Admin - i 34c69a6b417e3939

Не моё совершенно. Моя магия таилась на перекрёстках пустынных трасс и в пыльных углах опустевших домов. Мои призраки обычно рассекали на шикарных машинах - или на убитых в хлам грузовиках - губили автостопщиков, пророчили смерть встречным водителям, и их саваны пахли не погребальными цветами, а бензином и дорожной пылью.

Нет. Даже если от нас зависит чуть больше, чем мы привыкли думать, одними замшелыми заклинаниями делу не поможешь. Пора изобретать что-нибудь новенькое.

Ещё бы знать - что.

Рин.

Не знаю, откуда взялся обычай украшать ворота кладбища еловыми ветками. Этому должно быть какое-то объяснение, древние наверняка припасли для такого случая примету-другую, но, сколько себя помню, никто так и не смог объяснить, почему нужны именно еловые ветки, а не, скажем, берёзовые. Не украшение места захоронения и не попытка почтить память усопшего. Скорее уж похоже на защиту живых от ушедших за грань. Может, всё дело в том, что еловые ветки колючие? Надо до библиотеки дойти, что ли.

За оградой кладбище больше похоже на неухоженный парк. Несколько заасфальтированных в незапамятные времена дорожек убегают вглубь территории, но между могил змеятся десятки тропинок. За кустами худо-бедно успевают следить, но к некоторым старым могилам не подобраться. Дэй не выдерживает, достаёт нож, чтобы срубить несколько самых длинных веток, почти скрывших ближайший к нам невысокий памятник. Я присоединяюсь к нему: от загипсованной левой руки мало толку. Нашим взорам предстаёт изъеденный дождями серый камень и чёрно-белая фотография женщины лет пятидесяти. "Киинара..." - а вот фамилия стёрлась, ясно только, что она оканчивалась на "тен". Мы часто забываем о мёртвых. Это они о нас помнят.

- Можно поискать в архиве, - говорю я, оттаскивая в сторону срезанные ветки, - У них должны сохраниться старые планы кладбища, там эта могила, скорее всего, отмечена.

- Да всё приводить в порядок надо, - Дэй отирает ладонь о джинсы и прячет нож, - А то некоторые памятники скоро не опознаем. Сама знаешь, как это было: там жену похоронили рядом с мужем, умершим десять лет назад, но не успели поставить нормальный могильный камень, здесь местечко по большому блату вышибли полуофициально. Документация - это большая ложь, Рин. Очень большая.

Я вдруг задумываюсь о том, что сам Дэй вполне мог быть официально признан умершим. Не знаю, после скольких лет пропавших подростков раньше переставали искать и сдавали дело в архив, да и архивы те наверняка стали пылью с началом Ржавчины. Но от самой мысли, что кто-то посмотрел на фотографию черноволосого мальчишки, поставил отметку красным карандашом и спрятал папку в коробку с десятком других коротких судеб, становится жутко. Одна галочка против твоей фамилии - и тебя уже нет в живых, хотя ты дышишь и ходишь по земле.

- Но тебе удалось её перехитрить, да?

- Ничего хитрого в этом не вижу, - Дэй улыбается, ломая зловещую иллюзию, - Всё как в сказках: смени имя - и станешь другим человеком, а погоня пойдёт по ложному следу. Это не смерть, Рин. Прежнее имя, документы, прошлое... Это шелуха. Змея сбрасывает кожу, но при этом остаётся змеёй. И у меня нет никакого желания изживать в себе пацана, читающего приключенческий роман на замусоренном пляже. У меня его мечты, его привычки, его шрамы. Хотя нет, шрамов теперь побольше. Идём дальше? Нас ждут.

Это не метафора. Действительно, ждут.

Сколько лет этой липе? Возможно, её посадили ещё при основании кладбища. Сейчас она почти сбросила листву, и тонкие ветви, как прорисованные на бледном осеннем небе, качает ветер. Нам сюда.

У корней липы - девять могил, девять одинаковых памятников, как в воинских мемориалах. Нижние ветки осторожно прикасаются к серому камню - так мать гладит по голове задремавшего ребёнка, боясь разбудить.

- Привет, ребята, - тихонько шепчу я.

У чистильщиков не бывает настоящих могил - если мы погибаем, наши тела сжигают, а прах развеивают над отвоёванными у небытия территориями. Раньше это было мерой предосторожности, все почему-то боялись, что из "проклятых мест" можно притащить какую-нибудь заразу, а сейчас, по-моему, переросло в ритуал. Не дай боги, однажды людская молва превратит в духов-хранителей посёлков, городов, лесов.

Так что все захоронения здесь - кенотафы. Но они всё равно нужны людям. Наверное, даже не столько живущим сейчас - они помнят и так - сколько тем, кто придёт после нас.

- Привет, Лайса, - Дэй склоняется над могильной плитой, отбрасывая с неё сухие листья.