Марина Йоргенсен - Счастье как способ путешествия

Двести граммов кофе с запахом ванили, двести – с запахом амаретто, килограмм кофе из Сан-Томе, килограмм – из Кабо-Верде… Интересно, сколько у меня на карточке осталось денег?

Все-таки дауншифтинг видится необыкновенно лакомой идеей, если в наличии есть альтернативный запасной парашют. Например, в виде нелюбимой, но неплохо оплачиваемой работы. Хотя… Если вдуматься… Запасной парашют у нас есть всегда. Он – в умении видеть возможности, в умении прислушиваться к себе, к своим желаниям, мечтам. И даже в умении получать удовольствие от милых сердцу каждодневностей. Да, у меня есть запасной парашют! Что бы ни случилось. И подарил мне его Лиссабон. Счастье – это способ путешествия. Мысль простая, как и все другие гениальные мысли. Способ путешествия по той дороге, которая предназначена именно тебе. Главное, не сворачивать на тропы, которые за тебя намечтали другие. Тогда и не придется выбирать между получением удовольствий и душевным комфортом. Потому что счастье, оно во всем. В солнечном утре, в чашке кофе, в улыбках прохожих, в покупке любимого журнала. И в знании того, что я обязательно что-нибудь придумаю. Потому что жизнь – она многовариантна. И прекрасна. Она прекрасна даже без Педру. Перечисляя необходимые ингредиенты для счастья, я всегда забывала самое главное. Добавить в этот список себя. Ведь я и есть главная составляющая моего собственного счастья! Как сложно мне было добраться до этой простой мысли. Дауншифтинг – это вовсе не способ спрятаться от проблем. Это способ найти себя. Способ приятный, по не абсолютный. У кого-то наверняка есть свой способ. Другой. Гораздо лучший. И уже давно запатентованный.

А себе я купила еще одни перчатки в Luvaria Ulisees. Не смогла отказаться от этой красивой и неимоверно нерациональной траты денег. Потому что когда я снова буду в Лиссабоне?

С rua do Carmo я свернула на rua Garrett. Около входа в один из магазинов стоял и курил… И тут в моей голове все встало на свои места. О господи, конечно же они знакомы! А как иначе? У Педру половина Лиссабона в знакомых. А вторая половина в друзьях. Я ведь собственными глазами видела, как на той злополучной (угу, злополучной!) вечеринке в «Капитале» Педру разговаривал с этой модельной версией Брэда Питта. Точно! Вот на кого он похож. На Брэда Питта времен «Тельмы и Луизы». Да, вот он, собственной персоной. Виновник того, что я навсегда потеряла мужчину, с которым мне впервые в жизни было хорошо, как ни с кем. И как никогда. Хотя… Если уж быть совсем честной… Хотя бы с самой собой… Брэд Питт совершенно не виноват. Он всего лишь ретранслировал мою невинную и совершенно безобидную (как мне казалось тогда) ложь. Я сама закрутила мою лиссабонскую историю в гордиев узел, мне его и разрубить. Вместо того чтобы прятать голову в песок переживаний, это мне, а не Педру нужно научиться брать ответственность за свои слова. «Сейчас или никогда», – подумала я и, набрав для храбрости в легкие побольше воздуха, прыгнула в разговор. Как в ледяную прорубь.

– Извините, я не совсем уверена, что вы меня помните, – обратилась я к Брэду Питту.

– Отчего же? Прекрасно помню, – ответил он.

Самолет еще не успел выпустить шасси, а меня уже охватило уныние. К чему я была не готова. Я надеялась, что успела за это время соскучиться по родному городу. Москва встретила меня снегопадом и серостью. После яркого, пестрого и богатого на природные краски Лиссабона она показалась мне картинкой с экрана черно-белого телевизора.

Паспортный контроль, к счастью, не занял много времени. И чемоданы тоже ждать долго не пришлось, наш самолет разгрузили на удивление быстро. Я взяла с ленты свой Samsonite, показала багажный талончик насупленно-серьезной даме неопределенного возраста и стала всматриваться в лица встречающих. Алиски в их плотных рядах не видно.

«Ничего, сейчас подойдет», – успокаивала я себя под назойливо-басовитый рефрен «такси берем, девушка, такси недорого». В туалет зашла, наверное. Или кофе покупает. Я стояла уже минут двадцать, а Алиска так и не появилась. Несколько раз набрала ее номер – абонент недоступен. Злая, как черт, я вышла на улицу. Разговаривать с таксистами нет никакого желания, идти с огромным чемоданом на остановку – еще меньше. На выходе около двери стоял и курил… Антон. Собственной персоной. Только его мне тут и не хватало. Свою Златовласку из какой-нибудь Антальи встречает? Я решила проскользнуть мимо. Хоть к черту на рога, хоть к таксисту за «всего двести долларов, недорого». Главное, чтобы Антон меня не заметил.