Я пялюсь в монитор и читаю следующую запись.
« Sunday, 18.
06:21
Мне пора к врачу!
Только вот к какому и что я ему скажу?
Что меня опять преследуют дурацкие сны?
— Расскажите! — попросит врач.
— Хорошо! — отвечу я, послушно сяду на стул напротив него и покорно сложу руки на коленях.
А потом начну подбирать слова — у меня это всегда плохо получается, я долго думаю, как правильно выразить то, что я чувствую.
— Ну, — скажет дядя доктор, пристально глядя на меня своими психиатрическими глазами.
Потому что этот доктор должен быть психиатром, иначе зачем бы я к нему пришла?
Хотя на самом деле это может быть и психотерапевт, и психоаналитик, только психоаналитики, говорят, дорого стоят, да притом ни от чего не лечат… Берут примерно 250 рублей за час. Я столько не зарабатываю!
Интересно, а визит к психиатру стоит меньше?
— Рассказывайте, рассказывайте! — с насупленным видом продолжает врач.
И я начинаю рассказывать.
— Ночью я занималась любовью с компьютером! — говорю я.
— Как это? — спрашивает доктор.
— Очень просто, — отвечаю я, — сначала он нежно обнял меня и притянул к себе…
— Чем обнял? — интересуется врач.
— У него выросли руки, — поясняю я, — как в детской сказке про Мойдодыра, там ведь у умывальника тоже вырастают руки…
— Нет, — говорит доктор, — они у него сразу были! — И начинает что–то писать в блокноте.
— А у этого выросли, — упрямлюсь я и продолжаю: — А потом он положил меня на кровать и велел раздеться…
— И вы разделись? — спрашивает врач.
— Да, — говорю я, — разделась!
— Сами? — Доктор смотрит на меня, он зачем–то надел очки, и его психиатрические глаза стали не такими психиатрическими.
— Сама! — громко заявляю я, потому что во сне всё было именно так: я действительно разделась сама и стала ждать, пока компьютер ляжет на меня. И я почувствую его в себе. Между прочим, я хорошо помню, что у него выросли не только руки и ноги. И это выросшее он засунул в меня, и мне вдруг стало так хорошо, как никогда и ни с кем не было, а компьютер шептал мне на ушко ласковые слова и любил меня, долго и нежно, вот только сон этот так ничем и не закончился — я проснулась.
— Вы замужем? — спрашивает доктор.
— Нет! — отвечаю я.
— У вас есть друг? — звучит следующий вопрос.
— Нет! — тем же тоном продолжаю я.
— Тогда… — говорит доктор…
Но я недослушиваю, потому что знаю, что он скажет.
Я встаю и выхожу из кабинета.
Точнее, даже не захожу в него, потому что мне всё становится ясно заранее: если я пойду к доктору, он скажет, что у меня просто течка, а ещё я много времени провожу за компьютером. И мне надо найти себе кого–нибудь, а то у меня наступит самое настоящее психическое расстройство. А я скажу доктору, что он — дурак, и выбегу в коридор в слезах…
Поэтому я не пойду к врачу.
Ни сегодня. Ни завтра, ни послезавтра.
Если мне ещё раз приснится подобный сон, я вызову сантехника — пусть он получше отремонтирует подтекающий унитаз!»
На сей раз комментарий был всего один.
И совершенно естественно, что от второй по счёту кандидатуры в моём списке.
Граф Дракула предложил Симбе свои услуги как в качестве доктора/врача, так и в качестве компьютера/сантехника.
И я возненавидел его ещё сильнее.
От двухчасового сидения за машиной у меня онемела спина, и я решил размяться, а заодно проверить, что там в туалете с унитазом.
В прошлом году у нас тоже унитаз подтекал, и я помогал папеньке его ремонтировать — сантехник, как назло, был в запое.
Папенька купил какую–то мастику, а я промазал ей трубу.
И капать перестало.
Так что если у Симбы подтекает труба, я знаю, что делать — купить мастику и хорошенечко всё промазать!
Унитаз действительно подтекает, но совсем чуть–чуть.
Когда Симба вернется, надо будет предложить ей свою помощь, хотя сегодня воскресенье и хозяйственный наверняка не работает.
Но замазать можно и завтра, а вот есть хочется так, что нет никаких сил.
— Интересно, — думаю я, возвращаясь к компьютеру, — что это всё–таки за тип, граф Дракула?
Проходя мимо Симбиной машины, я машинально тыкаю в клавиатуру. Компьютер просыпается, и я вижу, что в почтовом ящике тётушки барахтается вновь прибывшее письмо.
Симбу тошнило. Вдобавок ей казалось, что асфальт под ногами усыпан маленькими иголочками страха. Часть из них торчала остриями вверх, и они больно вонзались ей в ноги, легко проникая через тоненькие кожаные подошвы босоножек.
Читать дальше