Литературно-художественный журнал - Российский колокол № 3–4 (35) 2022

Лучше сэкономить сольдо,
хоть на время бросить пить,
у синьора Арчимбольдо
фрукты свежие купить,
лихо бричками махнуться,
утку надвое загнуть,
попадется папский нунций,
индульгенцию стрельнуть,

прогуляться по промзоне
без наездов, по уму
и надиктовать Мандзони
пару строчек про чуму,
только хоть пиши как дышишь,
шею продевай в хомут,
путь к смиренному кладбищу

не заказан никому.
Время закавычено
и в спирали скрючено,
смотришь – будто Чичиков,
приглядишься – чучело.
У таксидермистов,
как в монашьем ордене,
все ходы записаны,
души все распроданы.

Выйди на Монументале
к мавзолею Тосканини,
может, он тебя осалит,
в нотный стан продвинет.
Вознесись над замком Сфорца,
как гремучая петарда,
и тебя запишут в горцы
или сразу в Леонардо.

Выпей на вечере тайной
терпкое вино из чаши,
вломится черезвычайка:
было вашим, стало нашим.
И Милан сомнется комом,
и пойдет за крысоловом,
и сомкнутся воды Комо
над последним словом.

Объявляю: торг окончен.
Всем покинуть помещенье.
В пункте «смысл» оставлен прочерк,
оттого ли, что Кащею
скатертью лежит дорога
на четыре стороны,
подожди еще немного,
соберутся вороны

на консилиум у парок
утвердить диагноз,
лишнего чего не каркай,
не то быстро в Страсбург
попадешь на крючкотворов,
тех еще умельцев,
наговоры-приговоры
синей дымкой стелются.

Ты катись, катись, колечко,
серебристым соболем,
выйди, милый, на крылечко
голосистым гоголем,
стали нынче побратимы
в голове извилины,
соколом глядишь из Рима,
а обратно – филином.

Не на поле Куликовом,
черта на куличиках,
ходят кони не в подковах —
носят черевички,
и колышется над ними
транспарант затертый:
«Захотите быть живыми —
покупайте мертвых».

Ты мне звонишь, и мы молчим.
Произошел метана выброс.
Ты выбираешь гроб на вырост,
А я хочу купить кимчи.

Весь мир к смертям давно привык.
Поток скорбящих нескончаем.
И мы, захлебываясь чаем,
Читаем чемоданы книг.

Стихи уже запрещены,
Которых ты еще не слышал.
Лишь только дождь стучит по крыше
О том, что мы обречены.

Ты мне звонишь, и мы молчим.
И в этом есть свой плюс и минус,
Но у тебя коронавирус —
Так говорят твои врачи.

Твое имя зазвенело как колокол!
Но душа из тела вышла облаком.
Ты сама была нам больше колокола!
Ты как сажа была, Белла. Ты была!

Не читала стихи – ты нам их пела!
Пусть души твоей не вынесло тело,
Ты, как Феникс, возродишься из пепла,
Прогремишь еще с небес громом, Белла!

Мы провожаем год Быка,
За ним уже крадется Тигр
Ему на смену, а пока
Мы в центре их звериных игр.

Пусть год Быка нам мял бока,
Но жизнь влачил свою воловью.
Я поднимаю свой бокал,
Чтоб встретить Новый год с любовью!

Мы провожаем год Быка,
Болезни оставляя в прошлом.
И Новый год наверняка
Для всех сумеет стать хорошим!

Продираясь сквозь заросли времени,
Оставляем в памяти метки.
От беды уберечься где бы мне?
Может, здесь, на бумажной салфетке?

За столом в кафе поэтическом,
Где раз в месяц я обязательно
Принимаю вид драматический
И других изучаю внимательно.

На салфетке царапаю строчки,
Убегая от страха стереться,
Где такие же одиночки
Западают зрителям в сердце.

– Почему ты плачешь?
Как твои дела?
– Разве ты не знаешь,
Фриске умерла.