Журнал Российский колокол: Российский колокол, 2015 № 3-4

С той песней нежной у фонтана
Про твой сиреневый платок,
В начале нашего романа
Тебе подаренный цветок.

Наш Бог сроднил меня с тобою
И в жизнь пролился яркий свет,
Вдруг мир заполнился любовью
И приобрёл и смысл, и цвет.

Смотрю в глаза твои родные
И в них ныряю с головой.
Танцуйте, звёзды золотые,
Не нужно жизни мне другой.

И пусть пылают наши свечи,
Куда б с тобою мы ни шли,
В знак торжества той светлой встречи,
В которой мы судьбу нашли.

Гуляет лето тёплое по Ялте,
И тонет небо в изумруде вод.
Наш город мал, но есть на каждой карте,
И как прекрасен ялтинский восход!

Вдыхают окна свежую прохладу,
И солнце, искупавшись в лоне волн,
Уже с утра целует Ореанду
Над морем пробегающим лучом.

И под фанфары перепевов птичьих
Из сумрака выходит горизонт.
И синим взглядом ясных глаз девичьих
Сливается над Ялтой небосвод.

Здесь берега украшены дворцами
И склонами зелёных крымских гор.
Сосновыми пахучими лесами
Укрылся ялтинский чарующий простор.

Нет светофоров в городе, поверьте,
И нет таких, наверно, городов:
Здесь по-другому как-то бьётся сердце,
Здесь по-другому чувствуешь любовь.

Дышит болью поле ратное,
Эхом взрыв летит в сердцах.
На граните все стандартное:
Очень скупо о бойцах.

Сын войны стоит пред глыбою,
Слёзы льются по щекам.
Он пришел сюда с обидою
К нынешним временщикам.

Канонады, запах пороха,
Бой гремит из прошлых лет.
В бронзе буквы веют холодом,
Отражая солнца свет.

Не затмят любви к Отечеству
Лицемерья голоса.
Не закрыть им человечеству
Ложью чёрною глаза.

Ветер гладит грань гранитную,
А душа болит в груди
За отцов и кровь пролитую,
Что не смоют здесь дожди.

Вновь играет в зале скрипка,
Режет душу голос струн,
Жизни тоненькая нитка
Под смычком рождает звук.

Звёздам слышен зов печали,
Что срывается сквозь тьму.
Струны скрипки зазвучали,
Разрывая тишину.

Облака накрыли крыши,
Слякоть, холод, дождь идёт,
Видно, Бог её как слышит —
Ненароком слёзы льёт.

Всё, что пережито нами,
Слышно в музыке такой,
Не рисуется словами
Скрипки голос неземной.

Утопивши сердце в небе,
На смычке душа висит,
Забывая всё на свете,
За мелодией летит.

То кружит над головами,
То взлетает к потолку,
А потом опять кругами —
Вальс танцуя на ходу.

Мы вечно плачем об ушедших,
Детей лелеем и растим,
Жалеем бедных, сумасшедших,
А жизни миг необратим.

Уходят близкие, родные,
И наша очередь грядёт.
Постойте, кони вороные,
Судьба сама свой путь найдёт.

Опять душа бунтует в теле
И пьёт, и курит, и грешит.
Всей жизни мало, в самом деле,
Как много лет в ней ни прожить.

Цветы у каменной могилы,
На камне выбит скромный крест.
И шепчет поп свои молитвы:
«Христос воистину воскрес…»

Не знаю, что там после смерти,
Какое царство и кого.
Уймитесь, ангелы и черти,
Нам там не надо ничего…

На Пушкинской нежно платаны
Сплетают прохладную тень,
Изящно танцуя, фонтаны
Сливаются в солнечный день.

И памятник вечно печальный
Стоит у ворчливой реки,
И слышит прохожий случайный,
Как в небо взлетают стихи.

Волнуется Чёрное море,
Вновь чеховский вспомнив рассказ,
И слышатся юной синьоре
Обрывки заманчивых фраз.

Вуалью прикрытые плечи,
Смеются открыто глаза…
Коль даму с собачкою встретишь,
Поверишь, что есть чудеса.

И если сольются вдруг взгляды,
А в сердце зажжётся звезда,
То тёплой и солнечной Ялты
Уже не забыть никогда.

Молчит скорбящая гитара,
Её покинул верный друг.
Душа весёлого гусара
Не тронет больше звонких струн.

Не будут петь они дуэтом
Под светом тёплых летних звёзд.
Он не считал себя поэтом,
Но песни трогали до слёз.