Коллектив авторов - Российский колокол №3-4 2020

Как радуга из розовых ноздрей гиппопотама,
Вдруг прыснет меж двуногих стад сверхчеловек.
Сверкнувшее чело! Увядших душ абрек!
Заждался Вакх плодов людского штамма.

Нечаянный побег вселенской доброты,
Взрыв заповедной полуночной злобы.
И сотня черных солнц беснуется в утробе
Робеющей пока, обретшей плоть мечты.

Кто превозмог табу перерождений,
Кто выдюжил визгливый вой толпы
(Подвида певчей в храме шантрапы),
Тому знаком предмет моих видений.

Я не помню собственных стихов,
Точно Бог их сочинил шутя,
В тело мне прокрадываясь, мстя
Расе вырожденцев и скотов.

Над рукотворными, как церковь, небесами
Сокрыт досократический уют.
Там государят боги-дети сами,
Волхвам за верность радость воздают.

Но что таит ареопаг Господень?
Кого упрятал горний трибунал
От вежд невеж? – Меж скрелингов не моден
Индиготвердый, весь литой астрал!

Ну, здравствуй, Первосвет, и чопорный, и дерзкий,
Боярин ярый боженьки-отца,
Ваяющий (вот молот, вот стамеска)
Орнамент вечно нового венца!

Гряда Вогезов раздвигает мохнатые ноги,
Лишь Рейн посулит ей сусального золотишка
Своих мечетей: течка Европы-недотроги,
Страсть по рогатому зверю! Тут хватил я лишку…

Вот и все стихоплетство Бродского Йоськи:
Куцость хуцпы, скверна неверной скво,
Точно жид Янкель – итало-козацкая моська —
Продал шинок да пролез к Музе в родство.

Стерпит Евтерпа терзания от вялого гада?
Или тайфун «Камикадзе» свинг отжарит
с зениткой?
Или мой демон поверит блеянью стада
Про «циклон Б» с пуримной открытки?

Есть ритмика небес и солнц полночных свет,
Есть жречества вселенского веселье.
Там рыжим пачкунам из гетто ходу нет:
Семелы выкидыш не терпит дух похмелья!

День-голопуз, зажмурь свой рдяный глаз,
Поруку пылкую в девичестве зачатья,
Чтоб насладились тьмой зари хоть раз
Злом Митры осфинксованные братья!

И, ставши лучше, постарев на ночь,
Мы, узники мутно-стеклянной сферы
Всевасилевса-Времени, не прочь
Принять крещение Велесовой веры.

Мы возродим баянов буйный лад,
Исконный ритм мерцания звездной воли,
Творящей, словно гений, наугад
Диады муз, лишенных страха боли.

Так освяти ж нас сумраком зари
(Исчадьем солнц, сокрытых Чернобогом
От полузнаек полночи). Сотри
Людей-теней без душ, без дум, без слога.

Тишь, холод, перламутровые мушки
Прилеплены надежно к небосводу,
Лишь базельский кентавр в конюшне-двушке
Все цокает: сны рвутся на свободу

Да распыляются над хвойною межой.
Гип-гип-ура, гиппические грезы!
Вы погребли под белой паранджой
Ханжи Гельвеции тщеславные курьезы.

Но здесь, под чуткой шкурой звереныша-материка,
Запрятаны разломы роковые – последние
мистерии Земли:
Семела раскрывает смело то лабиринт,
затопленный пока,
То ржавый лабрис… Где топорище, франки-короли?!