- Что не так?
- Я тебе сейчас поясню. Там сбоку напаяны львиные морды. Так вот между одной из них и стенкой зонтницы есть незаметное пространство, в которое помещается микроплёнка.
- А… А ты откуда знаешь? – удивилась Эмма.
- Просто знаю, и всё.
У него оказался приятный и какой-то завораживающий голос. Эмме вдруг захотелось слушать его, быть рядом, смотреть на этого человека с широким лицом, со светло русыми короткими волосами, глядеть в его серые с искорками глаза. Кто он? И тут она вспомнила: а ведь сына поэта звали вовсе не Паша. Кое-то другое имя, вроде бы. Но не Павел, нет. Надо глянуть в инет.
Кто же этот тип? Кто он на самом деле? Впрочем, надо сперва купить ему одежду. Мужик в розовом халате – это как-то стрёмно. Что, оставить его одного в квартире? Хотя, интуиция и знание людей подсказывали, что он – не вор, не бандит, и никуда он отсюда не денется. Сейчас спать завалится. Надо сгонять за одеждой.
Но ей, почему-то, не хотелось никуда ехать. Её стал завораживать голос этого мужчины, какие-то особые вибрации, появившиеся вдруг в его тоне, и сам тембр, сам звук, словно прекрасная музыка… Что это? Сначала же всё было не так. Он был другой, стрёмный бомж был, и вдруг – такое преображение?
Кто же он?
В голову лезли всякие мысли, догадки. Он, наверно, агент какой-то иностранной разведки, спасающийся от преследования в облике бомжа, а теперь вот решил скрыться у неё, нарочно сиганул под колёса, прикинулся тормозом, и сейчас применяет нейролингвистическое программирование. Программирует её по полной, и от этого вот ей так вдруг хорошо с ним стало, просто готова для него на всё.
А почему он именно её выбрал? Увидел обкуренную дуру на иномарке, и решил использовать? Или просто спасался? И тут подвернулась она? А может, хотел уйти из жизни?
Она так углубилась в свои мысли, что не слышала его слов.
- Эй, ау! Где ты? – вернул её назад его иронический, весёлый голос.
- Ой, о чём мы говорили? Чего-то я задремала. Со мной бывает.
- Да так, философствовали.
- Что ты говорил?
- О тебе. Как сказал один мудрый философ – «следуй своей дорогой, и пусть другие люди говорят что угодно». Тебе ведь туго приходилось в жизни, много пришлось перемучиться. Вспоминаешь, небось, думаешь о промахах, сожалеешь…
Он глядел на неё с ласковой, почти материнской, полуулыбкой. Да, он попал в точку. Так оно и было.
И тут в голосе его зазвучала арфа:
- Нельзя ни о чем жалеть в этой жизни. Случилось — сделала вывод и живи дальше.
- Да, стараюсь, иногда получается, - ответила она.
Ей вдруг захотелось прижаться к нему, закрыть глаза, и забыться. Его лицо, такое ласковое, лучистое, круглое, с крупным лбом, широким носом, решительным ртом, с солнечным взглядом, неожиданно стало для неё родным. Как, почему? И кто же он? Наверняка, никакой он не Паша.
- Как тебя звать на самом деле? Кто ты?
- Просто человек. Мужик. Бомж. – С его крупных губ не сходила ласковая полуулыбка.
- Ты что-то скрываешь. Что? – спросила она с напором.
- Возможно, своё будущее. Ну, хватит обо мне. Давай, лучше, продолжим о тебе, - сказал он.
А она и не заметила, что многое уже о себе рассказала. Странно. С ней такое случилось впервые. Какой удивительный человек этот Паша. Павел. Имя как у Апостола. Апостол Павел.
Ей расхотелось покупать ему одежду. Вдруг оденется и уйдёт? И станет так пусто… А с ним так уютно, так нежно…
Она достала бутылку мартини, высокие узкие бокалы на длинных витых ножках, вазочку со льдом…
- О! – сказал он. – Какой изыск!
- Знаешь, - сказала она, - я очень жалею, что не встретила тебя раньше. Вот если бы переместиться по шкале времени назад… Я читала, что такое возможно. И что время материально.
Она запустила пальцы в свои шоколадные волосы.
Он покачал головой, дёрнул уголком рта.
- А вот интересно, - сказала она, - если предположить, что время может двигаться вперед и назад, а возможно ли движение времени куда-нибудь вбок? Или вверх? В скольких измерениях может существовать время?
Он налил в бокалы вино, бросил туда несколько кусочков льда. Поднял свой бокал. Эмма с готовностью подняла свой. Хрустальные стенки сблизились и тоненько звякнули. Они выпили мартини, и заглянули друг другу в глаза. Паша ласково произнёс:
- Время - это не материальная субстанция, чтобы куда-то двигаться, это, скорее, нечто другое, скажем, энергетическое, влияющее на материальное. Я понял, о чём ты подумала. Но чем крепче гвоздик вбит, тем больнее его вынимать, а иногда он сам от влияния времени ломается. Знаешь, порой под тяжестью картины выпадает штырёк, на котором она висит.
Читать дальше