Амелия Сиринити - Контакт с бездной

Пальцы Виталика заплясали по клавиатуре, а через секунду комната наполнилась музыкой.

- Не включай, оно опасно! - посмотрев на Виталика предупреждающим взглядом, сказала я.

- Да ладно. Чем опасно? - он откинулся в кресле и сделал руками несколько танцевальных движений.

Это была одна из тех мелодий, которую называют 'кислотой'. Басы, басы и еще раз басы. Музыка, так сказать, не для ушей, а для ног. Никогда не любила такую, но Виталик, очевидно, от подобного тащился. Он подпрыгивал в кресле, делал руками замысловатые движения, кивал головой в такт ритму.

- Да выключи же ты! - я дернула его за рукав клетчатой рубашки.

В ответ он засмеялся.

- Я тоже хочу упороться вашими сверхсекретными аудионаркотиками, - и продолжил танцевать в кресле. - Что хоть от него происходит?

- Виталик! Я чуть в аварию после этого не попала!

- Так я и не водитель, - развел руками он.

Ну, пусть пеняет сам на себя. Не буду ничего ему объяснять. Может, когда превратится в ходячую энциклопедию, напишет какую-то гениальную программу, которая заткнет рот 'Майкрософту' и 'Эпплу' вместе взятым. Он ведь парень умный, но временами в нем все еще просыпается тот восьмиклассник-хулиган, подбрасывавший жвачки в шапки, куривший в туалете за школой и доводящий учителей до белого каления.

- Там к вам заявление на меня случайно не поступало? - спросил он, продолжая толочься в кресле, изображая танец.

- А что ты натворил-то? - осуждающе посмотрела на него я.

- Да так, сосед справа в четыре утра вставал и включал вовсю какой-то народный хор. Спать невозможно, хоть ты убейся. А стены тут сама знаешь какие. Вот я и пожег ему железо. Закинул на компьютер одну программку, от которой у него винт полетел. Пока он найдет, где подешевле купить новый, хоть посплю. Он-то дурак, понять не должен, но если пригласит специалиста...

Рассказывал он это с гордостью, одновременно отпивая пиво. Чую, и завел он этот разговор, чтобы похвастаться своим злодеянием. Бывают же такие - сделают кому-то пакость и радуются. Эх, Виталик-Виталик...

- Ты хоть знаешь, что за кибертерроризм тебе статья светит? - я посмотрела ему в глаза. - Как минимум штрафом отделаешься, причем немалым. Плюс отметка в паспорте, с которой на работу вряд ли кто возьмет.

- Вот я и спрашиваю, не поступало ли...

- Во-первых, - строго проговорила я, - этим будет заниматься другой отдел. Во-вторых, если бы заявление поступило, к тебе бы уже пришли, и в-третьих, думай, прежде чем что-то делать. Зачем тебе голова на плечах?

- Ты прям как Анастасия Сергеевна. Помнишь её?

- А ты прям как школьник, которого она почти ежедневно таскала к директору.

Он громко рассмеялся, отхлебнул пива, посмотрел на монитор.

- Кажется, обработалось, - усмехнулся он, и выключил музыку. - Так-с. Посмотрим... Кажется, здесь целых две аудиозаписи, сплетенные в одну.

Он хмыкнул.

- Какие аудиозаписи? - спросила я, склонившись к монитору.

- Вот одна, - он кликнул мышкой, и заиграла та же самая электронная мелодия. - А во-о-о-т, - протянул Виталик, - вторая.

Он кликнул мышкой еще раз, и из динамика донеслось шипение, похожее на звук отключенного от антенны телевизора, изредка прерываемое каким-то то нарастающим, то стихающим гулом. От этого шума у меня закружилась голова, и я на миг зажмурилась в попытке отогнать наваждение.

- Что это такое и зачем его сюда поместили, представления не имею, - пожал плечами Виталик. - Но если поработаю над этим несколько часов, может, день, думаю, смогу понять, как оно работает, зачем оно нужно, а может, и кто его изготовил.

- Поработай, только осторожнее с ним, - кивнула я, не представляя, что можно сделать, кроме как довериться Виталику.

- Сейчас, - он поднялся, взял костыли, оперся на них. - Бабушка что-то молчит. Обычно каждые десять минут зовет. Уснула, может, но могла и с кровати свалиться. Сейчас посмотрю.

Стуча по полу наконечниками костылей, он быстро прошел к двери в соседнюю комнату и скрылся за ней. Я сидела, смотрела в монитор на неизвестные мне программы.

Дура я все-таки, совсем дура. Наткнулась на какой-то сверхсекретный проект и показала его бывшему однокласснику-хулигану.

- Ирка, иди сюда, - приоткрыв дверь, сказал Виталик. - Я не уверен, но мне кажется, она умерла.

От Виталика я вышла минут через пять. Бабушка действительно умерла, и её бездыханное, изборожденное глубокими морщинами старушечье лицо с широко открытым ртом и устремленным в потолок мёртвым взглядом все никак не уходило из моей памяти. От этого вида настроение было испорчено полностью. Захотелось взять чертов диск и зашвырнуть его куда подальше. Заболела голова, и захотелось курить. Не может это быть совпадением. Бабушка Виталика умерла тогда, когда он включил эту чертову музыку. Других вариантов здесь быть не могло. Пошло некое воздействие, и её пожилой организм не выдержал. А вот сам Виталик, похоже, был даже рад, когда я пощупала пульс старушки и констатировала, что она действительно мертва. Он пытался это скрыть, но все равно было видно, что он ждал её смерти, желая унаследовать квартиру.