Коллектив авторов - Журнал «Юность» №04/2022

Так редко долетают голоса
И отсветы садов нерукотворных
Сюда, где стынет палая листва,
И холодом сквозит в деревьях черных,
И лес – не лес, а лесополоса.

Я-одна открывает окна, чтоб я-вторая
улетала спокойно, куда так давно хотела —
на таинственный перекресток между мирами,
из больного, ненавидимого ей тела.

И, пока я-одна грустит и болеет дома,
я-вторая к тебе Рускеальским летит экспрессом,
выходя из окна девятого, как из комы,
едет рядом с тобой, и шутит, и пьет эспрессо.

Я-одна просыпается утром и слышит лето —
так об стол в поездах подстаканник стучит железный.
В этом доме, где воздух морщится от таблеток,
почему-то отчаянно пахнет карельским лесом…

Из гусиных перьев счастливец творит крыло.
И еще одно, чтоб пуститься в большой полет
не Икаром, который падает, а орлом.
Если падаешь вверх, об землю, асфальт и лед,

невозможно разбиться, как ни старайся ты.
Перьев, карандашей и ручек там, наверху,
не найдешь, равно как и гаджеты, и листы.
Там поют Аллилуйю и Ом мани падме хум.

На руках ты несешь меня в спальню, леса, поля,
ретушируешь травмы детства и стыдобу.
Буду стихотвореньем из горного хрусталя
на небесной бумаге звездами вместо букв.

А теперь закрывай глаза и открой их там,
где твоя любовь за тебя все еще в ответе,
где идешь за ней, не спрашивая, куда,
где кроме вас нет вообще никого на свете.

Где не помнишь, какой он, мир за пределом штор:
солнце рядом, чтоб засыпать с ним и просыпаться.
Где страшнейшие обстоятельства ни за что
не посмеют противиться вашим сплетенным пальцам.

Где собачий лай, песни ветра и стук копыт,
вместо сердца на части разбилось на счастье блюдце.
Уезжая в Страну Того, Что Могло Бы Быть,
разреши себе…
Разреши себе не вернуться.

мне нравится здесь я стала опять никем
в огромной нелепой рубашке курить во двор
таская ангедонию на поводке
не видимую собеседниками в упор

смородиновое небо – да звезд не счесть…
забывшая про бессонницы и ноябрь
то падать в песок хочу то на крышу лезть
сверчками гремит перуанская степь моя

мне нравится что выходишь во двор а там
растет не нарисованный виноград
так быстро как огонь бежит по листам

и сказке – начало. кто слушает, тот и прав…

один поэт сказал, что поэты лгут.
может быть, в нем поэта на деле нет?
но пишет он даже excellent, а не good,
и мне очень хочется верить, что он поэт.

один поэт сказал, что поэты лгут.
а истина, согласитесь, везде нужна.
вот пишет поэт, к примеру, «я все могу»,
но думает по-другому его жена.

мои стихи вперед от меня бегут,
как от гусиного крика проклятый галл.
один поэт сказал, что поэты лгут,
и мне очень хочется верить, что он солгал.

почему время лечит?
потому что давным-давно
у него спросили, что делает, мол, оно
и сказало время им «я лечу»
и крылом похлопало по плечу

значит, время не лечит
оно летит
а за ним несется собачий лай
так вперед не дай же ему уйти
брось лассо гарпун подбей его оседлай

я кидаюсь ему на шею
оно же прочь
не дается выскальзывает хитрит
а потом в очередную ночь
понимаешь времени целых три

и одно представь летит у тебя внутри