Ирина Муравская - Пари на красавицу

Следующие несколько минут сижу с задранной головой, прислушиваясь к звукам. Как на ветру шелестит листва, как гудят столбы с линиями электропередач, как лает собака в конуре в доме по диагонали и как стрекочут ей в ответ сверчки. В тёмном небе без городских фонарных столбов можно разглядеть бесчисленное количество звёзд. Тихо. Безмятежно. Спокойно.

Пора ехать, наверное. Вот только некуда. На вечеринку возвращаться не хочу, единственное для чего я приезжаю в такие места – снять девчонку. Вариант беспроигрышный. Хотя такого добра везде хватает. В клубах, универе, на закрытых мероприятиях, вход на который может рассчитывать только элита. Именно на одном из таких вечеров мы и познакомились с Дариной. Дарина. Кстати, почему бы и нет?

До рассвета зависаю у "невесты", правда сваливаю спецом пораньше, пока тело в постели не проснулось. Чтобы не пришлось с ней завтракать и лишний раз разговаривать. Такое себе удовольствие. Дарина нудная. И скучная. Да все они скучные. Ограниченные и однотипно мыслящие шаблонами бабских цитаток из пабликов в стиле: я не стерва, это нервы. Внешность разная, а содержание под копирку.

Ладно, погорячился. Не все. Есть исключения. В том же универе достаточно девушек, с которыми есть о чём поговорить и которые при этом ещё и более-менее симпатичные, однако, насколько показывает практика, эти барышни обычно себе на уме. И с такими как я не связываются. Не потому что уровень разный, а потому что считают себя морально выше. Как Покровская. Она и не скрывает своего обо мне мнения. Зато мне с ней интересно. Она вызывает эмоции. Разные.

Сонно зеваю, встречая новую неделю с картонным стаканчиком Старбакса. На улице свежо и тепло. Круглощёкое солнце подглядывает в окна "человейников", гоняя солнечных зайчиков по стёклам. Поют птички. Несмотря на лужи и слякоть всё дышит весной. По идее это должно радовать, но мне, наоборот, тоскливо. Непрошенные воспоминания лезут в голову. От них никуда не деться. Они и самые лучшие, и худшие одновременно. И так бывает.

До начала пар несколько часов, и я решаюсь поехать туда, где последние несколько лет бываю чаще, чем в родительском доме. Зверь подо мной знает маршрут, уже тоже выучил, так что в кратчайшие сроки оказываюсь у выложенного красным кирпичом высокого ограждения. Оставляю мотоцикл на парковке и захожу на территорию через охранный пост.

За красным кирпичом скрывается болезненно горчичного цвета длинное здание, похожее на неповоротливую гусеницу. Трехэтажное, с решётками на окнах и без опознавательных знаков. Мне они и не нужны. Я давно знаю тут каждый булыжник. Ненавижу это место.

Небольшой парк. Пруд. Его ещё не очистили после зимы, так что видок непрезентабельный. Скамейки по периметру. Сейчас здесь пусто, но к полудню местные соберутся на улицу погреть косточки на солнце. Узкие тропинки паутинкой разбегаются в стороны, но я иду по центральной: той, что ведёт к одному из главных корпусов.

Едва переступаю порог, и сразу чувствую это: мерзкую вонь лекарств. Лекарств и обречённости. Этим тут пропитано всё. Это с готовностью налипает на одежду, кожу и волосы. После нужно заехать на квартиру и принять душ. Не хочу весь день это нюхать.

Киваю женщине в белом халате за стойкой информации и сразу направляюсь к лифту. Всё новенькое и чистое. Хоть видно, куда уходят те бешеные бабки, что им платятся. Второй этаж. Налево и по коридору до конца. Мимо закрытых палат. Из некоторых доносятся такие звуки, что по позвоночнику пробегает холодок ужаса. Ищу медбрата, чтобы узнать последние новости. Ничего нового. Хорошо. Порой отсутствие новостей лучше их наличия. Страшнее услышать, что стало хуже.

Застываю перед дверью. Такой же, как и другие. То, что эта нужная выдаёт разве что бумажка с именем и инициалами за прозрачной табличкой. Медбрат достаёт связку ключей, находит нужный и проворачивает в замке. Внутри всё цепенеет. Сколько месяцев прошло, а реакция одна и та же.

Времени на раскачку себе не даю. Один раз дал и… сбежал. Так что просто тихонько приоткрываю дверь и проскальзываю в палату…

– Покровская, хорош дрыхнуть! – тормошат меня за плечо.

– Ась? Я не сплю, не-не-не, – подрываюсь на месте. Ай, шея затекла. Не повернёшься. И щеку отлежала. На ней теперь небось остался след от кипы бумаг в глянцевых папочках, которые так очень удачно заменили мне подушку.

– Ты ночью что ль не спала?