Даниэла Стил - В тихой гавани

— Моя мама — француженка, — добавила девочка, придирчиво разглядывая свой рисунок. Ей опять не удались задние лапы — впрочем, как всегда, когда она пыталась нарисовать Мусса.

— Дай-ка взглянуть, — заметив, что она чем-то недовольна, предложил мужчина и протянул руку к рисунку.

— Никогда у меня толком не получается задняя часть, — вздохнула она, протянув ему свой листок.

Со стороны они напоминали учителя с ученицей, словно любовь к рисованию связала их невидимой нитью. Как ни странно, в присутствии незнакомого мужчины девочка чувствовала себя на редкость уютно.

— Сейчас покажу… если позволишь, конечно, — спохватился мужчина.

Девочка кивнула. Несколькими уверенными штрихами он мгновенно исправил рисунок. Впрочем, набросок и без его исправлений оказался на удивление хорош.

— У тебя здорово получилось, — похвалил он, протянув малышке лист, и принялся убирать мольберт и краски.

— Спасибо, что исправили. Почему-то это место у меня никогда не выходит…

— Ну, в следующий раз обязательно получится, — пробормотал он, складывая вещи.

Заметно похолодало, однако, похоже, ни один из них этого не заметил.

— Вы уже уходите? — Девочка явно расстроилась.

Обернувшись, он взглянул ей в глаза и вдруг почувствовал, как она одинока. Во всем ее облике было что-то невероятно трогательное… и еще что-то, от чего сердце у него вдруг сжалось.

— Уже поздно. — Туман над водой заметно сгустился. — Ты здесь живешь или просто приехала ненадолго?

— Я приехала на лето, — равнодушно объяснила девочка. И робко улыбнулась.

Мужчина почувствовал что-то неладное. Девочка свалилась ему словно снег на голову, однако он чувствовал, что не может просто так взять и уйти, будто между ними протянулась незримая, но прочная нить.

— Твой дом там, за забором, да? — Ему вдруг пришло в голову, что скорее всего она явилась оттуда.

Девочка кивнула.

— А вы живете здесь? — в свою очередь, спросила она.

Мужчина указал на один из коттеджей у них за спиной.

— Вы художник?

— Можно и так сказать. Впрочем, как и ты, — улыбнулся он, кивнув на рисунок с изображением собаки, который девочка крепко сжимала в руке. Ни одному из них не хотелось уходить, однако оба понимали, что уже пора. Девочка знала, что должна вернуться домой, до того как появится мать, если, конечно, не хочет неприятностей. Ей удалось незаметно улизнуть из дома, поскольку приходящая няня только и делала, что часами болтала по телефону со своим дружком. Впрочем, она нисколько не возражала, даже если малышка часами пропадала на берегу, вернее — просто не замечала ее отсутствия, до тех пор пока вернувшаяся мать не начинала сама искать девочку.

— Мой папа тоже любил рисовать.

Мужчина заметил это «любил», но не понял, что оно означает: то ли он перестал рисовать, то ли попросту не живет с дочерью. Скорее всего последнее, решил он. Уж очень бросалось в глаза, как кроха изголодалась по любви и вниманию. Все это слишком хорошо знакомо ему, и не понаслышке.

— Так он художник?

— Нет, он инженер. Изобретает всякие разные вещи. — И вдруг, вздохнув, девочка с грустью посмотрела ему в глаза. — Наверное, мне и вправду пора домой.

Словно услышав ее, возле них появился пес и уселся рядом со своей маленькой хозяйкой.

— Может, как-нибудь увидимся.

Было только начало июля, до конца лета еще не скоро. Странно, однако, что он не видел ее раньше. Скорее всего она просто сюда не ходила, ведь для такой крохи она зашла достаточно далеко.

— Спасибо, что позволили мне порисовать с вами, — вежливо поблагодарила она. На губах ее мелькнуло какое-то подобие улыбки, однако глаза по-прежнему оставались тоскливыми, и у мужчины вновь защекотало в носу.

— Мне тоже было очень приятно, — искренне ответил он. И вдруг, повинуясь безотчетному импульсу, неловко протянул ей руку. — Кстати, меня зовут Мэтью Боулз.

Девчушка с самым серьезным видом пожала протянутую руку, и он опять поразился ее неожиданной взрослости и церемонным манерам. Малышка была забавная, и он нисколько не жалел, что встретил ее.

— А меня — Пип Макензи.

— Пип? Какое интересное имя! Наверное, сокращенно, да?

— Да, — хихикнула девочка, и вся серьезность разом слетела с нее. — На самом-то деле меня зовут Филиппа. Терпеть не могу это имя. Меня так назвали в честь бабушки. Разве это не ужасно?

Ее личико уморительно сморщилось, и мужчина улыбнулся. Перед ней просто невозможно устоять! Благодаря копне рыжих волос и вздернутому носику, густо усыпанному веснушками, девчушка напоминала шаловливого лесного эльфа. Как странно, подумал мужчина, ему всегда казалось, что он не особенно любит детей. Во всяком случае, раньше он старался держаться от них подальше. Но эта девочка была особенной. Во всем ее облике чувствовалось что-то загадочное.