Николай Сиянов - Сувенир из Нагуатмы. Триумф Виджл-Воина

Заглянул в универсальный многоэтажный магазин, не выбирая особо, нахватал кучу барахла: нейлоновое — красота, последний крик моды! — пальто: и себе, и Веруне; два ковра, два покрывала, какую-то дурацкую гондолу со смазливым лодочником на борту и с прекрасной синьориной, танцующей на одной ножке. Веруне игрушка должна понравиться. Велел к покупкам прибавить четыре пузатые бутылки коньяка; завернули все, упаковали и туг же по адресу на судно. Вот это, ядрена бабушка, сервис!

Ну вот, теперь и правда свободен от всяких забот, можно просто-прошвырнуться по Майн-стрит… Забегаловка на английский манер: не пропустим, отметимся… А вот крошечное кафе, уже на манер испанский; в дверях зазывает приятная сеньора: зайдем и сюда, а как же, вторая стопка не повредит.

Хорошо жить! А это что за чучела в вискозных рубахах, все клеточные, как один, все, как навьюченные ослы посреди улицы? Ба, наши, конечно, мои орлы отоварились. Кругом туристы, зеваки, всякий праздный люд, пальцами показывают на моих. Что же вы, стервецы, позорите Россию, на себе прете ковры, все в поту?.. Невдомек сброситься на такси, лишнюю банку пива не выжрать?!.

Ладно, перейду на другую сторону, иначе не сдержусь, разметаю ковры по тротуару… А это что за лавчонка?…хм, “Москва”. Негры такие “столицы” обегают стороной, стыдятся. А мне что, я рашен си-мэн, зайду… Ну, конечно, индус бегом навстречу: “Русский? боцман Саша? заходи, заходи, посмотрим…” Мать твою! Я ведь в европейском костюме и выгляжу вполне белым, но мигом унюхал: русский я, Саша… На морде, что ли, написано?

На прилавке ковры, покрывала, пальто — самый ходовой нынче товар; барахло все, третий сорт. Морячки в вискозных рубахах — не мои, слава Богу! С соседнего траулера, что вторым корпусом к нам, — мнут нейлоновый ворс руками, торг, крик, что в Одессе на Дерибасовской… “Бери, боцман Ваня, десять фунтов давай, красота, посмотрим!” — сверкает зубами индус. “За восемь давай! — клянчит моряк, на вид и вправду похожий на боцмана. — Слышь, корешок, за восемь возьму и других натравлю, капиталиста проклятая!” И рядом парнишечка, по первому рейсу, должно, то же самое: “Слышь, дядя, и мне за восемь!” — “Э-э-э, боцман Саша, боцман Ваня! дружба бхай-бхай, не пойдет! Сюда заходи, давай, давай заходи, посмотрим!”

Затащил морячков в подсобку — и я за ними из любопытства, в дверях застрял; разлил проворный индус синюху, денатурат, не иначе, хоть на бутылке и красуется аршинная надпись по-русски: “МОСКВА”. По граненому стакану набулькал; боцман по простоте душевной, расслабившись, пальцем тычет в бутыль: и себе, мол, корешок хороший, плесни себе, бхай-бхай! Но индус, однако же, на работе, нельзя, торопит: “Давай, давай, боцман Саша! бхай-бхай навеки!”

Хлобыстнули дружно, перекосило рожи, занюхали рукавами, ну теперь можно и к прилавку снова. После такого угощения последней рубахи с себя не жалко! Всучил “столичный” пройдоха помимо ржавых ковров также по ржавому покрывалу, содрал с захмелевших, расслюнявившихся мариманов, как в универсальном шопинге. Тут я и не выдержал, вмешался, малость потаскали друг друга за грудки туда-сюда, индус жидковатым оказался, но упорным. Причем — вот дерьмо в вискозе! — они ведь на стороне торгаша были, как же, кореша, суетились много, зверели. До полиции, однако, не дошло. На улице я этих вискозных землячков, зело окосевших, вместе с покрывалами и коврами в кабриолет затолкал… Карета такая золоченая, сверкающая для туристов, с упитанной кобылой в шорах; рядом цокала пустая; я, значит, ее и остановил, затолкал морячков и адрес назвал: порт! А когда тронулись… тут уж я сорвал стопора, позволил себе разрядиться по-русски. Даже толпа собралась, но я. не удерживал себя. Кричал что-то о колониальных, купцах, грабеже, эскимосах и несчастной России. Благо, что толпа не понимала ни бельмеса. Да я и сам, признаться, плохо себя понимал.

2 марта, 5 час. 10 мин. Попил чайку, теперь уже ложиться ни к чему, хочется закончить рассказ. Вот описывать— так долго, а на самом деле все происходило гораздо быстрее. Закончился эпизод с этим “московским” индусом и морячками, а после новое растворение в великом Ничто… И вдруг новые кадры, теперь уже в капитанской каюте.

Да и не один я там сидел за столом, смотрел на Верину фотографию — в ванной нежилось… н-да, такое приятное существо, и я дожидался ее, дуреху. Куриные мозги, девятнадцать лет, но кра-си-вая! Кукла. Вот Верунчик моя и в жизни, и на этой фотке красива тоже, да разве сравнить? У нее особенная, женственная красота, улыбается вот навстречу в тельняшке моей и в мичманке моей набекрень… Родная моя! Ты уж прости дурака, это я так, баловство, ведь я мужик, во мне дурная кровь кричит, но люблю-то я тебя одну, тебя только. Эх, ма! жизнь моя, иль ты приснилась мне?.. Из ванной наконец — кукла моя в пеньюаре прозрачном, моем подарочке. Я фотографию в рамке на стол положил, лицом книзу… “Капитанская дочка” уже на коленях у меня; поласкалась, потерлась, игрушку блестящую завела: задергался кабальеро с веслом, синьорина закружилась на тоненькой ножке, вспыхнули цепочки огней по бортам гондолы: идиллия! Одна игрушка, куколка, любуется другой; любуйся, но эту итальянскую посудину я тебе не подарю, нет; она — Верунина. Я тебе, может, другую куплю, если будешь себя хорошо вести. Ну иди поближе, кроха, такая молодая, упругая вся такая, желанная после ванны…