Коллектив авторов - Российский колокол № 1–2 (34) 2022

Жизнь требует другого от меня:
Корону снять и крылья в шкаф повесить.
И накрывает тучей Солнце дня,
И манит мягкой, тёплой ленью кресел.
И некому читать свои стихи…
Бессилием и глупостью бессмыслиц,
Подменою хорошего – плохим,
Потухшей жизнью брошенных гостиниц,
Жизнь требует другого от меня,
Крест неподъёмным весом наполняя.
И жалобою некому пенять,
Себя с утра с постели поднимая.
А надо научиться жить легко,
Слезами разжигая в церкви свечи,
И слово вырастить пшеничною строкой —
Пусть пахнет хлебом слово человечье.

Держу иссохшие ладони,
В которых в детстве я тонул,
Как в тёплом материнском лоне,
Без страха в бездну заглянуть.
Побитые трудом тяжёлым,
Уставшие нести свой крест,
Ведущие сестёр из школы,
Дарящие мужьям невест.
И хочется схватить их крепко
И никогда не отпускать.
Как в старой сказке дедка – репку,
Лелеять, холить, поливать…
О пресвятая Матерь Божья,
Прости, спаси и сохрани.
Держу ладони… и тревожно…
Продли им жизнь… года ли… дни…

Вот и вырвало дерево с корнем
Из души моей, из земли…
Не от ветра, ревущего в шторме,
Разбивающего корабли.
Мир по-прежнему тих и чудесен,
За восходом придёт закат,
Но не будет маминых песен
И парного в ведре молока.
И не будет ватрушек душистых,
И поглаженного белья,
И волос аккуратно-волнистых…
Сиротою остался я…
И не нужно к ней торопиться,
Всё бросать и бежать скорей…
Сиротеет душа-землица,
Развороченная в ноябре.
Стыло… холодно… бесприютно…
Стало больше на небе звёзд.
Мир не стал темнее… и будто
Я теперь повзрослел всерьёз.

Всё началось с этой точки расстрельной…
Твёрдой и точной, смертельной, прицельной…
С точки, которая всё разгромила —
Всё, что ещё не полюбила.
Всё началось и закончилось ею,
Точкой одной, равнодушной, твоею…
Имя – молчание… Фамилия – прочерк…
И сатисфакция – из трёх точек.

Костёр и Моцарт. Снег… Весна в лесу…
Пять составляющих двух слов – «покой» и «счастье».
Почти Тарковский – хлопья на весу
Кружáтся плавно, не переходя в ненастье.
Почти Тарковский – белый путь вперёд —
Отрыв от Бытия, тропинка в Вечность,
И дуг берёзовых волшебный переплёт,
Как знак руки небрежной – Бесконечность.
Почти Тарковский… Снегопад поёт
Простую восхитительную песню.
И в череде пасхально-чистых нот
Сверкает Солнце всеблагою вестью.
Почти Тарковский… Молча… не спеша
Под треск костра я Моцарту внимаю,
В снежинках обретает плоть душа,
И сквозь неё снежинки пролетают.
Наверно, все собра́лись у костра:
Тарковский, Моцарт, Бродский – иже с ними…
А на берёзах тёплая кора
Врастает в небо ветками живыми.

Многоточия: белые, голубые, зелёные, красные…
Это зи́мы и вёсны, ле́та и осени.
Многоточия оставляю шумом прибоя,
Не молчаливые, не напрасные…
Против точки, которую в меня бросили.
Эти точки посвистывают, прошивая навылет,
Эти точки бьют по лицу, как пощёчины.
Эти точки ложатся ярмом на выю
Правотою могильной земли развороченной.
И оправдываться, объяснять нет смысла,
И теряют значенья слова – похвалою – не лестно…
И уходят друзья в отрицательные числа,
Потому что в их объятиях душащих мне становится тесно.
И становится одним многоточием больше,
Это значит, что снова жизнь продолжается.
Многоточие… Со мной, без меня – звучным dolce…
С вашей точки моё многоточие начинается.

Мы сами – строим. Сами – разрушаем.
В песочнице, как дети, из песка…
Мы жизнь свою беспечно проживаем
Без неба, без тайги, без ручейка…
И мы тоскуем, а о чём – не знаем,
И мы грустим без видимых причин.
Как много мы не видим, забываем,
Дожив до седины и до морщин.
А надо только не забыть мальчишку
В сатиновых прошорканных штанах,
Склонённого над пожелтевшей книжкой
И там – седлающего скакуна!
А надо уберечь внутри девчонку
С тряпичной куклой на родном крыльце,
Склонившуюся низко над куклёнком,
С улыбкой на замурзанном лице.
Как жизнь проста – до судороги всхлипа —
Ладони мамы на горячем лбу…
И в этой вот песочнице великой
Сидим и строим… всяк свою судьбу.