Пиня Копман - Записки Фомы неверующего

Предисловие

Дорогой читатель!

Каждый из нас во что-нибудь верит. Вера – дело не постоянное. В детстве мы верим в родителей и считаем абсолютной истиной все, что они говорят. Потом появляются иные люди, иные источники веры.

Мир вокруг нас очень сложный, и многое из того, что мы о нем знаем приходится принимать на веру. Например, что овощи полезней шоколадных конфет, что в космосе нечем дышать, а вакцина может уберечь нас от опасного вируса.

Причем на протяжении жизни, набираясь личного опыта, мы уже не так легко верим тому, что нам говорят. И с трудом, но расстаёмся с какой-то частью нашей веры.

Писать о вере совсем не просто. Я мог ненароком отдавить чьи-то мозоли, бросить тень на чистые чувства.

Но мне очень важно было сказать тебе, читатель: «Проверяй свою веру разумом. Ведь разум дан нам всем не даром!»

Сборник составлялся нелегко, и я хочу поблагодарить коллег-поэтов и просто хороших людей из Израиля, России и Украины за консультации и помощь. Прежде всего Тамару Манкееву, зав. Онлайн-библиотекой СРПИ.

Теперь дело за тобой: читай, и решай, чему верить, а чему нет.

Кликабельные ссылки для всех иллюстраций в конце книги

Дело рыбаря

Несуразный, с заразной идеей,

беспокойным бездомным бичом,

о спасении чьем-то радея,

притчи сказывал он иудеям

не понять ни зачем ни о чем.

– Не копите земли и злата

ни обманом и ни татьбой!

Все, накопленное когда-то

на тот свет не возьмёшь с собой.

Он твердил о свете и мраке

и о том, как жить по уму,

об Отце и о верном знаке.

Рыбари и иные зеваки

рот раскрыв внимали ему

– Будьте змеи и будьте дети!

Среди неба, на суше, в воде,

главным делом на этом свете

уловите души людей!

В том и суть и заветов, и басен

от зари до скончанья времён.

Ибо труд рыбаря не напрасен:

кто уплыл – тот пропащ и безгласен,

кто уловлен – тот жив и спасён.

– Вам дано бесконечно много

но сегодня, сейчас. Не потом.

Люди все-таки дети Бога.

Нужно дать им вспомнить о том.

Время смутное было, плохое

Не по злóбе, а по простоте,

ради общего мира-покоя,

чтоб не мучал нас чепухою,

мы распяли его на кресте.

Небо приняло стоны боли

И возникли на образах

светлым бликом в земной юдоли

слезы, словно кристаллы соли,

у еврейской мамы в глазах.

Верую!

Я скептик, рассуждая строго,

и верю, не в пример иным:

Ведь кто, скажите, кроме Бога,

мог сделать мир таким смешным?

Вот такая вера

Мир сложнее хромосом

и раскручен колесом.

Слов свинец в нем давит Землю

и взлетает невесом.

Кто свободен в нем, – чужой.

Кровь с клинка стекает ржой.

В нем себя приносят в жертву

заплатив за кровь душой.

По текучей по воде

бродят призраки в Нигде

и затертый образ бога,

был присыпан в борозде.

Но весною тает лёд,

солнце рыжее встаёт.

То, что было – проходило.

Завтра – новому черёд.

Творец отчаявшийся

Я безглазо гляжу из стеклистой завесы

повторяя привычное "Бля!"

Подо мной разлеглась в синяках и порезах

изнасило-ванная Земля.

Безобразно торчат оголенные нервы,

язвы, кости, ожоги, гнилье.

И ползут по ней жадные мерзкие черви.

Те, что, сцуко, подобье моё.

Нет. Ничем омерзенье моё не измерить.

Не исправить подобный звиздец.

И в себя я давно совершенно не верю.

Исчерпался до донца Творец.

Ведь вначале грозил, и ножищами топал

слал пророков и ждал перемен.

Запустил антивирус под видом потопа.

Изменилось ли что-то? А хрен!

Так ведь мелкие ж были, ничтожные баги*.

Думал: чуть отдохну, – сковырну.

И послал я сынка, но прибили беднягу.

Что обидно: буквально. К бревну.

Я неверно решил, да и ставил задачу,

Время хрен отмотается взад.

За ошибки плачý, крою матом и плáчу.

Даже выплакал нáхрен глаза.