Нет, это явная глупость. Какая–то полная мистика, как говорит в таких случаях папенька. Вот если бы монстры похитили Симбу, а я бы её освобождал. Замочил этого, замочил того… Ба, а вот меня нежданно–негаданно замочили…
Приходится запускать игру заново.
Между прочим, один подвиг я уже совершил — замазал–таки трубу под унитазом, Симба взяла у соседей специальную мастику, и я за полчаса управился! В благодарность за бифштексы, которые сам и поджарил. Сам поджарил, сам съел, да ещё и унитаз больше не подтекает. Но всё это не настоящие подвиги, а так — отработка крыши над головой.
Если б я умел, сочинил бы какую–нибудь крутую песню.
Это, наверное, было бы сродни подвигу.
Женщины ведь любят, когда в их честь поют серенады, — тут я могу даже на папеньку с матушкой не ссылаться, без них знаю.
Вот только песни я сочинять не умею, хотя гитара у меня есть и я даже пытаюсь на ней наигрывать. Уже второй год. Это всё тоже папенька — как–то он долго объяснял матушке, что весь свой подростковый период (так и сказал — «весь мой подростковый период») мучил гитару, но безрезультатно, так как у него не было слуха…
— И теперь нет! — перебила матушка.
— А теперь он мне и не нужен, — сказал папенька, — теперь мне и без него нормально, а тогда было плохо. Тогда я хотел клёво играть на гитаре, а теперь уже не хочу…
— Зачем ты говоришь при ребёнке «клёво»? — возмутилась матушка.
— Хорош ребёнок! — воскликнул папенька. — Скоро он тебя бабушкой сделает…
— Сделаешь? — сурово спросила мать и пристально посмотрела на меня.
Я ничего не ответил и свалил в свою комнату. А на следующий день отец притащил гитару. Сейчас у нас в классе даже группа есть, в которой я играю на басу, но песню для Симбы мне всё равно пока не сочинить, надо придумывать другой подвиг, полегче. Хотя, конечно, любой подвиг — дело непростое…
В этот раз монстры ещё более прыткие, но то ли реакция у меня резко улучшилась, то ли я освоился с непривычной клавиатурой — разделываюсь я с ними запросто. Раз–два — и нету монстра! Ура!
Если мыслить логически — а папенька всегда отмечал, что у меня склонность к логическому мышлению, — понятно одно: Симбе на самом деле что–то угрожает. И я даже догадываюсь, что.
Точнее — кто.
Этот идиот, который по–дурацки подписывается в сети.
Нет чтобы просто — Борис Борисович Анциферов, к примеру. А тут — граф Дракула!
Может, он действительно извращенец, сексуальный маньяк из тех, про которых часто пишут в газетах и показывают в криминальных новостях по телевизору. Терпеть не могу новости, а папенька смотрит их как одержимый. Посмотрит по одному каналу, переключится на другой, затем на третий, а там пора опять переходить на первый, матушку аж трясёт от этого, наверное, он и в Турции постоянно в ящик пялится.
Интересно, в Турции, кроме турецкого, на каких языках телек показывает?
Если на английском, папенька ещё что–то поймёт, а вот французский и немецкий ему не по зубам…
Впрочем, не похоже, что граф Дракула — обычный извращенец, обычные извращенцы не торчат часами в сети. Они подстерегают своих жертв где–нибудь в лесополосе, рано утром или поздно вечером, и обходятся без компьютера. Верёвка, старый чулок — что там ещё показывают по телевизору?
А Дракула не таков, может быть, под этим ником и вовсе скрывается не человек, а свихнувшийся компьютер, который установлен где–нибудь в недоступном месте.
Мысль смешная, но мне она нравится.
Даже хочется её с кем–нибудь обсудить.
Но рядом лишь Симба, а с Симбой эту мысль обсуждать бесполезно — она, чего доброго, поднимет меня на смех.
Мне нравится смотреть, как она склоняется над клавиатурой.
Жаль, что она сменила халат на очередную майку.
Такое ощущение, что у неё весь шкаф забит майками, и она никогда не надевает под них лифчик!
Пока она была в халатике, тот временами распахивался, и я видел её груди.
Они на мгновение как бы выпрыгивали наружу, а потом прятались обратно.
Кстати, Симба это быстро засекла, потому и переоделась.
И вот уже два часа со мной не разговаривает.
А про свихнувшийся компьютер — это круто!
Компьютер–извращенец, который бежал от цивилизации.
Цивилизация его достала, и он сделал ноги, хотя интересно, как он сумел?
Можно, конечно, представить, что кто–то когда–то построил в отдалённом месте бетонный бункер, какие описываются в романах и которые — оторвавшись от телека — любит почитать перед сном папенька.
Читать дальше