Юлия Ванина: Тайный аккаунт Высших Сил. 124 письма из Ментального Мира, которые прочитают многие, расшифруют избранные и единицы изменят пространство к лучшему

© Юлия Ванина, 2021

ISBN 978-5-0053-4997-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вы подняли глаза и, всматриваясь в потолок, мысленно покрутили пальцем у виска – «Где Бог, а где я». Пошли заварили себе чай и снова на неопределённое время спрятались в соцсетях. Там столько яркого и интересного, что дух захватывало: насколько люди могут создавать классной свою реальность и жить на зависть другим.

Где-то между одним смешным видео и ответом в мессенджере, ваши пальцы стали медленнее юзать экран, а рука и вовсе вздрогнула от вашего дремотного короткого храпа. Нажав на кнопку «выкл», вы подумали, что завтра почистите зубы и посильнее укрылись одеялом. В полудреме каким-то чудесным образом стащили дневную одежду и окончательно уснули.

Тихо и очень близко к вам неожиданно кто-то прошептал: «Когда ты будешь меня читать, то всего этого уже не будет – даже того, кто это написал». Вы встрепенулись и с удивлением потерли правое ухо. Оно обидчиво горело от того, что его хозяин лежал на нем непростительно долго.

Вы осмотрели комнату и пустота ее от чьего-либо присутствия успокоила вас, снова погрузились в сновидение. Странный спокойный сон обволок ваше сознание и новая картинка заинтересовала вас. В ваших руках лежал лист бумаги. Буквы плясали и прятались одна за другую, но вам удалось прочесть начало письма.

Но теперь уже буквы вокруг щипали и щекотали вас, потому что вы так сильно не хотели дочитать адресованное вам до конца. И неожиданно все знаки сложились и перед вами на стене предстала надпись:

Вы попытались сказать, что вам надо подумать, но рот невнятно издал два раздельных звука «д» и «а» и это звучало настолько долго, что казалось даже явь услышала протяжное слово «даааа». Чья-то невидимая рука пожала вам вашу и вы проснулись.

Не возжелай себе судьбы чужой.

Оно всегда на виду, но видно главное. Когда вы идёте, сами не видите направление, но оно хотя бы ваше. А чужое – с чужими людьми и предметами. Там ничего не дорого сердцу – лишь куски памяти изорванной одежды вашего прошлого опыта.

Смущённо вглядываясь в лица этих чужих, не ждите жалости – они видят не вас, и относиться так будут к герою чужой сказки. Стремление эти манят только, чтобы на это смотреть. Мало кто понимал, когда влезал в картину чужого мира, чем всё будет для него и для его опыта.

Боль… Она же не имеет ни конца, ни начала, потому что вечна. Причина этого – скупое желание сберечь что, что уже устарело. Боль не любит тех, кто жаждет перемен, кто стремится изменить ход своих вещей, изменить время в прошлом, настоящем и будущем.

Но и не поменять их местами. Сложно объяснить, а ведь многие умудрились это сделать: настоящее в прошлое, прошлое в будущее и т. д. Всё обретает искажённый, деградируемый вид. Всё становится вокруг с лицами прошлых событий и не знакомы, словно пришли из будущего.

Слова, когда хотят быть написаны, заседают в голове, и пока их не произнесете, будут жужжать и кусать внутри. В крови бурлить от стонов тех, кто хочет стать волнами звука.