Вадим Филоненко - Ваншот. За пределом

Я такое сообщение за два года сотрудничества с ними получал лишь раз. Работать тогда пришлось в аварийном режиме, счет шел буквально на минуты. Вернее, до взрыва бомбы в крупном торговом центре оставалось меньше двух часов, и чтобы понять где, кто и как мне пришлось перелопатить тонну информации. Думал, что мозги закипят, голова треснет. Работал, конечно, не один, а в команде, но был самым молодым и единственным внештатником. Напрягаться пришлось жуть – решение ко мне пришло внезапно, озарение на грани интуиции и безумия. Но все ж таки успели. Правда, я потом дня три головной болью мучился, чуть нервное расстройство не схватил. Зато и оплатили столько, что уже я родителей в Таиланд повез. На две недели в пятизвездочный отель. Якобы путевки при розыгрыше купонов выиграл.

Так что там у них на этот раз стряслось? Что потребуется? Спрятавшегося террориста найти или слив дезы распознать? И работать где? Здесь, в городе, или куда-нибудь на Камчатку военным бортом забросят – однажды было и такое...

Встреча назначена в кафешке перед входом в универ. Там как раз в это время завтраки подают.

Вхожу в метро. Оно оказывается на редкость пустым...

Ах, какая девушка напротив! Все, пропал! Влюбился с первого взгляда.

Толчок экстренной остановки... Молодой парнишка с диким взглядом и каплями пота на лбу... Пояс смертника под курткой...

– Сдохнете, собаки!

Взрыв!.. Только бы не насмерть...

...

– Ты глючный, а значит, подлежишь удалению...

– Как тебя зовут, камрад?

– Виталий... Лирик от фамилии Лирков... Я не разработчик, а оцифровщик. Принимаю человеческие матрицы и превращаю их в шотхоллов...

– А как называется игра?

– “Ваншот: За пределом”...

...

– Нет, Ник, банду Круизников надо добивать всю, до последнего бойца, иначе не было смысла все это затевать.

– Поссоримся с Морфием.

– Да наплевать!

...

– Ник, геймер нужен нам! Он у меня на крючке, не сорвется...

Прихожу в себя, словно выныриваю из бездонного колодца. Вижу прямо перед собой ненавистную рожу Отшельника. Он выглядит абсолютно офигевшим, взбудораженным и растерянным. И я вдруг четко осознаю, что он ЗНАЕТ! Этот гад взломал меня, прочитал от рождения до сегодняшнего дня. Не понимаю, как, но ему известно обо мне абсолютно все! И не только обо мне. Теперь Отшельник понимает, что мы в ИГРЕ! Вот верит ли, это другой вопрос...

– Ваншот, значит... Компьютерная игра... Ну-ну... Ладно, Роман Мельников. Человек, русский, студент и внештатный аналитик федеральной службы. Будем знакомы, – скрипит рептилоид. – Но что же мне теперь со всем этим делать-то, а?

Вопрос риторический. Ответа от меня не ждут. И все же я собираюсь ответить, чтоб, раз уж пошла такая пьянка, обратить ситуацию в свою пользу. Мне есть, что ему сказать и что предложить: теперь самое время подумать о нашем сотрудничестве. Но я не успеваю ни того, ни другого...

Наверное, у меня продолжается бред, потому что лицо и тело Отшельника вдруг начинает меняться прямо на глазах. Его сминает, словно комок пластилина в руке у ребенка, а потом облик воссоздается заново.

Рептилоид исчезает, теперь передо мной стоит аланиец во всей красе. Массивная, гипертрофированно мускулистая фигура... Грубое человеческое лицо, будто высеченное из камня... Торчащие изо рта кабаньи клыки... Маленькие поросячьи глазки... Он сильно походит на светлокожего орка из “Варкрафта”, только у Отшельника вдоль хребта дополнительно торчит костяной колючий шипастый гребень.

Я знаю, этот гребень может складываться, и тогда шипы становятся безопасными, как убранный в ножны меч. Или, напротив, рывком растопыриваться, вонзая длинные и острые, как клинки, колючки в беззащитные тела чернокожих иррийских стариков...

Меня вдруг вновь затягивает в воспоминания. Только на этот раз они страшные, дикие, кровавые.

...Молодая длинноволосая иррийка с криком бросается на озверевшего погромщика, вломившегося в наш с ней дом. У нее в руках кочерга. Иррийка замахивается...

– Мама! – кричу я. Мне всего четыре года, но я понимаю, что сейчас произойдет непоправимое.

У погромщика-аланийца в руке пистолет. Он целится в мою мать... тьфу ты... мать Негатива. Нет, все же в мою. Сильнейший стресс вытесняет сознание Романа Мельникова из нашей с ним общей сущности. Теперь я на сто процентов Ром Мел, ирриец и вот-вот увижу, как убивают самое дорогое существо на свете...

Пуля летит, как в замедленном кино, вонзается в кочергу и рикошетит в стену. Аланиец рычит и бросается на женщину, перехватывая кочергу левой рукой, а правой занося для удара пистолет. Но внезапно сзади на него кидается еще один ирриец, Тим Слод, наш сосед. Ему за восемьдесят и он еле стоит на ногах. Обычно дедушка Тим передвигается очень медленно, опираясь на массивный костыль-трость. И сейчас этот костыль бьет по голове аланийца. Но Слод очень слаб и удар получается смешным. Бугаю аланийцу он кажется не сильнее порыва ветра. Погромщик мельком оглядывается и... встопорщивает костяной гребень, насаживая дедушку Тима на десяток острейших шипов, как на вилы. Наш сосед умирает молча, не успев издать ни звука.