. А я остался в вихре тополиного пуха, поднятом ее яркой крепдешиновой юбкой, странного запаха полынных духов и с ощущением потери чего-то очень привычного и необходимого... Люба... Любовь...Любовь?... Любовь?!...Любовь. Любовь... Люба...