Admin - i 77717a20ea2cf885

Большая тёплая ладонь знакомо и ласково треплет меня по затылку, как щеночка. Меня обнимают за плечи, щекочут бородой и бережно целуют в висок. Доносится запах полыни, кострового дыма и горячего железа. Похоже, он так и явился, мой ночной гость, как и в прошлый раз - в кольчуге, наручнях, даже с перевязью. Торопливо вскидываюсь и попадаю в его объятья.

- Ты? - говорю, не веря. - Это и вправду ты? - И он гладит меня по щеке, царапая мозолями.

Усталый. Припорошенный бурой пылью, что забилась меж звеньев кольчуги. На скуле свежий рубец. Но только он наклоняется поцеловать, как в моей бедовой голове зарождаются какие-то смутные подозрения: я упираюсь в кольчужную грудь и спрашиваю снова:

- Это и вправду ты?

Он озабоченно хмурится.

- За морок приняла? И кто ж тут к тебе клинья подбивает? Вернусь - разыщу! - Васюта тянется к моей левой руке, легко расщёлкивает браслет. Крутит, рассматривая. - Глянь-ка, уже камушек навесила, молодец... Моя вещь, чужого не послушает, не знаешь разве? Теперь веришь?

Он. Подозрения отпускают, и я кидаюсь к нему на шею.

- Ну, ну, - шепчет он, - тише, подружку свою разбудишь... - И находит мои губы. И сжимает в объятьях так, что вот-вот - и затрещат рёбра.

- Васенька, - говорю, едва отпав от поцелуя, - ты что же, ирод, делаешь? Ты зачем уехал? Я ведь против, ты знаешь? И не позволю...

- Молчи, - как тогда, в последнюю ночь, отвечает он. И снова целует. Везде, где только может.

И почему в такой сладкий момент меня посещают мысли совершенно неуместные?

Я ведь не слышала его приезда. Сейчас Чёрту полагалось бы если не пыхать огнём во дворе, то хотя бы шумно переступать с копыта на копыто. Что здесь не так? И почему он сказал: "Вернусь - разыщу...", разве он уже не вернулся? Или он опять набегом, и потом снова умчится неизвестно куда? Нет, никуда я его не пущу, пока не объяснимся!

Я вцепляюсь в могучие плечи, но пальцы проходят сквозь чешую кольчуги. Растерянная и злая, так и сижу какое-то время, без толку всматриваясь в пустоту. Как он сказал? Морок? И сам мороком стал? А может, я просто заснула? Но тогда почему до сих пор губы горят?

И снова неумолчно трезвонят вдали колокольчики.

А где браслет? Сама во сне сняла? Ага, и сама с собой целовалась, конечно...

Отбрасываю лисье покрывало, встаю и озираюсь. Хочу понять: что происходит? Был здесь хоть кто-то, или впрямь почудилось?

Дверь в светлицу закрыта, окно тоже. Душно. Подхожу к окну и вижу на подоконнике букет полевых цветов, мокрый от росы, скреплённый Васютиным браслетом. Наипростейший: не ромашка к ромашке, василёк к васильку, а просто охапка, как если увидишь местинку на лугу или в поле, густо заросшую, захватишь в горсть, сколько войдёт - и с соцветьями, и с колосьями, и с высокими травинами - и отхватишь под корень ножом... Ну и пусть, что малость потрепанный; главное, что Муромец обо мне помнит. Хоть непонятно как появился и неизвестно куда скрылся. Вася-а!

И браслет опять снял, упрямец. Но я уже не возмущаюсь. Уж так у них принято: мужчина решает и за себя, и за свою женщину. В его родном мире иначе и быть не может, в моём - может. К чему спорить? Иллюзия это или другая напасть - но я счастлива была увидеть его снова. Ведь, в сущности, смирилась, что при любом исходе Сороковника мы больше не встретимся, а потому - никаких обид.

Вымачивая рубаху прижатым к груди букетом, я рыщу по кухне в поисках хоть какой-то подходящей ёмкости. В доме одиноких холостяков вазы - большая редкость, поэтому приходится удовольствоваться высоким широкогорлым кувшином. Браслет принципиально водворяю на законное место, кувшин - на стол, сижу и любуюсь, пока не засыпаю там же, уронив голову на руки.

Вечность спустя меня трясёт за плечо Ян.

- Ваня, ты чего тут?

Я таращусь спросонья - на него, потом на цветы, и невольно улыбаюсь.

- Он приходил? - недоверчиво спрашивает Ян. Трогает ромашку, и я даже замираю: а ну, как она растает! Но Ян потирает пальцы, стирая жёлтую пыльцу, и говорит недоумённо, даже обиженно: - А что же ко мне не зашёл? Ты почему не разбудила?

- Ох, Ян, - только и могу сказать. - Сама не пойму, приходил, не приходил... Вот, - киваю на букет, - нашла на окне, на закрытом, а как они там очутились - не знаю. Не знаю!

Он супится.

- А толком сказать не можешь? Был или не был?

И тут я задумываюсь. Если бы не цветы - ещё влажные от росы, такие осязаемые, живые - я, пожалуй, склонилась бы к мысли, что ночной визит мне почудился. Тем временем Ян выглядывает за дверь, просматривает двор. Уже, оказывается, рассветает; то-то спина у меня занемела, полночи провести за столом скрюченной - не шутка.