Терентiй Травнiкъ: Любовь. Духовная поэзия

Благодарю, Господь, Тебя
За все, что есть во мне с рожденья.
За этот путь день ото дня
Во искушенье, сквозь сомненья.

За пробу вопрошать к Тебе,
За неответы на вопросы
И вызывание к доске,
Когда и без того непросто.

За беды, что с собой приводят
Себе подобных каждый раз,
За все падения на взлете,
За все «не здесь и не сейчас».

За то, что Ты, все это зная,
Позволил мне Тебя корить
И, выдержав мое безверье,
Тем самым научил любить.

Над старым кладбищем осенняя печаль.
На старом кладбище —
октябрь сметает листья.
Закатным цветом выкрашена даль,
Кресты – темны,
надгробия – тенисты.

Смиренна осень. Вечер. Тишина.
Листы озябли и к могилам жмутся;
Не погостить – навечно остаются
Когда-нибудь пришедшие сюда.

Не возвращается никто и никогда,
Покой – прекрасен,
вечность – безмятежна,
Своим бессилием
над силой смерть сильна,
Но также немощна она перед надеждой.

А есть ли те слова на свете,
Что, сердцу вторя, помогли
Нам, несмышленым в тайнах детям,
Признаться бы в любви… Любви?

И пусть они сродни молчанью,
Но, как заветную звезду,
Я в поэтических скитаньях
Искать их буду – и найду.

…я до последнего мгновенья
За жизнь цеплялся и писал.
Писал Любви стихотворенья —
И о любви я в них писал…

…я не встречал круче дороги,
Кроме той, где нежность нужна.
Я не встречал
большей печали,
Нежели той, где нет любви.

Я не встречал слез солоней,
Чем разменявшего бедность
На удовольствия временной жизни
И на богатства царей…

Я не встречал горше судьбины,
Чем потеряться в себе
И никогда не взлететь из могилы —
Той, что досталась тебе.

В миг, когда клетки воссоединились,
Стали миры проявляться, —
Тысячи ангелов объединились,
Чтобы тебе состояться.

От неба голубого в первой строчке
До всей невыразимости Небес —
Дыханьем, пением… Неважно —
чем-то сочным
Пропитано в душе: Христос воскрес!

Как жизнь сама неведомым нам чудом,
Сквозь плащаницу собственных преград,
Вдруг написала, выйдя из-под спуда,
Живою кровью снятого с креста.

Что большего
здесь может быть живущим,
Чем воскрешение распятого Христа?
Воистину: жизнь стала всемогущей,
Начав себя вновь с белого листа.

Смотрите! Сколько неба
в первой строчке,
И во второй,
и – в третьей…
Жизнь, твори!
Тебе не нужен больше переводчик,
В тебе Любовь любовью говорит.

Когда стихи перевалили
Через забор,
границу,
край;
Когда с весной сожглись войною
Солдаты из черновиков;

Залепестковел, став зимою,
Твой цветобелоснежный май, —

То знай, поэт,
идет к тебе —
Любовь,
воспетая тобою…

Заболотилась душа —
Ряска всю ее покрыла.
Перестало небо в ней
Отражаться с прежней силой.

Даже тучи не плывут
В зеркалах воды холодной.
Только ветки из трясины,
Словно руки за свободой,
Тянутся, кривясь в суставах,
Как тогда – зимой голодной…

Плачет выпь по скорбной доле,
И торчат голбцы стволов,
Растерявших пряность кроны,
Уходящих в гать лесов.

Кошенилью вниз по кочке
Клюква спелая стекла…
Может быть, душа проснется,
Не сгорело все дотла.

И торфяник с едким дымом
Не дойдет до сердца вновь.
Нет, не даст душе погибнуть
В ней живущая любовь.

Есть тишина, что тише тишины,
И в глубине скрываются глубины,
Наивысоты есть у высоты,
Наисильнейшее встречается у силы.

Наимудрейших звали на совет,
Там, где порою мудрость
не справлялась,
И только у любви наилюбовь
Ни разу и нигде мне не встречалась.