Горький Лук - Ноука от горького лука

Вас, совков, не бомбили из катапульт латыняне — они просто показали вам через стену колбасу — вы тут же срезали нашивки и шевроны, и открыли ворота. Теперь вы уже доели колбасу и хотите обратно закрыть ворота, нашить шевроны, и расставить лучников на стенах, чтобы колбасу вам показали еще раз. Увы, в трофических цепях цивилизации это место уже занято КНДР. Вторая Корея миру не нужна.

Это вы создали мир с холодильниками, перемещающимися по кухне от собственной вибрации, в жутких панельках, где на девятом этаже знают по звуку и запаху о поносе у соседа на первом. Это вы сочинили биосферу, где рост благосостояния определяется в выносе из хаты и гаража всего отечественного и завозе всего импортного. И где треть бюджета уходила на военную защиту этого перевернутого мира.

Статистический Владимир из Одессы, идите нахуй вместе с вашим возрастом и жызненным авторитетом. Вам жить, блять, осталось всего два года и два месяца. Я понимаю, что вы вечно юный морщинистый комсомолец, проплясали сьо життя стрекозой, хотя и с лопатой, ибо в иерархию вулыка вас не пускали. И еще немножко хотите доплясать до гробовой доски, на час продлить эту райкомовскую сауну с седыми комсомолками. Поэтому лично вам не треба никакой войны, россияны нам братья, а мы один народ. Не разжигайте. Путин, введи пенсии. Крым наш, или ваш, или похуй чей, только дайте пожрать по социальным ценам и бесплатно ехать в метро за едой по социальным ценам.

А то, что разгребать наваленное вами придется мне, моим друзьям и ровесникам, а потом нашим детям и внукам — вас не ебет абсолютно.

Вы же будете в это время в агностическом раю целовать в пушистые усы Сталина и Шевченко — у постсоветских украиномовных долбоебов вашего возраста это никакого когнитивного диссонанса не вызывает. А шо такое? — Украину в СССР не запрещали, только доили в разы больше, чем кормили, но за вушком чухалы, шоб не лягалась. Разве плохо было жить? Разве стоит спорить со «старшим братом», чтобы испортить остаток продленного времени в сауне этой жизни?

Но. Слухай мене, кацапе одеський.

Это у вас, кацапов, «бабы еще нарожают». У нас не бабы, а женщины, и они не рожают, а родят. И не шо попало, а людей. И этим людям надо жить даже после того, как ты, через два года и два месяца, статистически квакнешь в яму.

Такшо давай мы сами как-то разберемся в текущей обстановке, без маразматических советов мудаков, которым мало было просрать свое — но надо просрать под занавес жизни еще и чужое, чтобы продлить время в сауне. Японские старики, разгребавшие палками радиоактивные остатки Фукусимы и кавказские матери, останавливавшие войны брошенным платком смотрят на тебя как на недоразумение. Их седины — награда и пример поколениям, а твои — просто потеря пигмента в связи с возрастом.

Они не для того родили, чтобы еще народить.

А ты как был дурным пионером, так и остался им до шестидесяти лет.

Два безусловно умных человека спорили на кафедре — есть ли у Путина мозг? Нет, не в прямом смысле, есть ли межушный ганглий — если попадать руками в пиджак ему помогают специально обученные нукеры, то попасть вилкой в рот, а не в глаз — тут надо самому иметь какое-то серое и белое вещество. Имелось в виду, что если вывести за скобки моральный компонент (временно, до суда в Гааге), есть ли в его действиях логика, пусть даже хищная и неправедная?

Разве нет красоты рывка Крыма в тот момент, когда ответить за него было некому? Ведь даже при ручном Януковиче прямая интервенция не получилась бы, Овощу пришлось бы как-то реагировать на события. А тут цоп-йоб, а потом Дамбас, а потом Сирия, а тераз Карабах, а там и хвостик мышки, с сырком в зубках, в норке исчезнет, и типа ничо не было, не с кого спрашивать.

Окай, давайте сначала нарисуем модель.

Итак, опаздываете вы на поезд. До пешеходного перехода далеко, и вы идете на рывок по красному свету. Пробегаете через дорогу между двумя идущими на скорости бетономешалками, твердым орешком прокатываетесь по асфальту под сорокафутовой фурой, запрыгиваете на крышу летящего «Брабуса», с нее на трамвай, избегая контакта с электросетью. Потом фантастический рывок через следующие восемь полос, уворачиваясь от развозчиков пиццы на скутерах и маршрутных «Богданов» — и вот вы на безопасной противоположной стороне улицы, да еще и с двумя чемоданами в руках.

Визг тормозов и грохот железа за вашей спиной сменяется восхищенным молчанием. С деревьев падают охуевшие кошки, из окон выпадают влюбленные девушки. Даже водитель разбитого «Брабуса» смотрит на вас, как на икону. Бабки на скамейке перестали жрать семечки, проходящий мимо бомж выронил и разбил бутылку пива. К вам подходят двое полицейских жмут вам руку, и просят сделать на память групповое селфи, потому что настолько отважного и быстрого мудака они не видели никогда в жизни. А потом они увозят вас в райотдел.